Camino de un héroe

“Pues quien esta fuera de sí nada aborrece tanto como volver a si mismo”
Muerte en Venecia – Thomas Mann.

“Si alguien ama una flor de la que sólo existe una en millones y millones de estrellas, es suficiente para sentirse feliz cuando mira a las estrellas. Él se dice: Mi flor está allí, en alguna parte”
El Principito – Antonie de Saint –Exupéry.

“Cuando subí desde la carne al espíritu, y hube crecido en belleza y virtud, fui para él menos querida y menos agradable. Encaminó sus pasos por una vía falsa, siguiendo tras engañosas imágenes del bien, que no cumplen totalmente ninguna promesa, ni siquiera me ha valido impetrar para él inspiraciones, por medio de las cuales le llamaba en sueños o de otros modos, según el poco caso que de ellas ha hecho”
Palabras de Beatriz.
Purgatorio canto XXX – La divina comedia – Dante Alighieri.

Par.

- Realmente eres impredecible.

- Quizás algún día lo crea; ya van tantas veces que me lo dicen.

- ¿Aun quieres saber quien eres?; estas rodeado de Elfas, Hadas, Mariposas, Vampirezas, Condesas, Princesas, Cazadoras, Demonios, Hechiceras, Brujas, Magas, Doncellas, Reinas, Ángeles, Sirenas. Por que tú pones esas figuras y te dejas atrapar en un sueño de versos he historias que te alejan de la realidad. Recuerdo cuando salimos, y fuimos a pasear debajo de la lluvia; pensé que eras un mago, convirtiendo un simple día en algo maravilloso, pero, luego tenias esa mirada de vampiro: oscura, fría y extraviada en tantos pensamientos… Peyo, te quiero, y espero que lo sepas, por que tengo muchos gratos recuerdos tuyos.

Resplandor.

-También malos recuerdos, ¿de eso se trata la vida: equilibrar?; en verdad no seguí contigo, por que eres un sujeto muy complicado y difícil de entender; un día eres el ser mas cariñoso del mundo y al otro eres un témpano de hielo; pero aun así eres maravilloso. Pronto aparecerá alguien y…

-“Y te sacará de este mundo”. ¡No se trata de eso!; caminó cada día pensando en algo, sin saber por que estoy colgado, un todo, relativamente ajeno a lo que creo me rodea, colgándome; colgándome en cada cambio de luz, nueva sombra. Brillo o reflejo de esta ciudad, memorizando cada posición de luz que pueda haber en esta ciudad; atrapando cientos de imágenes, esperando algún día poder reflejarlas, pero no tengo los medios, encima, tengo la peor suerte del mundo; te conté la historia del tipo, tan “amigable” que vino a mi casa a reparar cuanto desperdicio eléctrico podría haber. ¡Y zas!; el muy hijo de puta se roba la cámara fotográfica de mi tío, quien por cierto me odia; y tiene razón de hacerlo, cuando tenia catorce años me tome un acido y estaba tan ido que tuvo que ir a buscarme, ojo. Mi vida es un pagar mis errores con creces y amplificados, llego a pensar que todo lo malo que sucede alrededor es mi culpa por estar colgado con pensamientos inservibles. ¿Tengo algo bueno que ofrecer? ¿Por qué no hay algo “maravilloso” en mi vida? No tengo valor alguno, por que estoy hecho de una materia innoble producida únicamente por el herror de estar vivo; mi padre quiso que mi madre abortara por que su relación era una eventualidad del exilio. ¿Estoy pagando algún Karma maligno, acaso en mis vidas anteriores fuí tan malo?; no se trata solo si una chica me ama, o me deja colgado ¿Qué puedo ofrecer?, es tan solo, parte del problema. Estoy conciente de que los besos, las caricias y las palabras de afecto conforman una alegría mayor donde, la vida en su totalidad creando pilares para afrontarla. Y a esa felicidad por que (Dios me odia, o no soy De Acuario) me esta negada. Por ser basura.

