MIEDOS: sin pestañas.

ALGO

noche que te vas
dame la mano
obra de ángel bullente
los días se suicidan
¿por qué?
noche que te vas
buenas noches

Alejandra Pizarnik

I
Noche que te atrapas, las carnes polentas arriendan apetitos de contrastes entre húmedos infectados de realidad, sobrando letras ante la agonía de la lujuria inexperta. Aparentando mirarse entre juegos contagiados del amor, en sombra rotunda, fuera del asunto que muerde la conciencia del asesino de ritmos naturales en calles enloquecidas.

II
Remedios de anteojos, luego me das la mano; metes la pata, nombrando la condenada tía que siempre se muere, para fastidiar.

III
Atacando taquicardias en las caderas, encontramos los besos redoblados del pasado, luego me preguntas; ¿cómo llegamos a separarnos?

IV
– Recuerda, no menciones a la tía, si quieres que tomar "tecito".

– ¿Qué le paso a la tía?

– Se murió. La gente se muere o se muerde entre sí, y bueno terminan muriendo.

–¿Sí nos mordemos, crees, qué debamos morir?

V
Hubo un tiempo, que odiaba los cuentos de porcelana, las migajas de lana y los momentos intoxicados de la verdura, que no muere; muerde, y así de repente un trasmisor, nos veíamos en los lados que no esperaban que la muerte sea la noche del deseo amaneciendo.

VI
Las nubes rosadas, rojizas, atardecer, un aparato de melancolías roba el miedo al momento ajeno.
Las nubes disuelven las ventanas por doquier, me llevan a un sitial elevado; pensando si la realidad violente distancias se da cara a cara; cuerpo a cuerpo; ojo crítico a ojo maravilloso.
Las nubes rozan un buen síntoma, acomodan preguntas bobas, y una respuesta calurosa; esa parte del mundo, la noche, eterna que no sabe trasmitir cada indulgencia y deseo de piel enloqueciendo cada pliegue emotivo rodando, atrayendo la carne del placer, alimentando todo sueño, puro, en esta zonas asesoradas por feromonas.

–¿Será que esta noche deseo que la piel olvide el viaje? –
–¿Creo en las maravillas? –
–¿En otra vida este sentido, tendría un sentimiento?–

VII
Ahora desenvuélvete disociando telarañas sin plegarias, adrenalina de millones de estrellas que mueren en este momento. Estamos hablando de telas y huellas, cuando atacamos nuestros sueños vibrando las dudas, entregan muchas señales equivocadas.

VIII
Recuerda la tía muerta, no debe ser nombrada, era muy querida por esta familia. El plan es simple, entramos preguntamos, nos comportamos como buenos chicos, tu eres una señorita con clase, yo un buen caballero; luego conseguimos drogas ligeras, volamos directamente a otras partes íntimas, papeles de algún modo, disfraces y poses para arrancarnos la piel; lastimarnos con furia, odio y eso juegos que emprendemos. La tía muerta no se nombra, tampoco los aspectos freaks nuestros.

– Aún piensas en tu estela glaciar; que enturbia la mente, sin soltarme las tetas.

IX
La noche hurgaba cada instante pero, entre tanto envenenamos al perro del amigo visitado. Total, un accidente sin incidentes previos, metíamos un clavo al ojo del sujeto cuestionando el acto homicida canino. Preguntas varias veces si conocía un inquisidor Leviatán intranquilo, luego despojamos nuestras arrogancias; entrando en vitales cortesías. Tramamos de evadirnos por  las salidas acostumbradas a las triquiñuelas; “no saludes, con mucha euforia”; luego cortan las aguerridas presencias, llevas y dejas que las cortesías hablen por sí mismas. Evita llegar a tiempo, al terremoto cretino.

Pasos de largo.
Timbre, timbres de voz, otro ping-dong; alternamos sitios en el sitial.
Nadie abre la consola metida a ser poeta, recordamos hechos de los callejeros apóstoles que nos dieron su palabra, antes de llegar; nadie abre la puerta.

– Ascensor en crecimiento interno dejo sus moléculas…

– Sabes, no estoy segura si quiero tener sexo oral, ni bien se baje este señor.

– Estas segura de todo, espantando al parroquiano; ¡Cuidado con repetir gracia semejante delante de cualquier abuela!

– Tu abuela me agrada.

– A mí me desagrada.

– A ti nadie te agrada.

– Era mejor subir por las gradas.

X
– ¡Cretinos, mataron a mi perro!

No lo matamos adrede, fue un transeúnte accidente, que importa, necesitamos que los nuches parezcan veladas sin que puedas intoxicarte; sin compartimos los dulces.

