secretos...

“Nena tal vez fui
un sueño de
otro mundo incierto”

Primavera 0 – Soda Estereo.

“Desfallezca mi espíritu en tus ojos
gozosamente, luminosamente
al infinito amor de tu mirada”

Castalia Bárbara – Ricardo Jaimes Freyre.

Lagrima.
Lastima, atina, evapora; muestra.
Lados en la noche, que dejan, y caen.
-una lágrima-

No es el sol, que nos muere en las entradas de las cejas, cuyo afán es parecer alertas, al cinismo custodio de nuestros enredos propios, compartidos; partidos para alejar las miradas del espejo; que como siempre, regresa a este juego de conformarse, y no dejarse marear; la noche precipicio, y los consuelos del atado que llevamos en los cuentos, improvisados, regresamos sin haber llegado, con los ojos húmedos y la paredes encima de la sublime nostalgia que la confusión deprime sin, exprimidores, limones y totalidades absortas que no soportan sus sueños, estrellarse, junto a las estrellas fugaces. ¿Y donde queda mi estrella?; ahora que estás noches me pillan en desnudez literal, sin paredes, y mi mimosa gata; ella sale y desaparece, y yo sentado en el fango, de nuestros limitados cerebros, que no aprenden nada útil, para subsistir en esta vida cretina.

¿Recuerdo, mi primer fallido intento?; cuando me dijeron que era poeta. No tenía la menor idea, pero aun no entiendo nada de poesía. Llegas al colegio, eres poeta, y luego te dicen lerdo; eso es escribir cuestión de retardos; vivo en el pasado, por que es lo único que me pertenece, lastimosamente no tengo un solo recuerdo feliz.

Pero también esta la ajena compañía, del solitario veneno que muda, mi piel, al antaño del reflejo, que contempla un soplo, inocente de toda mirada, incidente; cuanto se refiere así misma como dolores, pretendiendo de ellos saber que no muere uno, de tanto en tantito, tanteando el terreno del valle que nos muestra esta nueva y atómica, lágrima derramada.

– Cuéntame los inventos que granizan cuando, son tus ojos quienes sangran; merecen y padecen por amores, que mudan de piel en cuando a un sabor alejado del rostro purificado de pecados, pretendiendo, suponer; no del todo, ni masticando huesos . Creces.

Sombra que no suspira.
Ánima desanimada que infiltra un descabezado soplo, al corazón sin venas frescas, que recuerden detalles en la piel, con cariño y sus velados sentidos; que despiertan cada mañana asombrado; recibiendo informes del atuendo humano que dejaste en una limpieza para pecados, sublimes, contra los dones que te entregaron; “¡Hey, Peyo! ¿Viste las noticias?”.

Y en este momento, pienso en el pobre Job.
¿Era justo que Dios jugará con él?; sin siquiera pedirle una disculpa; solo es una recompensa, por fastidiarte, sacarte las entrañas y vomitarlas apostando con un ángel aburrido, que no tiene nada mejor que hacer. ¿Es mas importante, vivir de acuerdo a una ley, de amor, solo pensando en la recompensa?; no es un poco cretino este merito al desafió, creyendo que en algún momento, seremos recompensados el doble. Pero si en vida no tuve nada, que puede darme, un amor, dos monedas con la cara de un pacto suicida.

Dios: Bueno Peyo, atravieza, te di un don; ¿Cómo lo invertiste?

Peyo: La palabra bueno, por mi ciudad, me lleva a pensar en la calle “bueno” que es fea y desalineada, y en las noches un recoveco peligroso. ¿Qué yo recuerde, en nuestra partida de ajedrez, no vemos el tiempo, con arrebatos?; tú jodes mí vida, no haces nada bueno por mí y yo tengo que entender tu tonto amor divino. Es verdad, creo que eres un psicópata aburrido. Y ahora me preguntas, por mi don… ¡Qué Puto Don!; si vivo en la era digital, cada día solo anhelo la muerte.

Dios (patea el tablero): ¡Me tienes cabreado con tus quejas lamentos, y recompensas falladas!; por que negocias todo lo que tienes, para ser y ser, crecer, ser feliz y responder a la vida, con lo que eres; con lo que se te dio para ser único. Como todos los seres vivientes, que llevan un tanto del cielo en la columna vertebral, nacidos para ser dioses, ser alegres, sentir en este mundo – todo latido sincero que clama una ventana al paraíso, y amar…

Peyo: ¿Amar? No me jodas. Nadie en este mundo seria capaz de sentir algo por este cuerpo, hecho con errores. ¿Lo del karma es real? No me importa amar. No quiero nada. Cada día abro mi blog, y deseo suprimirlo. Cada día memorizo una docena de fotografías, que nunca serán un punto de vista. Anoto frases, historias, versos y noto que moriré en el olvido.