-Peyo no puedo forzarte a pensar de otra manera, si tú no te das cuenta del hermoso ser que eres…

-¡¿Hermoso?! Por favor, mi familia esta pasando la neca y la meca, y yo… soy incapaz de conseguir un trabajo, ya sea por ayudar o para conseguir los medios para hacer lo que creo que puedo hacer, y estupidamente creo que nací para hacerlo. Por mas que quiera no puedo lidiar con gente mundana, sentarme a recibir ordenes, no puedo lidiar con los seres humanos. No tengo talento, no soy buen fotógrafo, no soy buen guionista, no soy y nunca seré cineasta, no soy escritor, no soy músico, no soy actor, no soy economista, no soy buen hijo, no soy buen hermano, no soy buen amigo, no soy buen amante, no soy buen tipo… Piensa en Paloma…

-¡Carajo deja esas pendejadas! Te dio miedo ir a Chile detrás de ella, la amabas y listo, la amaste. Pero pienso que ella es la que debería estar más agradecida contigo, vivía con un patán que era tu amigo, tu no forzaste la relación y por otro lado no veo por que tienes que sentirte mal; ella trabajaba, él la separo de su familia, un tipo enfermo que retiene sus pasaportes para amenazarla todo el tiempo y golpeaba al hijo de Paloma. Por mucho que quieras a ese niño, no era tu hijo… ¡no pongas esa cara Pedro! ¿Tú crees que ser hombre era ir a golpearlo y dejarlo muerto? Cuando me entere que te pego en el Prado y me contaste que tu suegro se burlo por que no le diste ni un golpe; yo me alegre por que pensé, y te juro que pensé: “al fin un hombre que no necesita de su pene y sus puños para ser hombre”. Estoy orgullosa de haberte visto jugar con ese niño, era ver a dos niños tratándose de igual a igual y se notaba que no te tenía miedo y eras su amigo. Yo madre de ver eso te amaría. Yo padre estaría agradecido por ayudar a mi hija a regresar a casa… Amo a C. ¡Es mi complemento!; por que aprendí de ti a buscar la magia que me haría feliz. Deja de martirizarte pensando que la lastimaste y fuiste egoísta, piensa en todo lo que diste por ella.

-Nada. La deje partir y nunca fui. Por que en mi corazón una parte quería quedarse por ver alguna vez a Diana, eso es una acto cobarde, quise mucho a Paloma y le tengo muchos hermosos recuerdos pero me sentía sofocado por toda la responsabilidad que esta en medio, adoro a L. y no sabes cuanto lo extraño… Pero esa parte de mi alma que amaba a alguien sin siquiera saberlo fue el detonante para quedarme… ¿Y a Diana?; no supe amarla y muchas veces fui tan similar a un perro; ella esta hecha de la materia mas noble de este mundo, un amor de tal magnitud se calla y se lo guarda como un tesoro; esperando ser un día tan digno de poder llevar en los labios su nombre… y no puedo dejar de nombrarla sin lagrimas en los ojos por haberme dado una alegría, con su risa… la cual se perdió, y en sus ojos no me guarda ningún buen recuerdo…esa mirada humillante que Patricia clava en mi alma cada día gris que nos encontramos; y a ella la ame, por un cruce malsano de metáforas, nunca pude encontrar una rosa negra. ¡Castigo bien merecido empañado por sus ojos sombríos!; Yo escoria, jugando a ser un héroe… Todas ellas Elfas, de luz, de oscuridad, de viento. ¿Quién soy yo?

-Eres; Jack Berger.

-¿A que te refieres?

-¿Piensas qué no leo lo que escribes? Yo también espero los sábados para ver “sexo en la ciudad”. Ese eres tú, el escritor maravilloso que aparece como en un sueño y luego se va corriendo por estar concentrado tanto en sí mismo que se pierde lo que esta a su alrededor; borrando todo sentimiento llendose a media noche.

Tiempo.

