30 ene. 2007

terapia


“Pues casi todas las naturalezas artísticas poseen una innata tendencia sensual y alevosa a la vez, a consagrar la injusticia creadora de belleza”
Thomas Mann
-Terapia-
Resulta moroso pensar en grandes espacios aletargados de la cotidiana fracción irreverente de las grandes elegancias post-románticas; lejos de la envejecida angustia motriz de los alegatos súper adiestrados con complejos marinos, resuena una melodía tan conocida como espeluznante de los credos recogidos, esperaba un alarido de trabas estilográficas, contraídas por esperas quejumbrosas.

Al final de todo lo enredado resulta más amistoso contra reloj, varios recelosos argumentos y retorcidas maneras de mirar el argumento retribuyendo los arrebatos infantiles.

En otra etapa de la retaguardia de celos inservibles, conservamos un espacio de las comentadas asechadas y finalizadas amenazadas, el contacto via.com es un seguro paralelo al mundo asegurado en el interior de la búsqueda y la contienda de valores. Lo real está frágil, como lo que dice lo impredecible, afán perturbador, y quejas estranguladas; por amor al dolor de la tecla en línea lejana.
Busco entre los entretelones del sentido estático de la entrada conciente de lo irreverente, indiferente al espejo contra voluntades propias en la postrada condena; en el delito de los fracasos la esperanza no salva de nada ni intuye desordenadas invitaciones… a vivir, sufrir delirar entrar, contradecir, intervenir, retroceder, perseverar, endulzar, cantar… ¡lejos en el centro del ego!

Ego: sorpresa, sorpresa, don Peyo; no puedes eliminarme ni contradecirme, en tibias ideas resueltas sabes que soy yo aun en la cima, o por debajo del escondido estallido humano. Te perteneces al par de uno. Como empezó todo. Retomando los entornos del segundo momento que entregaste al desastre un telúrico espanto encantando.

El callejón es propio.
Las pestañas no entrelazan buenas miradas
Contagiándose de risas supone la estupidez un presagio moderno
La mala pata es nada - propia.
Conciente la enturbiada migraña; agujetas de espanto y dolor.

Retuerce la mejilla, un beso robado al cordón umbilical arrestado;
vendiendo drogas ligeras,
perseguidas por ratones genocidas que entran por la puerta
¡huyendo maldita sea!;
ahora son tan cristianos, entrando al circo a merced de la fiera.
El gato, perdona… al desaforado ratoncillo, matándolo cruelmente…
-guarda su cadáver.

Perplejo elemento
Duda enredos
Perfecciona crueldades anonadadas
Delimita espasmos anti-sexuales prenatales
Organiza condonaciones amorosas;
Sueña.
Suspira.

Atroz. Es una pregunta que no debo responderme, veo lo que falta para entender atan felino precipitado del sueño colectivo humano, los gatos negros son uno, resueltos en toda la perplejidad del universo inverso en el beso, que sea un verso tonto (empalmado). Antes del tiempo que era feliz, un perplejo adolescente que como buen Paceño entra en el delirio contra su voluntad remedando a Jaime Sáenz, desgraciadamente, aun creo que esa época era la mejor escritura producida a duras imitaciones omitiendo al ser. Entonces, nuevamente, entiendo lo qué dice mi madre “hay momentos que se debe tener una cámara fotográfica”.

Perdone las molestias, es decir no se que decir. ¿No creo que nadie sepa decir lo correcto?. Al final, todo repetimos formulas sociales. Eso creo. Estoy seguro, eso es una tregua de entradas menguadas y asesinatos culturales. Sepa usted que mi gato, arranca la cabeza de sus víctimas, las desangra… y guarda los cuerpos para seguir jugando con ellos, es un felino muy listo. Lo adoramos.

- Tengo entendido, según tu madre, que aun hablas con osas de peluche.

- Bueno. Si. Lo grave no esta en eso. Encontré restos de una novela que empecé muy emocionado en algún tiempo incorrecto. Estuve revisándola para continuarla; mi gato es un excelente critico literario, destrozo los manuscritos; al no tener computadora, destruyo entonces la obra.

Terapia.- rendimiento ante los fragmentos aficionados. Desafió involuntario.





Entro en un maratón, espero terminar un escrito la verdad, no tengo mucho que decir; tal vez… Empiezo a escribir un proyecto… eso es algo que no se debe decir…. Pero volveré a publicar cuando termine.

22 ene. 2007

enredos...


Sencillamente me vuelvo loco y vuelvo tierna encima de la basura y apisono todo y digo “¡Al diablo con esta locura!”