– ¿Qué carajos es un nuche?

Llegamos fuera de los acontecimientos por su culpa, ella sabía que no era bueno interrumpir la mala monada inglesa con la tía muerta reciente; los muertos que aún no apestan a viejos, son buenos por más canallas que fueran. Nosotros la conocíamos, porque en miles de ocasiones nos sacó ebrios de su casa, amenazándonos con llamar a la policía, era nuestra hipocresía ser vistos como buenas gentes dando pésame, pero buscábamos un segundo mortal para enderezarnos.

Llegamos a nuestras caladas, o pusimos las reglas sin querer, en el té, ella preguntó; “perdoné, si se puede saber que la tía muerta, porque está en tales estados no vitales”. Un llanto amargo, luego corríamos porque destrozamos el DVD, luego debíamos pagarlo junto con los cristales de la fiesta de adolescentes pasados, atrofiamos la dolencia espinal, quejarnos era innecesario sin prestar resistencia ovípara insegura.

Alegamos cordura, pero sospechamos demasiado a tiempo, que las ponencias literarias injustificadas de nada servirían en la hipocresía permitida, tardamos entre llegar y adorar; sobrepasar los límites corporales, atravesando los acantilados, perdiendo cada instante en nuestros habituales juegos, pero al final…

– Hoy pasamos un gran día.

– Es mentira, porque yo tengo un vació a -huye- adentro; donde nunca puedes ver que siento algo. Humano, para variar.

– No importa solo desvariamos. Descubrí que no eres tan amargado; te agradan mucho mis tetas.

XI

No era la pizza imaginaria, que pedí, mientras veía un documental sobre gente extraviada en otro planeta. Mi abuela me recordó que la tía apreciaba al perro, ¿qué por cierto, no sabía dónde estaba?; recordé que la pizza era un desatinado intenso, pero al final, con la puerta escaparon nuevas dudas acicalando los resguardos a quemarropa esperando. El perro era intimidado constantemente por la tía, resulta, que como todos los muertos son buenos. La vieja, no era buena persona siempre que corría, o se corría, yo tenía que limpiar los desaguisados.

No recuerdo, como estamos en eso; cuando empezó a correr abiertamente; solo apareció con ese coche de carreras ( que juro, todavía tenía rastros de la carne del antiguo dueño); todos nos opusimos al asunto, yo (si bien rompo normas de estilo, pero siempre soy el primer afectado), el perro, la abuela, el seguro: “no estamos en condiciones de seguir asegurándola; considerando su edad y lo peligroso que resulta la práctica del karting, en un país a más de 2500 metros sobre el nivel del mar”.

No quería saber cómo terminaría el asunto, escapé lo más rápido – lo más rápido posible, aventándome unas ventanas de las otras viejas del vecindario, seduciendo a las novias de todos los pandilleros, atravesando cada miedo que tenía. Arrojé la basura del cabrón catedrático que consideró que revisar la organización social, cambiando el trianguló por una esfera; era digno de repetir la materia. Al demonio la tiranía de las viejas, hice dedo... Llegue tan lejos como pude; aparecí en Oruro, y juro por lo más sagrado; que esa ciudad si no es en carnaval, no vale la pena; se achica y es aburrida. Por un lado todo te miran como: “este contrabandista” o “este cojudo, llego tarde para el carnaval”. ¡Estos tipos en Oruro, beben tanta cerveza en honor a los espíritus de ultra tumba que cuando preguntas dónde queda tal calle, te miran, y señalan a su derecha!, no puede ser lógico que arriba sea en toda la derecha, hey si quieren vivir del turismo, ¡señalen el arriba adecuado! Tal vez es una cuestión religiosa, ven tantos diablos por las calles bailando con arcángeles que no diferencian el cielo del infierno; arriba de abajo.

Robé, es verdad, robé parte del Bonosol de las viejas; está bien, maldita conciencia; robé todo el bono para fugarme. Pero aun que las chicas no eran nada lindas, te salía caro, tratar de ligar con consecuencias cercanas del primer grado. ¡En fin!, me quede sin dinero muy... pero muy rápido, trate de ser un buen cristiano recordando la parábola del hijo prodigo...

– Cretino, miserable, cretino hijo de lucifer; no tienes perdón del cielo, por que quién no quiere a Dios, su patria y su familia no vale para nada. ¿Entendiste, hijo de Satanás?; ¡Entendiste bien, iras a parar a los cascos azules al África!; y un negro ateo te violará, por cada una de tus faltas...