Dios: Ese es tu problema quieres ser grande. Solo quieres que tu nombre sobreviva, quieres gritarle al mundo que te desgarro la piel; lo importante que eres. Soberbio, egoísta; quieres demostrarle al mundo que eres un genio. Engreído y rencoroso, anhelas abofetear a todos quienes te lastimaron con tu risa. ¡Malvado!; detestas tu soledad, y no estas dispuesto a arriesgar, tu comodidad para correr por ella. Cobarde, quieres y no puedes. Por que no aceptas, lo simplón que eres, que no serás nada especial, que no te tengo en esa lista. Peyo, no eres nadie.

Peyo: ¿Y a qué don te refieres?

Llueve.

No era el sueño que contagiaba a la pesadilla de espantos, alrededor, con las nubes forzando un novedosos estallidos de agitados consuelos vacilando los entuertos que debían estar sujetos al maquillaje, de risas inusuales, que derivan las pestañas, al rizador de duelos patológicos con la cama, la almohada atravesada y los versos domesticados.

Como dije en ese momento, sin saber que el tiempo era derretido, y estaba tomando forma de olivo, desperdicie mis nuevos vicios, con los quemados y arropados vestigios individualistas que no esperaban saber la tormenta de quejas. Un trueno en lo rotundo me trajo al regreso continúo, e imperfecto; súbitamente descubría cada vena en mi cuerpo, con legos, mórficos adorando al desastre entrelazado al bajo respeto, por las maravillas, que aún las flores no depositan en el mundo; por temor a los carneros que vacían sus dientes con buenos deseos. Derribando estos suelos, con las paredes rajadas, supe entonces que todo era un colgado instante de antes, e incluso antes de verte comprendiendo, que no había, un solo camino con los asuntos del corazón partido en binomios sombríos.

¡Buscaba a tientas su mirada!; y peregrinaba en las nubes como buscando un suero de risa, y brisa en las nubes. Cada atardecer nublado, y sus soles atravesados en espejos del cielo, formados, abajo, con migajas de lagrimas, sempiternas e hipnotizadas al callar de los deseos ocultos, en las estrellas fugaces, como y con comodín, surcaba está ensalzada mirada nuevos aires, y entre ríos precisos.

O preciosos instantes.
Que al no encontrar su mirada, fugaba mi alma al vació, que al ser un lugar también; me respiraba al oído un maullido agónico de mi gato, apareciendo, y sin escombros nuevos. Pregunte - como no supo responder. Situé en mi clavado de espaladas, nuevas bajadas al susto recurrente en actos oficiales, la lista y la fila; siempre en gustosa salida, interpretando que el objeto perdido, es el mismo deseo por estar vivo.

Junte las manos, en sinuoso responder, a plegarías que olvidaba según avanzaba el invierno metido en esta primavera espaciada; pronto el día de las flores y los floreros andando con sus novias, repartiendo regalos y comedias dialécticas, sobrepasarían a los abandonados de todo querer sin simpatías lejanas… Una nube.

Una nube…
… ¿Qué son las nubes?
Vida y obra, sobran cuando justo al segundo nuevo mi sombro era lo que lograba al no saber, despertar cada mañana, esta injusticia y la noche desolada; pero un teatro pasajero me dio cuenta y soplo esta sentencia.-

“Yo estoy contigo cada noche, levantando mis ojos al mismo silencio que nos envuelve a ambos; con esta soledad distante, siempre lejos y nunca cerca, contagiando con los poros abiertos esas pequeñas fracciones de vida, que tus ojos respiran saliendo cada melodía discreta”.

¿Entonces?

La muerte, me sujetó el brazo. Tuve miedo y estuve al borde catarro magistral; sin respirar todavía mi pálida vida, sonreía un espanto condecorado. Hay un secreto en las palabras, que aún comprendiéndolo; no nos reflejan las maravillas que las estrellas deparan, para nosotros. Trate de escapara y cuando miraba, para ver cuanto la perdía deje de correr…

¿Ya no me tienes miedo?; susurraba el propio viento, que no jugaba al desencanto.

Entonces respondí: “no tengo miedo, por que evocaste sus ojos, y con ellos miro al cielo contento”…


... aparece, nube violeta.

– A las lágrimas. Cuando lloras; ves el mundo con otros ojos, y puedes apreciar el detalle de la luz. La verdad de todo objeto.

día del patio trasero

“Con esos ojos debían mirar los domadores en el circo, cuando querían someter una fiera”
Los deshabitados – Marcelo Quiroga Santa Cruz.

Festejamos delante del espejo.
Cualquier adelanto tecnológico, quiere ver las noches estampilladas de sobre nombres y cualquier sueño polifónico; esperando que nuestro día patrio termine tan rápido como pasaron todos estos siglos desde 1825. Todos los festejos son un cansancio de repetidas estupideces volátiles: desfilan arribistas, martillan sus tambores, muestran las piernas, van a ver las piernas de las waripoleras, aplauden a los hijos bobos enfundados en los tontos uniformes de las bandas. Todos como bueno idiotas, espían, que sea por el bien de la patria.

No es necesario señalar, mi presuntuoso malestar con estas demostraciones de anfetaminas, pelotudas, camufladas como precisión de un modo correcto de ver el mundo; de hecho las entradas folclóricas, manifestaciones, desfiles son una manera de ensuciar la ciudad, sin el menor credo por hacerlo; solo son pretextos. Las manifestaciones nos hacen pensar que estamos envueltos del problema, que nadie pudo resolver aun antes de los 60s. Las entradas esta bien claro, solo son un pretexto para intoxicarse con cerveza…

Cerveza Paceña: auspiciador oficial del desfile cívico.

Me encontraba en casa donde, dormía por haber soñados despierto tanto tiempo, sin animo de hacer nada por el respeto a los sentimientos ajenos, inundado por variaciones cósmicas en las llagas de las heridas románticas; ondulaba las ganas de seguir viviendo, mientras bebía una mezcla transparente de mis ermitañas dudas al respecto. Sin respeto alguno el silencio era abrumador, me daba flojera levantarme a cambiar el disco, callado en un zumbido eléctrico de cariño rememorado en cada pieza sonora. Miraba angustiado los ojos que robe, para adjuntarlos a las palabras de la dama que ahora, cautivaba mi alma. De ella no deseo decir nada.

Pude contemplar como las hormigas, vacilaban dudosas por los restos de ajenjo, en la taza y propias vivencias del salitre puritano que esperaba ser llenado del cada vez menos literario aspecto humano que duraba en esa habitación. Estaban ebrias con los restos multiplicados en retrospectiva, y danzaba opas, del fregado asunto que era nervioso y Terminal, durante las frustraciones momentáneas; creí que decían luego, repetí sin sentido esas oscuras palabras, “pon-play”. Obedecí.

Sin respeto alguno el silencio era abrumador, me daba flojera levantarme a cambiar el disco, callado en un zumbido eléctrico de cariño estiraban la contienda, con las paredes animadas y vitalicias de la construcción insegura, creaba pronto, al terremoto inalado, grietas por todas las redes, arácnidas que se mofaban de mis historietas trazadas: “estúpidos andrógenos con silicona en las patas octavas; son poemas terraplenas del subsuelo infinito, abrazando las cantidades menospreciadas que la muerte interpreta, llevándose al gusano delantal índice de respuestas señaladas, en las sombras de fatalcillo violeta que condena mi alma, con su mirada en la pared, quejándose del todo por los años quiroprácticos envenenados con milagros fatales”.

Sin saberlo todo estaba nuevamente sumido en su silencio preparado, con los juegos del rudo fetiche resentido…

¿Era extraño, qué todo este en silencio cuando mis paredes parecen derrumbarse?

Tiempo atrás pensaba, si mi casa se quemaba cual seria mi tesoro en los pretendientes de dientes evidentes, que retuercen las palabras, asimilando morderlas para parecer novela negra y consentida de la crítica que no creé en poemas románticos del gusto sediento. Puse al resto una pose de Montaraz, llevando mis sentidos al piso tratando de escuchar algo alrededor mió en la naturaleza de cemento, creciente, esparciendo un justificado silencio por el precipicio de vidas al borde de la lujuria creativa; repelente moderno y causas flojas, devolvieron su uso al oído paralítico; un gemido lejos, puro y triste parecía simular hacer el amor, con un traficante de orgasmos, que antes estuvieron hurgando en la basura el resultado de nuestras contiendas lectorales…

No se cuanto tiempo estuve inconciente, con los pantalones llenos de sabiduría inmediata, que dura como máximo tres noches en la misma cama ajena. Retuve esas anomalías de verso al pelo húmedo sobre su piel, que me dieron un tratado particular sobre los romances dolidos en la distancia. Esa increíble reacción se debió al recuerdo del sueño tuerto, que pensaba haber tenido mientras juntabas esas vanidades y me reclamabas, atribuyendo extrañarme, pero no era posible, que podía decir si esas palabras me despojaron de toda sonrisa la invención de las piernas juntadas en las de quién sabe sea, y no importa; no puedo sentir celos, solo dolor por no poder besarte en el cuello, mientras un te quiero desarma toda crédula satisfacción ilusoria. Recogí mi cuerpo estrellado en la realidad de mi creciente soledad, ausente de amor. Esperando las hormigas no se llevaran la botella de ajenjo. ¡Cretinas hormigas!

De pronto:

Ring, Ring. Ding, dong, Ringi, ping, pon. Tic-tac-tic-tac-tic; ting, ring.

Busque la careta que tenia cuando presentía, un vecino dolido en las reñidas calles que nos separan de estar asesinándonos los unos a los otros, espere, que la cabeza no diera vueltas siniestras, y contamine de risas la verosímil intención; esperando un disparo en medio de la cien, o las múltiples frentes puestas delante de la una y la otra, esperando recibir un disparo; ¡por dios!; cuanto fanático del trípode sanguinario ronda por las averías que tenemos, en lugar de amplia avenidas.- no dieron un segundo mudando la atención al cadáver que en verano escucha metal agresivamente a todo volumen, enojando a la vecindario. Ni aspiraron a los juegotes del toxico militante político que anhela una victima burguesa en su hamburguesa. Sea lo que fuera, un testigo de Jehová incluso. Escribí mi testamento:

Estando en pleno uso de mis facultades mentales; las cuales no uso hace buen tiempo dejo mis bienes mas preciados… si muero con suicida invocación; en el velorio deberán cantar himnos patrios segunda generación, crean necesario. En caso de muerte violenta; pídanle al asesino que dirija unas cuantas palabras ala multitud; no olviden aplaudirlo. Muerte natural, quiero celebrara con una fiesta, con globos, torta y payasos.

- Quiero recordarle que cualquier intento homicida, esta penado por la ley; aun no aprueban la nueva carta magna.

- ¡Quien debería llamar a la policía!; somos nosotras: su gato, descuartizo al espíritu santo.

Regrese rápidamente a mi casa, el televisor encendido y un poco de neuronas regadas, precipitadas sobre su pantalla; mi gato trataba de atrapar a Frodo para demostrarle a Sauron, quien era el más listo. Le pregunte si había matado a alguien últimamente, me miro con malos ojos, y comprendí que no podía ser posible. Conocía bien a mi gato, busqué en su escondite de cadáveres, con los que suele jugar de vez en cuando; y vi una paloma blanca sin cabeza. Levante lo que quedaba y se lo lleve a las hermanitas del buen usurero.

Monjas paulinas: Escuche buen joven no escritor; queremos aclararle un buen punto, nostras estábamos rezando por la paz y la unidad de Bolivia y su gato diabólico, que bien sabemos nació un 666, mato al espíritu santo; comprenderá que esta clase de epifanías no son muy comunes en estos días, más aún, con la inflación.

Estaba aterrado.
¿De donde sacaría otra paloma con poderes?; sin que mí gato la mate.
Si no cumplía; esta mafia, que debes estar en tratativas con todo el cartel de Calí y mafias Italianas (No pongas esa cara; ¿nunca entraste a un librería de las paulinas?)

Supe que la única manera de salir este entuerto, era compara marihuana; busque a los vendedores, pero estaban en paro, no quieren que se legalicen las drogas, por que entonces no serian divertidas…

Al salir un par de policías me detuvieron por que estaba tratando de comprar drogas y sin sentido respondí: Nada del otro mundo, nos afecta lentamente, con plegarias imprecisas, o modales de porquería conductiva, o entiéndase como psicología introspectiva, evitando las señales románticas que no merecen dimensionarse en la gravedad de la soberbia; todo y cada uno de los muertos del espasmo sacro omitido, demuestran la censura romántica, como adelanto modernista de la escritura política que sufre un problema de estrés por la muerte de las izquierdas; y la ultra necesidad grietarle a quien sea: “fascista, neoliberal de derecha omnipotente”.

Al entender mis argumentos, entramos en una celda donde un sujeto me dio un cóctel de drogas. Prepare una pasta con todas ellas; en invite a cenar a las monjas, puse música de Frank Zappa, fue una buena fiesta. Perro cuando se dieron cuenta de todo el montaje, bueno, las arrestaron tratando de comprar discos en una panadería; y en le juicio salió positiva la prueba, supongo se enojaron.

Llevo varias semanas encerrado en mi casa.
Creo que mataron a mi gato.
Y ahora entiendo por que mi casa tiene grietas, esta derrumbándose.

nada de querer.

"Recogí los pedazos de mi ego roto
Finalmente he hecho las paces en lo que se refiere a ti y a mi pero me encantaría que vinieras a ver el lugar
y me encantaría hacer mas que sobrevivir, me gustaría restregártelo en la cara..."

Good Day
The Dresden Dolls

Love. Love. ¿No ve?

Una comadreja tiene que saber esconderse de la comedia infinita.
Los juegos de pirómanos; a veces crean lentas contiendas moleculares con los hechos recientes y perpetuos.

Era bueno pensar en los modelos para desarmar, por que cuando te dije que te amo, no era del todo creativo; era un soplón de tradiciones masculinas impropias y quejadas, en verdad te digo que a ti, te olvido cada cambio de moneda francesa o dólar canino, queriendo saber los ajenjos necesarios y queriéndote, en brumas inventadas; no soy de la talla de un abogado con carro y modales de gimnasio en la cama que tanto te importa.

