24 oct. 2009

Otubre seda.

Gracias por las rápidas soluciones artificiales y por la insidiosa manipulación de los deseos con propósitos comerciales.
Bill Waterson.

Semana 43.
{Listones en una pandereta;
Luces persiguiendo una eternidad.
Otra consecuencia, raspando la mirada alrededor de una deidad.
Brillando, sujetando un listón; librando una batalla}.

[¿2:29?]
¡¿Sujetando?!; la cuerda benemérita de un globo.

¡[3:24]!

Avistando señales de humo.
Cada uno, libre de propia concordancia; saludamos, disparamos. Regresamos. Entendemos. Venimos. Vivimos. Morimos.

¿Tienes las pestañas chamuscadas?
¡Señales, señales, interrumpiendo, un mundo!
Mirar realmente una estrella y conocer su luz. ¡Quema, enloquece y gira tan libre, vagabundo cronometraje!; tan igual a un globo vagabundo en un mundo de detalles; ¡simplicidad!; simplemente, cariño.
Love.

¡Sí estoy chino, los Chinos están más chinos. Chido viejo.
Fuman té. Fumanchu.
Sun Tzu.
Ellos son chinos, y están chinos.
Miran un gramo de arroz; cuadro blanco.
Miran un gramo de cocaína; yamaha black punk metal - ¡Acelerados los chinos!.

Tengo una caja de colores chinos.
Ahora tengo misiles nuevos.
Muy bonito, en la guerra se lanzan misiles, son buenos para los niños buenos; pueden escribir dedicatorias simpáticas: “mira tú “x”; mí nick siempre a ha sido Andromeda Punky.89
Me levanté temprano, busque a los chicos, ví un poco de humo, luego salí a caminar con ellos, ¿Humo?.
Leí una receta de arroz chino macerado en vinagre.
Me detengo en la tienda, busco la tarjeta de crédito, compro unos marcadores, un señor viejo me regala carbones; pinta el piso. Pinta nuestra frente. Todos bailan, me excita saber bailar. ¡Bailemos!; no puedo.
Sigo, mi destino, mi día.
Soy Venus, ligando miradas alrededor mío.
On line.
¡Venus, saliendo del micro market;
disimulando, todos mis pensamientos lujurioso al horizonte. Cae el solo sobre nuestros ojos!.
On line.
Quiero ver al tipo de la gasolinera, dispuesto a decirme groserías mientras se persigna tratando desnudarme, tratando de atraparme. ¡Llueve!;
no debía vestirme caliente.
Llueve.
¡Es maravilloso tener medias de lana, tener hábitos lujuriosos y andinos!
Escondernos en una mirada fría. Cordial.
No tengo ánimo de nada masculino, un café. Una Fe. Un tatuaje. Una Manta.
¡Oh mierda, si fuera cortés y al menos intentara amarme en un relato de una noche!.
Mierda, si intentara al menos,
disimular su codicia y su “táctica” inteligencia; creé estudiarme, anhela conquistarme.
Cretino, seducirme era mucho más simple. Pero ahora llueve, lo descarto, pero la gasolina, malditos estéreos latinos. Tipos de gotas. Llueve por tipos de gotas, algunas son premonitorias.
On Line.
Tódo queda descartado, mueren en sus pequeños ataúdes, el sol calienta su cuerpo, pero lo malgastan quemando con deseo mi piel.
Sonrío y ellos enloquecen. Esperando ser correspondidos en la humedad emergente, tanto en el cielo cómo el fruto de este tiempo.
Recatada armonía, soy descartada.
A tener un abrigo, una secadora, una manta, un amante jovial y digno en someterse a su función de chico masajista y guardián de la taza y la cafetera. Simple amante / palabras agridulces. Descartando lo simple.
- silencio, niños silencio,
dejen de jugar con los malditos marcadores.
Orden descartada.
On line.
Todo es comestible alrededor, la crema intervenida por los niños; caducada por sus marcadores, explota.
Se pintan groserías en el rostro. Niños riendo, simplemente niños jugando a escribir guerras en todos los lácteos. “Punk estido”. Arrojan una caja de chocolates, de licor de guinda, pensaba derretirlos en mi vientre y saborearlos en mi cuerpo. Era un gusto.
Ahora es disgusto de un tipo insultándome; yo disimulo verlo, los críos del carro vecino,. recogen mi ropa íntima, cambiando dulces en las ventanas alrededor.
Monedas, colocan monedas. Las recogen, las visten. Llueve y
ellos desteñidos, improvisan un mundo movimiento de centímetros.
Un metro menos, No resisto la tentación de probar la lluvia, y siento en los labios cómo va, cómo se evapora el chocolate en un mundo abatido.
Un capricho descartado, ahora, mientras veo por el retrovisor cómo enloquece una jauría colectiva; explotan, se derriten en sus pequeños credos, sacan víctimas de todo los rincones. Inéditos.