Tal vez mi tía seguía un poco enojada. Un leve presentimiento.

Conseguí trabajo de taxista; en Oruro es un trabajo simple, en media hora recorres toda la ciudad; ¿no entiendo cómo puede tardar tanto el carnaval? Una turista extraviada, paseaba la ciudad, esperando ver algún payaso disfrazado de moreno, o caporal; tenía la filmadora lista. Tampoco se animaba a preguntar cuando era el carnaval, o si yo vendía drogas, en la conversación aclaré que ya había pasado el carnaval...

XII
“Todo lo sucedido, no debe ser nombrado en especial, la parte de la tía muerta”.

Buenas tardes tenemos una noticia de último momento.
Una mujer muy mayor en protesta contra el veto, ya saben; no se hagan a los del otro Viernes. Saben de qué hablamos; los engreídos de la FIFA en un comploto neoliberal contra el pobrecito del Evo Morales, vetaron los recintos deportivos a más de 2500 metros de altura. ¡Como nuestro sagrado presidente “se” juega al fútbol cuando quiere, como si fuera su juguete! Tenemos un contacto con palacio:

Evo Morales: Los medios de comunicación, los jueces, la FIFA, Brad Pitt, AngelinaJolie, los neoliberales, el Goni, la embajada de los Estados desunidos y Jesús: Quieren matarme.

Gracias estudio; en la tarde de hoy, cualquiera que sea el día de hoy, una ancianita, daba vueltas en un auto de karting; aumento la velocidad, atropellando a muchos infantes. Escapando rápidamente. La Policía la persiguió, llegando a la ciudad de Oruro; cuando todos creían que escaparía un taxi varado, frenó estos intentos. La multitud emocionada, uno con la escena porno del taxi; otros con la viejita: llegaron a los puños sin saber por qué.

XIII

Desde que llego el nieto, murió la hermana; esa casa es un desastre. Ayer estábamos esperando que empezara la novela, de la nada, un señor abogado, ahogado con las demandas por las aventuras eróticas del nieto, quería el soborno correspondiente. Muy amable el joven, en verdad, estaba muy bien informado sobre las tiendas de lencería femenina. Incluso creo, que pregunté si mi comadre quería comprarse eso camisones de vagabunda que usa la de la novela. Tocaron repetidas veces el timbre, entraron dos jovencitos que juro, por dios; estaban drogados o invocando al demonio, me persigné y pues mi cartera a buen recaudo. Querrían ver al vándalo del nieto, y este pedía a ellos una pizza; empezaron a reñir y discutir; la muchachita (cuyo trasero se veía sin la mínima moderación, con ese escandaloso pantalón; y el señor abogado, deseaba meter mano) entró a la cocina rebuscando en los estantes. Mi comadre asustada me pidió ayuda con el té, en verdad creo que era bueno llamar a la policía; pero después de lo de la hermana y el ridículo que hicieron, no le tenían muy buenas pulgas. Cuando vimos que la jovencita ponía el polvo de hornear en filas, luego lo metía por su nariz y maldecía; recordamos los viejos tiempos Banzerianos. El otro joven era un tanto mejorcito, nos ayudó a poner la mesa, mientras el nieto cargaba una pistola, sacaba y metía las balas; cuando toda la vajilla del piso regresó a la mesa... Fue mi idea, usar una de plástico... pudimos tomar té con tranquilidad, el nieto quitaba cualquier cosa que al señor abogado se le antojase, amenazándolo, el otro jovencito hablaba de política, no estaba tan mal. Hasta que la señorita esa, nombro a la tía muerta.

– Perdone, pero; ¿qué carajos pasó con la tía muerta?

– ¡No debías nombrarla!

– Mierda. ¡Cabrones; por qué mierda no trajeron pizza!

– Al demonio, los buenos modales, yo quiero saber por qué no se puede nombrar a la puta tía muerta; oigan, no es malo morir de sida, ¿Era puta nove?; ¡Puta esa coca, creo que me está produciendo una severa hemorragia cerebral!

Yo estaba sorprendida; nunca pensé que la niña mala, era hija de la buenita con escote muy pronunciado. En ese momento mi comadre lloraba persiguiendo al nieto con un cuchillo; el malcriado del nieto trataba de matarla con el revólver, solo atinaba a destruir la casa. Los otros malcriados salieron corriendo. Algún buen vecino llamó a la policía, cuando llegaron, no lo sé, luego de tres meses desperté en un Hospital, con el señor abogado abrigado, a mí lado;

Señor abogado: Aun me van a dar, la cena prometida. ¿Verdad?