¿Pero, en todo caso sabes que me duele?

A ti nada te importa,
Con tal de que legalices un calentado momento repetirás los adúlteros fonemas y te retiraras a otro, in-(sin) genio, con tal que tenga auto y buen cuerpo de acróbata chino en caja chica / disponible.

Ahora muerdo.
No hay del todo resfriado contagioso, con los amores provocados, con maña de querer a amar por ilusiones siniestras y señales de cable, cortado. Ahora, adormece la cabeza el espíritu del fracaso conquistando, minas de oro, plata bronce y plástico.¡Por que pienso que eres una chica plástica!; a quien yo doraba profunda y emotivamente magistral. No me reprimas estas ácidas contracciones de sabelotodo con dudas románticas y aromatizadas con celos o despecho.

Te quiero.
Te quiero alegre. Quiero que la vida deje sus huellas con profunda alegrías para ti.

¿sabes lo que me molesta de todo esto?

Que sigas inspirando grandes ideas.

Para mi suerte, con; esperanzas nuevas un día te fuiste y dejaste mis lagrimas cristalizadas, que tengo por ojos, con iris y pupilas, ellas dilatadas. Atando los restos de amor, con amor sillas de nueces.

Te quiero como la tormenta quiere el ocaso. Ahora de nuestro común acuerdo venenoso, me reprime tanto que tu nombre volara pro este viaje, veces que dieron fuertes espacios al aire.

Y tú, nunca me quisiste...

Resfriado con paralelo descaro.
El mundo esta hecho de pastillas, detestando vidas quejumbrosas, y murallas arañadas de abreviaturas policiales:

A.
Mato. Mata.
Acento.

B.
Veda, Vida. Beso, besar.
¿Solo tengo un beso en los ojos sangrantes y labios cremado?

Ojo.
Pestaña.

Como eran nuestros pasadizos retados, en verdad, complicados. Sabes que de poesía me sobran hipocresías singulares, que terminan danificados; los muertos del corazón abierto. Ojos prestados para verte enseñarme. Me duele. Me llueven pétalos de las rosas que regalé por tonto.

Jure amarte por y todas las eternidades, pero en Marte, Aquel momento que trate de alcanzarte como épica prueba de amor_caminado cientos de kilómetros. Nunca llegue me perdí, me desvié y aparecí en Viacha.

Nunca pensé que podría olvidarte.
No lo hice, pero como un milagro; mi amor por ti, marchito finalmente.

Pero en “miss pesadillas” con catarro mo/vilizado; descubrí, que ya no creo en el amor ni las ilusiones.

No creo en el amor.
Love & Fin: Saben a jarabe.

“tú me quieres virgen
tú me quieres santa
tú me tienes harta”
Mujeres Creando

“yo no quiero ser un árbol, solo quiero ser su significado.”
Me llamo Rojo – Orhan Pamuk.

0.0

Garabatos.
En antaño llenado del otro, verso creyendo que muerde el proceso del inquietante momento donde nos vemos, entre, muertos y colapsos.

La santa misa.
Lleva y llega.

¿Quién trae su propio muerto; a esta misa de cuerpo presente?

Cuerpo.- prefiero hoy, sentirme ausente de mi intolerable muerte.

¿Cómo se atreve a vernos con esos ojos?

Como y Coma.- Punto y compás.

A los muchos que fueron al concierto del ombligo, envuelto en engrudo fresco de las manifestaciones; sobrante, andante y ¡ándate yá! Con los que no somos útero, ni fusilamiento inseguro, del creyente sobrante.

Rentas y estrangulas, el ovíparo reptante que, no conoce lo que en minúsculo trapecio andamos derivando, diciendo si rodeos y con vueltas que no lentan, es decir que lentas, y anacrónicas enfrían esta concordia, memorial del muero ya nunca antes mencionado, si el señor cardenal quisiera adueñarse de lo qué la matriz concierne. Lo a que los ovarios concierne.

No seria mejor que ligáramos trompas.
Que aflojáramos preservativos y copulaciones precisas del agujero que merecemos en la tierra; renaciendo del muerto; del cual no hablamos con acertada tradición filantrópica.

Media docena de huevos.
Docenas de penas.
Penes adiestrados. Como putos y buenos machos.

A.
Versiones opuestas.
Transitando sin venas abiertas, sin pretensiones morales.
Otorgando variaciones.
A+

¿La paradoja de seguir vivos?

I


Ahora entremos en detalles, de nuestras contracciones; contemos, es precisos contar entre una y otra contradicción sexista del modelo vigente, tanto en las jugueterías del superhombre; y los vestidos del segundo cuento de muñeca, de porcelana, rota y estimulada con la telenovela Mexicana. Asquerosa a toda hora.

Hot.
Muy hot.
Sexy y, dime como te va con tu novio; me dijeron que es muy maduro para su edad, no se queda en un internet, llegando, con el pan a la hora té. ¡Que simpática monada inglesa!

Supiste que lo nuevos pretendientes de hoy en día deben ser, como decirlo sin llegar a imaginarlos sin ropa, un verdadero instrumento; es muy artificial, los pretendidos asuntos del corazón como si fueran regiones de espartanos evitando, un ataque frontal. Desastre democrático, a desmedida correspondencia infernal, cuanto dilema esas mujerzuelas del feminismo auto correspondido, simulando con todos los ajenos, provinciales de mi útero en divina inconcordancia;¡Maldita sea, ya quisiera yo un hombre debajo de mi cama!; no recuerdo bien en que aborto me dilataban las tetas, va no importa; la novela esta por comenzar. Sitúate.

II

Las niñas buenas van al cielo.
Las niñas malas van a todas partes.

Los niños buenos...
¿Qué pasa con los niños buenos mamá?

No pasa nada con ellos, si son buenos, sabrán serlo.
En la cama, en la vida, en la fortaleza, en los momentos dolorosos.

Los niños buenos...
¿Qué pasa con los niños buenos papá?

Respuesta: Mucho si son buenos, juegan al fútbol, mucho, si se cogen a todas las pobres putas que están a tu alrededor; nunca llores, no te comportes como niña, es marica que no quieras ir a la guerra; par eso te compre tu sablesito de star wars, para eso dejos las pornos abiertas, y por ellas te pego cuando las encuentras. Recuerda que eres un hombre. Eres un macho, y da gracias a Dios por eso; bien sabes que dios es hombre. Mi hijo el camino del súper hombre es lo único que puedo heredarte. Recuerda: las mujeres se dividen en dos; las putas y las re putas. El fin de la mujer es la preñez.

Los niños buenos, tienen un condoncito.

III

- Cariño, tengo, TENEMOS un problema.

- No hay problema, recuerda que soy, tu hombre.

- Gracias, pero nunca estuve de acuerdo con las esclavitud.

- Eres mi mujer.

- ¡Qué bonito!

- Lo sé, eres mía. ¿Cuál era tu problema?

- Haber dejado, que un cerdo fascista entre en mi corazón.

-Bofetada-

- Mira mujercita, tú con tus costuras, la cocina, y haber si puedes parir buenos hijos. De política me hablas con cautela, por que el hombre esta hecho par la guerra. Yo soy de izquierda, yo soy de izquierda, tengo mi afiche del Che Guevara metido incluso donde no puedes verlo. Entendiste, hoy en día con nuestro venerable gobierno, no me dirijas la palabra si no halagas ni ego revolucionario. Pues, bien, atiende tus obligaciones y quédate atrás, por que yo soy un gran hombre, y atrás necesito una gran mujer... ¡Vamos caminando!;¡Treinta pasos atrás mío; se una gran mujer!

- A lo mucho, creo que pondré orden en tu cabecera de espanto y terror, pues bien, como señalaste, no hay vuelta que dar. Vamos dame otra bofetada, eso, bien, aplausos; por favor e aquí a mi protector sex-machine, mírenlo por favor todo un canalla; es de izquierdas. Y a lo mucho; no sabe que en el mundo moderno las discusiones, del nuevo mundo ya no son entre izquierdas y derechas; hoy en día los centros que derivan en actitudes de poder están tomando otros nombres. Pero, como tú eres un cerdo, no evolucionas, no creces no maduras, no nada. Sigues siendo un miserable fascista.

IV

Ho dios líbranos de todo mal. De todo pecado capital, de todo pecador en la capital elemental, líbranos señor de todo mal; olor a campesino.

Danos Ho buen señor de los cielos, un buen semental, para nuestras hijas, con valores cristianos ideas políticas correctas.

Ho santo Padre celestial. Líbranos del mal. Líbranos de lo malo, de lo bueno, de lo bonito, de lo feo. O señor que estas en las alturas no nos hagas putas, no nos dejes abortar.



V

Y bien.
Esta vez, pienso contarles algo que a mi me gusta, comentar
Entre copas, pero hoy estoy muy sobrio, saben bien, que por estos tiempos se debaten tantos temas, relacionados a reformas, en la moda, o en el modo de ver el estado y las cosas dentro y fuera de él, como un pone dentro y fuera de la vagina de una cualquiera.

Y bien.
A lo que me refiero, hay que tener un par de cojones muy grandes para tener hijos. Mi novia es una buena chica, de familia, decente , religiosa, y cándida en la cama; me costo mucho follar con ella, pero cuando lo logramos estuvo bien, parecía os juro, que paresia una puta; ¡como se movía!; a todas les gusta, no pueden negarlo.

Y bien.
Todo de maravilla, yo por supuesto. Estaba seguro de lo que hacia, ella fue la culpable por no cuidare, que loca, incluso mi viejo me dijo: “ esa ramera se embarazo para quedarse contigo”; y no la culpo, donde va encontrar un hombre como yo; soy bien parecido, la tengo grande, pronto seré masón. En el fondo de mi corazón la perdone.

Y bien.
Preparamos la boda,400 invitados, bebidas, de todo un lujo; iglesia, vestido blanco. Estuvieron todos los medios. Nos fuimos de luna de miel, y la muy estúpida se la pasaba quejándose por cualquier cosa; no se que tanto se quejan con eso del embarazo, nosotros los hombres somos los que sufrimos. No podemos fornicarlas como es debido. Un asco fueron los 9 meses de mierda; pero al fin nació.

Y bien.
¡Hombre gracias a Dios!
No tengo nada con tener una hija, pero como hombre sé lo pendejos que somos. Bueno yo no de eso maricas que proclaman ser fieles, bola de inútiles tirar es tirar; en época de guerra, cualquier huecos es trinchera. Me fui de farra por tres días para celebrar, mi mujer salió de la clínica y bueno ahora ella se hace cargo del niño.

Y bien.
Como crece.
Ayer le toco el culo a su nana.
¡Será un gran hombre!
Yo trabajo. Salgo los viernes.
Veo a mi hijo de rato en rato, y esta bien para eso esta su madre. Yo pongo la espalada laburando, que vida. Todos me preguntan por que soy tan feliz y llevo tanto tiempo casado pese a ser un semental; pues bien respondo con criterio formado;”mis amigos, les digo, no le hagan el amor a sus mujeres muy seguido, se acostumbran, y comienzan a buscar a otros. Por eso sepan cuando y como fallarlas.

VI
Obispo: Ahora todos reunidos en la catedral, recemos por nuestro muerto. Pero bien carece de cuerpo.

Beatas: ¡HO Dios líbranos de las malas mujeres que no aceptan ser madres!

Obispo: miserable pecadora, sal d este templo, deberían azotarte por matar a tu hijo. Dios, manda, a Dios le debemos respeto; aceptemos lo que Dios dispone en nuestras vidas.

Beatas: ¿Dios, por que no traes contigo el infierno; para estas víboras?

Obispo: Dios creo a la mujer, para ser compañera del hombre, darle hijos sanos, y sin desquicio mentales. A eso venimos a este mundo. Para ser instrumentos de la gloria de nuestro padre pecadora, vete de este templo.

Pecadora: En nombre del padre, de mi vientre, de la sangre que curo la Virgen madre en su hijo muerto. Ella sabe que mi nombre estará en todo sacramento injustificado, con el péndulo acostumbrado. Las plegarias me liberan de un peso en el alma, pero el valor quien puede dármelo; ¿Maldito y sangrado, crece en mi esa angustia?; al otro mundo compadezco hoy los restos que tal vez pudieron ser de mi hijo. O madre de la gracia, de la caridad dame claridad en este argumento, hoy no hay nada que este cuerpo, tenga que decir a su favor; lamento lo sucedido, pero no puedo afrontar esta desgracia. Llevaba en el vientre el hijo de un hombre miserable.

Beatas: Arpía, arpía, puta arpía.

Pecadora: En que momento, solo sabe Dios mi momento dorado su pene entro en mi ser. Cuando quise dejarlo amenazo, luego me vi con un hijo en la vida; cada semana el regresaba ebrio, golpeaba a mi hijo y lo tenia atemorizado. Se que no era fiel. Pues en su piel albergaba un dolor par mis sentidos, olor a quien sabe que mujer, no la juzgo, no la trato mal; pienso en ella con pena. Trataba de evitarlo, miedo tenia yo de tener otro hijo, de que sufra lo que mi pobre niño llora con sangre. No hay justificación sin temor al saldo malhechor, entronizado con miedo en nuestro corazones; ¡Solo nuestra madre, sabe!; como quería yo evitar a esta bestia torpe, en mi cuerpo. Supe, que tendría otro ser en mi caridad, supe que tenia que ser madre, ser fuerte, mi culpa engendro otro pequeño a merced del padre. No cuide los detalles en esta nueva vida. No lo hice.

Obispo: carne del pecado, muerde azufre en el infierno.

Pecadora: Llegaron los dolores del parto y me pequeño fue a buscar ayuda, sentí la muerte. Nació hermosa. “esa cosa, ni bien pueda quedar en cinta; es lo único que saben hacer las mujeres”; dijo con desprecio. Pedí a los cielos, pedí a los cielos, a mi marido y cuanto conocido entrase en casa, ligarme las trompas. Dedicarme en mente y alma a estos hijos, que bien sabe la vida, su padre no seria nunca un apoyo, un amigo un guía. Solo sería un padre, imponiendo reglas, golpes y tormentos. No tenia dieron para la operación, me dieron pastillas todos los meses, pero me propusieron sensaciones que no detengo en la mente, no era el medio adecuado para mi organismo. Una de esas noches, entro, furioso arrojo a mi hija de la cama, saco su hombría me abrió las piernas y me penetro como sabia; sin arte, sin saber, sin placer. Me vi en cinta. Aterrada. Vague por mis pasillos done siempre me escondí, donde nadie me ve con cara de un fantasma, pase los dedos por los cabellos de mi hijo lloroso; “maldigo la hora de haber nacido”. Estrujo mis nervios, mis miedos aflojaron. Solo sabe Dios. Solo sabe la santa madre...

Obispo / Beatas: No metas a nuestra santa madre, en tus pecados.

VII

Pregunta: ¿Cual es la parte de tu cuerpo que consideras más atractiva?

Miss cojuda: Mis senos.

Pregunta: ¿Qué piensa del aborto?.

Miss cojuda: Es malo.

Pregunta: Si la violaran 7 hombres... ¿abortaría?

Miss cojuda: Soy modelo, soy miss; no pienso.

VIII

Virgen Maria: solo yo sé hija, solo yo se. ¡Cuando el hombre aprenda ser hombre!; cuando sepa ser compañero. Cuando aprenda, nuestra sangre será limpia, son nuestros cuerpos, nuestros ovarios, nuestras almas las que se van al infierno. Solo nosotras sabemos el dolor y el milagro de la vida; en nuestros cuerpos. La niña que por reguetonera, no debe abortar, la mujer que esta plena de si misma; no necesita aun hombre para dar amor a sus hijos. ¡o betas, el día que salgan de las iglesias me dignare a entrar en ellas!; obispos saque sus rosarios de los ovarios de mis hijas, pues bien se lo que la niña sufre cuando el desalmado de su padre la viola. Bien se cuando, el cobarde abandona una mujer, y sus padres le dan de bofetadas; hacen de esas criatura una cruz, ya murió mi hijo en una, ¡para que ustedes sigan clavando clavos donde deben poner esponjas y curar sus heridas! Hijas mías benditas sean cuando de la vida se trata. Es tiempo de educar de enseñar, que el beso el gozo y el roce, son un milagro en el cuerpo. Que cuidare y ser responsables es el principio del camino.

de casa al trabajo.

"Precisamente,
es la rama serena de la química,
la rama de explosivos en un pelo,
la rama de automóviles en frecuencias y adioses".

INVIERNO EN LA BATALLA DE TERUEL - César Vallejo.



Ya hora en vida de la imagen participante;
sabe que la muerte es un asunto que no muerde en las entrañas,
esas fueron las arañas, que murmuraban conjugaciones del sistema colapsando. Copando.
Cobrando impuestos a los pensamientos invertebrados.
Colocando que la lenteja muere sin música ligera.

O en copas de más sabemos decir la verdad
¿Pero a qué verdad, podemos refutar con alcoholismo demente?

Creo y sueño en sistema de números apretados,
pero al sistema democrático lo encaro con encargos de sobrenombres
socialistas o doctorados en fascismo ligth,
cuando me provoca comer helado con sincera convicción de hacerlo en libre albedrío; llega algún padrino no mágico improvisando libres mercados del sustento
macro económico vegetariano no optativo.

Engendrado en izquierda, de adeveras, verdadera y combativa; aquellos tiempos donde, se hacia resistencia y no acrobacia demagógica
apoyada en la venta de souvenir del Che que desgarra;
para justificara la revolución vomitada, en los pasillos del modernismo.
¡Educado, con la democracia por sobre todas las cosas!

Legamos al asombro de la mitad del decenio del asombro, creyendo en los 70s como si fuéramos a marchar en las calles con sus viejas consignas.
Caminos ciegos en los pasillos de las universidades versadas en tradición, fugaz;
del culto de los muertos, que de muertos nos sirven tanto como si no estuviéramos contentos.

- Mocosos altruistas, dejen a nuestros muertos en sus tumbas, repudiamos su intento de recordar, lo que en nuestros acuerdos patrióticos quisimos olvidar; callen y estudien, callen y follen, callen y caminen por nuestra remedada historieta del falasas victorias.

Bueno al sistema de parálisis me redujo la cantaleta de decirle estimado, don quien sea usted; que no hay modo de ver las cosas sin preguntarse que lo que viene de repente es quizás un poco el añejado de las conductas del...

Mamá del peyo: ¡Oye animal!; te mande a compara pan hace media hora y te metes en el internet; cuando vas a madurar Pedro.