On Line, acelero.
Truenos, giro, noventa gradas, menos pastillas, ritual de alabanzas. Ordenar a los niños, están amenazados, la próxima vez el tipejo de abajo los mata,.
Silencio, recuerden entrar en silencio.
descartamos las bolsas en el camino,
las conservas se descartan rodando,
la sangre de la carretera empieza pegarse en la cara, los mechones y veo un momento, enlutando mí camisón de seda roja.
No griten, es un viejo asqueroso vestido con colores ilegibles;
hoy tiene en una peluca blanca, una toga raída negra y un cuchillo jamonero, grita:
las paredes sucias.
Grita quiere arrebatarle un brazo al hijo, multiplicado ahora en una verdadera situación de riesgo. Anoréxica compasión longeva.
Grito, gritamos. Grita y amenaza, grito y logro pasar por el pasillo.
Logro rescatar parte del día.
Cerrando cada parte entibiando el útero. Cerrando los sueños que guardo en una olvidada sensación de chocolate.
Al final, la cena
La mostaza.
Los crayones.
Las paredes embarradas de días.
Los niños tienen alegrías nuevas,
La tv. No me vende una dosis de neurosis mayorista.


Tengo un marido, vestido con ese uniforme.
Soy la grieta arancelaria de su dignidad.
Me importa un bledo la medalla de bronce saturada en su cráneo. Brilla, y suena muy, pero muy radical. El tipo de metal
Golpea, al malo.
Malo, todos los malos. Malos los nuestros, Bolivianos malos. Negros malos. Mal. Malos golpeados; el tipo de metal parte una gybson dentro la costilla de todos los valientes herederos del templo sagrado.

Tengo un camisón de seda China,
Era rojo, tenía sangre hipotecada. Canto himnos religiosos, la lluvia es marciana.
¿Marte, también estará chino?. “No era un misil; era una cajita musical”.

Intento dormir, la televisión intenta embriagarme, las medias de seda muerden cada rincón sumergido en la escena. Jazz terrateniente enterrado el camisón al cuerpo; -domesticando el cariño, fabricando un fuego; sin otro deseo disuelto por nuestros cuerpos-.
No hay otro color posible, mirada reluciendo en la coronilla.
Empujando detenidamente el sabor interno, encrespado, impertinente.
Sensación consumida, sensación libre; sensación de libertad, oh libertad y satisfactoria encarnación de nuestros pecados. Humedad levantando,
levantando oscuridad;
meditando la presencia del camisón poseído por la espalda desprevenida.
Liberando cada recuerdo alrededor de los tibios besos, creciendo dentro la majestad sanguínea y la pasión disuelta en cuerpo propio, multiplicando el viaje por la espalda; el viaje intuido alrededor de sus piernas, ahora suyas, sin haberlas vestido siquiera. Seda adicta a la piel tibia, endulzando un lugar oculto en todo organismo, sensible a sentirse libre.



Ensayo Político Número 1.
¿Porqué Fox Mulder ayudo a Evo a cruzar la calle?
¡Dónde está la gallina?.

- ¡No!; la gallina; no la pelota, ni el amor de las masas.
¡¿dónde está la gallina?! ; ¡Nacionalizada!; lo olvidamos, nuestra gallina de huevos de oro. Y los billetes tenían alitas. Y los Chinos, nos deben dar nuevos prestamos. Chinos buenos.

Ensayo Político Número 2.