Jack Kerouc
Big Sur.
Despertaba del sueño enredado con temas de juicios propicios; entretanto la radio estaba dando vueltas con un disco malsano de Zappa: los sueños fueron tan joviales y densos, comprendo cuando mi primo me pregunto en cierta ocasión que música estaba escuchando, luego me dijo que tuvo pesadillas. Lámparas sempiternas se desprendía del suelo iluminando de mil formas distintas los entornos luego despedazando los entornos entretenías las cazuelas llenas de vacíos consistentes. Mi madre habla entre sueños, mi gato, felino astuto despierta mi enredo mientras en sueño conversaba con una jovial pelirroja llamada Grecia, entre que el terco gato, me grita en el oído el resoplo del sueño se esfuma con los maullidos frenéticos “¿Qué pasa contigo Demian?”. Responde entre candilejas fráguales, entiendo; la sartén resuena entre hígado del desayuno y mi astuto amigo sabe que podría quemarse si no despierto, no termino de admirarlo, yo pensé de su madre la Corsaria una astucia innegable, de su abuela Lucrecia Borgia la felina mas lista que conocí en la vida; quien lo hereda no lo hurta…

El desayuno contrae las ganas alimenticias del bocado de los mimados, luego de andares entre las astucias del juego del poder, enderezamos las postales del estado que no escucha las conversas en las mesas familiares cada mañana. Ahí pasamos por un retorcido establo de calles aledañas al tiempo entre candilejas y manifestaciones. Luego espera la funda creciente un festivo contra- sueños difuntos entre líneas pasajeras. Convalidando saltos herméticos, llego a un pequeño marco, lo veo con cara de quien conoce no sabe y si sabe no conoce. Otro masacrado dejavu, es el afana de haber camino tantas veces las demonizadas calles paceñas, que incluso solíamos pensara que todo respondía a una condena arrítmica indolente de Dios, que repetía cada fraguada observación; es un simple detenerse en los rostros de quienes pasan por tu lado; averiando un canto iluminado y todo es, las caras crujen los testimonios duran, la sordera justifica la villana conducta de mi gato, que mata ratones y guarda los cadáveres en algún sitio, para sacarlos y seguir jugando con sus cuerpos. Pero es tierno cuando desea serlo, por tanto sincero consigo mismo carece de pose y banalidades, abocado en su afán de sorprender.

Luego de un momento recuerdo con arte de metido a director de cine, los detalles del sueño, el escenario es un afán parecido, aparece la pelirroja y siento rabia con mi madre y su afán de compra matinal panificadora; sabiendo quizás sabiendo, quizás sabiendo, sabría de antemano, siria con agrado y seria mi propio acto conquistador añejo, luego repartiríamos encantos juntos.

- Me gusta masticar, es algo que provoca una acción fenomenal.

- Perduran las muelas, si de tratar se tratase…

- En fin…

- Las mejores conservas, son las que no se dejan en la nevera; se las despide fantasmagóricamente y crujen las moléculas de un…

- De un culo. Supongo.

- Nada de eso, solo es la introvertida comedia que no deja de ser truhán y cortés con sabida audiencia.

- ¿Cuál es tu pintura favorita?

12 ene. 2007

nada.

Tómate un día
Y date un paseo
Mira a los Nazis
Controlar tu ciudad
Luego vete a casa
Y examínate
Crees que estamos cantando
Sobre algún otro
Pero eres Gente de Plástico


Frank Zappa






Mil veces cayeron las gotas de sangre sobre la historia; interpretando las voces de la lucha con indignas interpretaciones, de celos imprevistos y malsanas contradicciones, historia confundida con intereses mezquinos recorre la vergüenza de un conflicto interno que azota nue4stra vida, nuestra historia, nuestra presencia en el tiempo aun antes de la frágil interrupción de la guerra entre quienes mal pagados o bien engañados tontamente tratan de llamarse aun hermanos.

¿cuántos muertos son necesarios para que los poderes se olviden de si mismos y sean el individuo colectivo?

Entra la segunda herida entre los huecos de la inflación de estupidez alrededor; 3 muertos uno, que siempre se repite, no por ser pobre ni nada de eso, siempre son carne de cañón para que sus caciques consigan un sucio objetivo, vender mas coca al narcotráfico, ser gobierno, apartar del tablero a quien incomode a sus planes: los juguetes son caros, por tanto el amo de Evo Morales esta cobrándoselos, la campaña salió cara, quien sabe, resulta como siempre una fantochada democrática inspirada por el pobre Bolívar; seguramente despertara de su tumba para darle un tunda a Chávez; “¡madre de dios, hijo de la gran meretriz; quien te crees que eres!”.

No obstante de uno de los bandos conozco a uno de los muertos, le he visto mirándome al espejo, con cuatro años mas que él; tenia 20 años, ignoro el nombre, protestaba contra la parodia de campesinos movilizados por ordenes del gobierno, se adueñan de las ciudades, bronca o nobleza no importan, tan muerto como los campesinos; me rompe el alma verlo. Lo ahorcaron. Lo hirieron a machetazos. ¿cuánto habrá sufrido?. Lo indígnate: el gobierno solo menciono a los campesinos, para ellos reclama justicia, para este tipo del otro bando; nada de nada. En definitiva somos MAS o somos enemigos históricos de los cretinos que gobiernan.

En Bolivia gobierna el odio.
Detrás: Chávez.Adelante: un futuro incierto.

5 ene. 2007

14, 24. digamos





"Nunca le dejes saber que eres listo,
el universo no es lugar para empezar,
tienes que jugar directamente con el corazón,
o va a renunciar a ti."

Frank Zappa



"gracias a los insípidos bachilleres"



Yoko C.


No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.
Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Macedonio Ferndez







Tratado sobre los conflictos emotivos
Retórica breve anexo XXIV




Quejas, en todo momento se resuelve el segundo momento de la espera que no llega, induce pergaminos falsos del amor, es un tuerca falsa, hoy no tiene nada de importante, la rudeza experimenta momentos adornados con tales y por cuales, surgen los idiotas que no mueren en alternativas ocasiones suicidas; retuercen las señales de transito al infractor de besos que conducen aceleradamente la mano por el vientre aun caliente entre espejos y orgasmos, recuerdo que tenerte era detenerte…

- No tenia la menor idea, que quieres de esta vida, subir y bajar de mil camas sin saber amar, luego esperas un esperma valido en trágicos fragmentos guardados en tu mascara de genio adulto. Me insultas cuando preguntas un nombre al sobre precio de facilidades que versan alegrías retorcidas, tenemos dolores de parto constadamente; recuerdas, naciste a las 4:20 de la mañana, llovía en Quito, tanto que tu abuela casi muere en el tramo al hospital, luego guardaste lagrimas por las jugosas caídas acrobáticas en tu miserable vida, ve, mira y responde el trajín de tus escritos que saben a esa deliciosa ensalada adultera no conocida, amor es un relato ajeno a este espacio.

Aires de mago enturbian el ocaso del ebrio que responde por fascinación lo aprendido de ante mano, antes de crear un trago mas divino entre silabas encadenadas a falsas ideas repetidas por gusto y sombra esparcida, de esta manía el antaño, me duele la cabeza la duda me produce lagunas mentales y elementales, bebes y olvidas ,cumples 24 que patético perdedor eres; hey Peyo sabes que de esto no recordaras nada, escribes pero No vives, el lucido articulador puede desnudarse fatalmente, revelando todas sus poses en juegos de tramites alicaídos…
Entre mas consumes las jugadas las tercas muertas, es decir las rotulas, que serán destrozadas por profanar una tumba, recostarte en ella; permitirán que dudes entre sabanas frías de masturbaciones consabidas esas pasadas románticas que te mantiene un dolor a este cretino momento; que bebes de tu propia sangre regalada, entre líneas persuadías imaginado mujeres que no vienen en esta vida de terreno inmaduro, embobado con las fatalidades de que se recuerdan entre año y tragamonedas barato; ¡madre de la luna!. Sabes que mures, en pocas hors despertarás entubado al contento refrán popular, permitiéndote saber que no eres nada. Miserable estupido que nunca supo de la nada elemental entre fraguadas columnas elásticas que saben que no saben de nada.

Perdone un favor, estoy un poco agitado por los versos que no reparto a tiempo; entre sabanas y fuera de ellas. No entiendo, si usted me comprende; el entendimiento es divino y tácito inoportuno. Al grano con tanta vuelta, nunca resolveremos, es decir; usted resolverá mi predicamento. Admiro poco su oficio, es la utilidad que nos hace zalameros aun contra nuestras convicciones huelguistas… pues sí, carezco de un sindicato propio, o uno que me integre al modelo del nuevo mundo que nos ofrece las garantías sociales precipitadas; entre 20 años de gracia democrática, solo respondemos por al contacto foráneo plagiado, o una pieza sustituta del elemento vital:¡pensar, buen hombre pensar!. Encajaba un sobre precio al convencidos azar de argumentos que nutren la lógica política entre los juegos voraces de la imbecilidad congénita; desde 1952 que estamos realizando revoluciones a diversas escalas, que nadie se pregunte con tanta molécula de cojudo en el parlamento por que debemos reformar la constitución política del estado; yo empezaría preguntando: ¿pero realmente quien cumple las leyes? En todo caso que la ley, no es asunto cultural como la diablada, no se baila, no representa una historia de 500 años quimsacharani remix de lamentos acribillados por no plantear integraciones reales, la ley es lo único que garantiza la igualdad entre individuos; dividir la ley entre normas ancestrales y normas post modernistas de mal gusto, solo entrega al estado remedado al caos fugitivo… Por eso al demonio la Asamblea Constituyente; gracias a los insípidos bachilleres que la pretendieron organizar una trasformación estatal sin bases sólidas y una estructura ciudadana que involucre a los individuos, eliminando el factor sector y posición demagógica… ideológica, endógena… originaria. Pero el individuo común de ciudadanos les importa un bledo, por eso votan, por acción de ganado y de comodidad falsa y brutal. Bueno no tengo todo el día para escuchar vuestras lamentaciones sobre lo que no es, lo que pretende ser, y lo que es cuando uno cree; buen hombre si usted quiere creer. ¡Cree!; pero; si, no quiere creer y creé: milagro vanguardista. Es la paradoja que consigo vive y renace al punto de enfriar ala tradición oral, entre elementos que la nutren de fisonomias propias y resguardados sociales, que colapsan con el surgimiento de maneras y modos de interpretar la acción envolvente del ser humano; transfigurando el ideal, a sumas de buenas acciones separadas de visiones bizarras que no pretenden hacer hincapié en las complejidades del estado supernatural, de los principios poderosos que rigen el universo; es un precedente gracioso si observamos detenidamente a Roland Barthes, cuando nos presenta la verdad, o mejor aun el mito del tiempo que el platillo volador era redondo y poblado por personas menudas y no pos insectos malévolos; luce una genialidad cómica, ya que le mito era meramente terrestre. Pero como muere, atropellado por un carro de lavandería frente a la Sorbona…La palabra es el universo manifestado a través del poder místico que ordena el mundo antes, incluso antes de que la Sophia los destruya; creándolo. No se por donde iba, antes de no irme por la ramas, eso de apellidar Ramos trae problemas discursivos que se pierden entre las proporciones de HOD, naturalmente; conjugarlo a un nombre maldito como Pedro es una fracción mas trágica, el traidor testarudo ignorante que niega tres veces al maestro que concilia al ser humano con dios, humanizando su poder. ¡Joder mi buen oficial, joder; el buen joder!; lamento tanto la colgadera divina del seguro de la justas introvertidas improvisaciones coloquiales que sostuvimos sin acechar la idea entre rasgos fétidos protestantes del ajusticiamiento a lo justo - otorgando el poder del milenio a la ignorancia de los placeres. El asunto, propiamente dicho: ando buscando mi conciencia, mi lado ético, mis resignaciones, mi musa, dos osos de peluche; el Teddy &el Sebbas el primero es narcotraficante mientras el segundo es terrorista. Era mi cumpleaños, una fiesta progresiva entre dilataciones verbales, puede creer que los 24 años eran tan estupidos como los primeros 4; a esa edad tenia un dilema que me quitaba la vista inteligente. Los días previos trataba de recordar cuando era mi nacimiento natalicio. Los años pasan cruelmente, eso es in justo, ahí se deberían poner una norma radical prohibiendo estas construcciones anuales retrospectivas. Puede pedirle a su compañero que baje el arma, no es para tanto, si esta aburrido que bueno, es una tradición casi templaria, con tal de que no descabece pobre musulmanes, me daría un aire mucho mas intelectual moderno… no tan moderno, por que los nuevos, son afeminados y se creen tanto, una proeza egocéntrica invalida, al no ser mas que una manera de explicarle el hecho de por que se meten el dedo al culo, para luego escribir canalladas y operias tan cultas, que lo maravilloso; para ellos es una imitación de lo que no pensaron aun, o todas las cosas que compran por que mami y sus amantes ayudan a practicar ese arte de pose extrema: “mi hijo bastardo, humillado en toda su vida por sus amaneramientos literarios, tiene el leve sentimiento de ser escritor. Ahora empezando por relatar la fiesta (que no tiene nada que ver con los maricas que escriben en lugar de seguir con el dedo en el culo) unos mas que no deberían beber tanto, alegraron los consabidos elementos que destrozan el organismo…

- Madre estoy arrestado… no tengo la menor idea, no converse de nada con los policías, ni siquiera me dejaron hablar…¡Te importan mas los oso que tu hijo!... juro ser bueno.