Encontré mi vieja maquina voladora, olvide como usarla, me colgué tres días pensando como usarla, tratando de entenderla, cargo sus instrucciones debajo de ella. La pateo furioso; pido disculpas por la patada, un puedo aporrear las cosas por tontas frustraciones, solo debo tener paciencia; canto una melodía para animarla.

Quiero viajar, necesito despegar de un mundo, mundano en cuanto los sentimientos son devorados por placeres de juegos y tretas del destino.
Quiero viajar, a donde me de el cuerpo, pero aun así no hay mucho por donde escoger. Desprenderme de las frustraciones que empobrecen mi cuerpo, mutar en algo más allá de la coexistencia lunar; aprendiendo de los reflejos a ser un héroe y dejar un grato toque de talento, como estallido de vida en este tiempo.

Necesito viajar y vagar – en mente y alma.
De una estrella al credo del recuerdo.

Aterrizar en un paraje desolado y extraviado entre cuentas de poemas y besos atómicos, quitándome la ropa, soñando desnudo sin importar la falta estética. Llamando a los pasajeros doctrinales que obedecen la infantil destrucción, entre cuento y paso alojado entre oscuridad vistosa.

Viajando…
Obsesionado con el más allá.
Volar por el universo está, a un paso del cuerpo prestado entre hueso doblegado sin piel de humano envenado.

Estoy tan colgado con mi maquina voladora, canto alabanzas de los tiempos que íbamos sin prestar atención al regreso de hambre y sed de nuevos tormentos, para regresar a este sueño eterno, corto flores para adornarla, luces simpatizantes organizando maquetas de vidas pasadas para conducir una molestia menos; recordando lo antipático de la vida.

Recordando esos viajes.
Saque un recuerdo, otra vez ese viaje en mi maquina voladora, recogiendo palabras adecuadas.

¡Es una majadera!
La encontré un día cargándose con un pleito; donde sus conexiones a seguridad emocional afectaban tanto al interlocutor; partes machistas reconstituyéndose en plegarias obscenas para sentirse menos culpables: nunca aprendieron a amar; las niñas malas van a todas partes. Pensaba para mis adentros, ¿Dónde conocerlas?; si tuviera una maquina voladora, que funcione entre depresiones y tiempos modernos sin sentimientos, podría pasar por Venus saludando caballerosamente: “Tengo tanto miedo de confundirte con una venusina pornográfica, hermosa venusina agitada con los latidos de un corazón autentico; me concederías el honor de venir a volar por los soles atrasados en invierno”.

Pero necesito aprender a contemplar la belleza, y no tratar de conquistar una mirada para encender mi maquina voladora. Si supiera donde van las partes concientes del efecto de una caricia con nuevos mundos abiertos; misteriosamente tengo un casillero de atrasos con sabores espirituales.

Cerca.

Agito mi cabeza contra el tiempo
pienso entrar
agito mi cabeza esperando
pensado, entrar contra el viento hurgado
Agito agresivamente mi cabeza al viento
Voy a entrar sin complicarme.

Los días son un disturbio en retroceso, alejándome de mi época,
trascribo los latidos de la epopeya,
utilizo los restos alegres de mi vida para hacerme una nueva enciclopedia.
Dejare mi vida, mi vida, mi vida que no tendrá donde girar; Pienso entrar al eterno pogueo, mutilar mi conciente yo, agitando la cabeza contra el viento.

Contra el viento, sueño despierto.
Entrelazado a este eterno dejavu; cada plaza, cada parque, saben a mil días muertos, veo el palacio de seda quemarse, corro buscando un puente para saltar y agitar así mi cabeza contra el tiempo, saltando de un puente entre deseos y enredos.

No me detengo a buscar a nadie que sí sea parte del mundo:¡:Me sorprendo:!. La ebria melodía vomita sintética pasajera mordida, un trato de la conciencia; no me importa ¡Puedo agitar mi cabeza contra el viento! Dentro mi maquina voladora esta escondida la caja de Pandora, saco de ella un encanto aterrador. Si no puedo avisarte en la lluvia sobre los nombres de la mujer astral: ¡Agita la cabeza contra el tiempo!
Nada será igual, nada se quedara en la memoria, tres tragos y un cuarto de hierba, las drogas son tan vacías, divertidas, vacías, capitalistas, vacías, simples, divertidas. ¿No son Ecos?; y ahora me doy cuenta que no necesito drogarme para encender mi maquina voladora.

Agito mi cabeza.
No me importa tanto.
¡Olvide invitarla a viajar!

Soplar.

Para siempre / Agonizo / recuerdo; nada es tan agradable.
Me aburro.
-Espacio-
Las calles crujen intimidades opcionales, nada será igual y salir a caminar lo entenderá. Saldré de mi mismo, seré parte del todo, como nada.

No puedo entenderme, busco un epitafio para presumir mi criterio. No soporto los tres primeros muertos de una conversación amorosa, bajo el argumento de encontrar una rosa. Vamos directo al bolsillo; ¿el criterio medio pretende; en lo anverso es? Perdona chica nueva economía podemos hacer al amor al revés; llegando puntual a los detalles sin detenerse en las contiendas; como es norma dentro afanes emprendedores: La filosofía solo comprende desvariando.

Estoy aburrido con el marxismo intuitivo, por que no vamos a desvariar; en tu cama refugiada en la calle de los contentos excesos interplanetarios; tengo tantas heridas para convertir esta velada morfina en suplicios de amanecer sin nubes rosadas, si no supiera suspirar me tendrías en contacto directo:¿?: no-line. Conocí un bar, en mi ego, confortable y encantador seguro de las emociones vitales contaminada con perfume de macho: “¡sabes nena el amor apesta!”.

Ni hola, ni leches, Te mandé un poema; me emocione al verte debajo de tus lentes de venusina. Desperté con esa tragedia a mi lado con el papel principal del monólogo, creo, que no te interesa, siendo mas seguro despertar con el papel al lado de la cama y cabecera de pluma fuente.

O será que al final, desnudaras unas risas, yo te arropare y despertaremos extraños, saliendo del momento tan agitado mordiendo placer intoxicante. Reconstruyendo esos toques de femenino intenso en lo que es la vida desde el inicio, inmiscuido de belleza sempiterna arrebatando mil condiciones de algún buen estropicio que derivo en sitios inventados, cerca del sueño colectivo del mundo mudo a simple vista estancada. Perdonaras de ante mano, me levantare de inmediato para seguir buscando ese resplandor de caballero. Lamento y ruego entiendas, pero ahora comprendo como encender mi maquina voladora.

Océanos.
Madrugada.- Quiero olvidarla.
¿Por favor?; deja pasar la estrella fugaz.

Entonces fue como supe.
Dudando, entre tato entrando al pogueo, agitando vientitos dentro el cuerpo. Necesitaba sentir su voz para recordar el primer viaje; utilicé cuatro cantos de aire y fuego rozando temblores nucleares, esperando que fuera, como fuera, fuera del instinto masculino.

- .

- ¿-.?

- ¡-¡; ¡.! (Punto)

Aja + - .= (punto).

No.

Todos: ¡No!

Aja ¡no es no!

- Si de si; o si de “talvez”; entonces si de si.

- ¡Aja!

¡La maquina voladora funciona!

Tanta felicidad pronto derivaría en tristezas mayores, impropio aire fresco, estoy convencido del mundo interesado en la fatiga entre lazada, agito contra el viento, alto, tanto que cumpliré un sueño, podré estar dentro una nube, aclarando; la maquina voladora pide emociones infantiles: dentro del avión del primer viaje solo, trato de abrir la ventana para sentir una nube. Nube, subo. Alcanzando otro trozo anhelado durante años. ¡Puedo volar!
La maquina voladora fusiona tantas palabras. Palabras hermosas que escapan para ser lo que dejan entre la abertura de la puerta, quedándose junto en esa distancia que acerca, muy junto a los pensamientos de una delicada profesora de música profunda, por que su risa parece sentirse; acá. Pero una pirueta despoja el resto de las palabras para describir este viaje.

Atención pasajeros:
Tendremos turbulencias en este vuelo, por favor no confundir con la pálida. En todo caso asegúrense todos de estar en lugar adecuado para estallar de rato, en rato.

Sebbas: ¡No otra vez!; me aburre ver Sex and City, además es una mal orientación vocacional para escritores fracasados. Quiero ver una película decente, con 500 muertos para arriba.

Teddy: Hay no. Por que no organizamos un bloqueo para que suspendan la serie. O la nacionalicen.

Veo una hermosa venusina danzando. Ella sabe donde quiero llevarla, sabe que pretendo amarla; el universo me estrangula la creatividad en un ángel de otro tiempo rondando, tras la carta que escribí hace 4 años, una carta para decirle 4 años atrás lo que debí decirle; pero solo digo lo que vengo diciendo por 4 años. ¡Mierda, ahora son cinco!: ella es tan amable me invita a pasar.

¡Primero alucinar!

Saco la maquina voladora, pongo los trozos de poemas baratos en este aparato; pretendo llegar al sol. Moriré en el sol; disculpa hermosa venusina, si esta de acuerdo podemos volar a Marte, tengo intenciones de amarte.

- ¿Qué pretendes?

- Amarte –Amarte –Amarte.

- Trae tu maquina voladora, tengo ganas de apreciar, volar y fumar un poco de dosis seudo-romántica elemental; o tal vez no, no de no. Tan solo viajar contigo en tu maquina voladora. Para que hacerse un compromiso, tener conciencia de uno mismo al darse vuelta el reflejo del espacio, atrapado o correlativo del destino, sentado al sol refrescante… Una vez volé, fue un grato accidente, trataba de atrapara la Tierra; ¡tienes que verla desde mi planeta!: lo verde es hermoso, me gusta tanto lo verde, besé tantos príncipes para que se convirtieran en sapos, los viejos verdes me parecen tiernos – vulnerables al recuerdo. ¿Te enamoraste enteramente ilusionado, una vez?, lo presiento por las lagrimas cristalizadas que tienes en lugar de ojos. ¿De que raza era ella?

- Elfa, supongo la más hermosa de todas.

- Siempre que un chico con una maquina voladora ama, desdichadamente se enamora de la más hermosa. No te preocupes de que el amor bien vale una misa, segura era un sueño de “queriendo” ser héroe, ese camino es muy oscuro; podrías aburrirte de tu maquina voladora, mirando a tu dama, irse en el auto de algún abogado. Por eso es mejor que nunca vayas por la ruta del héroe romántico; si sueñas en voz alta ella te odiaría, siempre estará a la defensiva sintiéndose insultada.

- He perdido los poemas agresivos. De héroe nada tengo; el amor desaparece, nadie me amara tenlo por seguro.

- ¡Volemos!

Origami de tormentas.

Cuando todo se detenga y al tormenta me devuelva mi maquina voladora; tendré que marcharme, ¡rápidamente! Venus me fatiga, a partir de la venusina que me trajo, me evita argumentando estar sorprendida; pese a mis intentos de reconocerla a simple vista, es una mas entre, tantas hermosas venusinas, ajustando su belleza al columpio; cierra los ojos prohibiendo un dulce delirio, contrastes empobrecidos, viento delicadamente violento; agito, al verlas, mi cabeza contra a tormenta. Los seres horribles no debemos estar entre lo sutilmente bello – sopla, rosa brisa, cierran los orgasmos provocados. Prefiero ver como tratan de volar; pese a ser tan popular, las venusinas mas jóvenes adoran mi timidez. Una venusina escarlata me contó tiempo después sobre las conversaciones en mi honor:

- Viene de la Tierra, es tan lindo.

- No seas tonta; es repulsivamente feo; en al Tierra los hay lindos y muy lindos. