Viaje por la colgadera

- Recordaste lo que olvidaste.
- No.
- Puedes saberlo de antemano entonces.
- No
- Te gusta bailara mientras fumas.
- Si es hierba, quizás, no bailo, ni fumo te olvidaste.
Deberíamos aprender a baliara salsa –apunto ella.
La salsa es un ritual para ir a la cama –así me insinué a ella.

Malas nuevas par todos:

Ayer estuve viendo la tele, una maravilla esta vaina de la tecnología me duele la cabeza de recordara tanta cosa disfrazada en sala de tomate. Quizás. Mas vale un poco de ingenio para salir de esto. ¡No se asusten!. Por favor, no era esa mi intención, creo saber lo que es cuando debí apuntar algo en esta calamidad intransigente. Nos vimos tres veces seguidas, un poco de aire no nos sentaría nada mal... lo lamento... Olvide el noticiero, ya no se sabe como va la cosa, cuando esperas que baje de peso, precio, recio, queso. ¿Quisieran un poco de queso?. El presidente me dejo usar un poco de criterio para apuntar mis rollos amorosos por esta noche, antes de irme a dormir y pedir al bueno san Nicolás, perdón, san Fidel y Papa Chávez una novia no- sea para inflarle-menos inflamable-quilas intransigente en cuanto a tripas mal entendidas, sea lo que sea.

La nueva forma de amor en estos tiempos es un poco como los años que nos toco vivir: una puñetera presencia de palabras y cosas. Bueno en eso nos volvimos algo mas allá de lo que éramos y el 21 de septiembre, por pura tacañería es el día de la juventud, la primavera, el amor, el sexo libre, la enfermera, la secretaria, el doctor, los adulones de los adulones del vicepresidente que creen que fue buena idea llevar a miss Bolivia negociar un acuerdo comercial con la casa blanca, en fin espero que no sea de anda mas por algún estúpido decreto o mensaje a la nación. Odio ese día, al parecer es la feromona patria exagerada. ¡Madre de dios!, tanta gente apretada de la mano ahí reglando rosas diestra y siniestra, y las señoras con las rosas postradas en la calle, se supone que el alcalde deberían sacarlas del prado, por incitar al destare nuclear; “joven cómprame una rosita, para tu amiguita escondida como amante diurna!. “no gracias soy un condenado, mamá no acepta la posición de la gata como nieta, ebria, insisto debería”. La radio con tacañita pavada, nenas y nenes del mundo putrefacto contaminando sus buenos recuerdos, apresurados en comparar una cajita de malas pulgas para saciar un orgasmo condenado, mar aleta a nada lo que nace como derrame cerebral, así los putos; eso cretinos sin arte de parte de nadie ¡Madre de dios! Esta ahí acaparando las chicas guapas, eso trolls de la montaña. Mira ahí va uno de la mano, con rosa, con caja de dulces paisanos, con ella. Hijo de la gran diez, con ella. Bastardo. Paso de rencoroso.

Estimados señores de la divina melancolía
Ausente.-

La noche nupcial de un buen deseo, regó por la cama cera liquida, no supimos como participaría de este relato sin duda, pero pago la cena con una tarjeta de créditos malvados, ósea, partes de un alfeñique moderado la poesía que nos dejo en retórica avanzada se ve como incesto mas allá de la luna, repito con tanta gana las proezas de un amor trillado; cupido...

- Como puedes ser tan cretino, debemos ir al funeral a rendir honores al caído, no te das cuenta de todo lo que ha hecho por ti, eres un desgraciado. Mal agradecido.

- No izo nada bueno por mi.

- A no y todos eso bonitos poemas que escribiste.

- No eran bonitos.

- A mi me gusto el mío.

- Por que estas loca como una cabra si te gusta como escribo, pro que no dejas de fastidiarme con conseguir un trabajo y pasar el resto de la vida trabajando como negro para compara una casa, una furgoneta y un perro. Para tener 4658 hijos regados pidiendo mesadas. Me alegra que el condenado muriera se lo merecía, es mas pienso que deberían emprender la canonización del asesino para que los pueblos libres del mundo no olviden este milagro. No es un crimen es un acto de buena fe, solo así podremos reducir escritos de majadería pura y trapecista calumnia, ahora retuerce un poco las sabanas creo que tenemos langostas mutando en ellas.

- Grosero, son las hijas del buen pastor que refugie de la tormenta ácida del ego de algún cirujano plástico.

- Madre de dios, que feas están, mis estimadas hermanas...





Cupido
Q.E.P.D.

Nada de nada, en la paz quedan las ciegas muertes de algún amoroso relato en chales cuando eran aun parte de la ciudad. Lejos están esas palabras cuando buenos era suplicios de las damas ya tan mencionadas, la noche de las estrellas eternas a culminado; ahora tengo un corazón de hielo, se que no mareé cuando sea aun el invierno por que las verdades e nuestra noche suprimen esas alegrías, el mundo esta cambiando.

Los poemas fueron de un noche que dejaba antes un fragmento agradable, luego torturaba las letras de un ajeno momento, como repetía esos argumentos, de todas las que simule amar solo una esta en mi alarma, tatuada, pero no es real, la miro cuando ella no esta, ahora se por que, ella esta lejos y esta cerca pregunto por ella esperando saber algo que no sepa, así este momento durar, antes de la muerte.

Ella era un alivio, ahora es una tortura me libero de la muerte soportando la noche antes del día, sonrió antes de pensar ahora se llorar.

Su Sombra.- Altanero ser infame, debes ser como lo que debes creer. ¿pero al fin la nostalgia te llevo a soplar la retina enseguida, muere la pulcra idea de la savia conciencia; reprochaste los argumentos vitales para seguir a tu antojo con la cuerda en el cuello?.El ego del Peyo .- ¡SILENCIO, par de uno!. La noche sopla una salida letal antes de que la lejanía sea leal al libido.

Fin del delirio....