A) Evo no era la gallina. Evo sería un Gallo, no se lo digas, no en voz alta.
Yo tenía una novia, y ella tenía una cinta negra alrededor de su cuello, midiendo su propio cuerpo. Bordando cada fila. “Hola Guapo, tienes; ¿tienes una aguja incrustada?. Lo veo en tus ojos, chico, mal agüero, no tenga tanto tratos con el diablo y obtenga mejores tratados, situando las cicatrices y tatuando con tinta sensible las granizadas. Perdí una aguja con restos de un hilo azul. Sonría, pudo morir y sobrevivir a eso, no sé como llego a su cabello”. Gracias; no tengo la menor idea si fueron mis ojos, o lo dije abreviando latidos recluidos en sus nuevos aposentos. Ella sonríe, y continúa de está preciada manera una conversación tejida, efímera, y no hay otro sonido, mejor custodiando la risa plural de todas las musarañas conspirando un hecho de mayor relatividad alrededor: “...usted la encontró, pudo haberla sentido incrustada en el cráneo. Me hubiera convertido en una hechicera sin querer serlo, mejor así. Mejor así. Agur; jovial diplomático”. La mañana la pillaba armando una cinta negra, alrededor de su cuerpo, contando algún trozo mejor abatido de nuestra historia, ahora debo señalar que ella tenía un camisón rojo, luego era una cita. La veo por los pasillos, oscurece. Es similar en todo, asimila un destello en la noche, aparece rentando mejores bosquejos. Tiene una molesta costumbre, ella su I-pod. Un montón de alegrías desperdiciadas alrededor. Unas en mí puerta, uñas y dedos abriendo dudas alrededor de todos los elementos. ¡Otras!; váya saber uno dónde.

Ensayo político número 3.

- El pueblo es la vo- No. El estado es Laico.
- Pero el pueblo es la voz de Dios; las grandes mayorías...
- Terminan adorando becerros de oro, por eso no nos importa el tema divino. El estado es Laico. Libramos de responsabilidades legales al frenesí nigromante, del opio de las masas. La revolución, no ponga cara de mal cogida. Gajes del oficio; gobernar es un acto racional, no ejercen otras fuerzas místicas. Es humana, demasiado humano para el gusto de unos. Pero humano, en un mundo cada vez menos humanitario. O quiera usted entenderlo; menos agitado a la virulencia democrática de antaño. Más mejor.
Más mejor, sólo eso señora. MAS: MAS MAS: NASA.
Nasa endogena. Lo que sea.

- ¡Las grandes mayorías excluidas de este país, que por fin tenemos el control del gobierno!, su control machete; su control consola ninttendo. Control espacial. Nos va bajar el celular, nos va costar menos “chatearnos”: Mas lindo, más mejor. La Voz por eso siempre de Dios, es él pueblo. Los sabios profetas del presente moribundo., le meten una macanuda morenada alrededor de un título educativo. Dios, no nos gobierna, somos $us voz, Diosito es bueno, salmo, de sal, aquí.
El hermano presidente es presidente del pueblo, la gente lo ama. La voz del pueblo. Es la voz de Dios, no los curas, ni los malos arrodillados al estuco. El pueblo simplemente reunido en su voz de Dios para azotarnos en el infierno.

¡La princesa de las tinieblas, es toda una Dama!
¿Conocerla?; no se trata de entenderla, simplemente puedo verla; no en vano dicen: “hey chico no te mires tanto al espejo”. “Rumba ciudadano; revolución; ¿dónde?”.
El presidente no es un juguete.
El presidente no es un juguete.

4:44; tarde, una mesa. ¿Una misa; antes del punk nuestro de cada día?
Cita a desnivel; consumimos nuestra lógica en logias, elogiando adicciones,
intercederás.
Verdaderas, o trhúanes, religiosas y egoístas. Nadie comprende, por qué, veo tanto al cielo, cada vez que pasó por esas puertas, soy el gentil y nada temerario ángel acusador. Soy el villano. A veces interpreto al diablo, pero la princesa de las tinieblas es toda una dama. Conozco a todos los mortales, suelo verlos, e incluso espío cuándo infiltran alguna idea perdida al cómodo dorso del lado oscuro de la noche. El sujeto, sentando a mi lado, es un tipo corriente, entre otros miles de tipos eléctricos, contra corriente, Ciudadano.
Hijo de una sociedad zoombie.

¿Oráculo del Rock?. Ayer era un tipo sin importancia atrapado en su rutina adulta. No tiene espejo o reflejo alguno alrededor, sonríe, piensa en otro trago antes de tiempo, café cargado con ron.
El mundo tiene otro sabor, ahora el tiene otros ojos, en lugar de los propios.

Guillotina.
despierta abrazando un camisón negro, atraído desde un lejano sueño.
sonríe, soberano finalmente acomoda el cuello para sonreír, y la hoja silba.

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3 comentarios:

peyote dijo...

El mundo no es mejor.
Ni peor.

angeline dijo...

eeeaaa gracias por lo de los comentarios en el blog! se le agradece...

igual si tienes facebook me lo puedes pasar :)

cuidate!

John dijo...

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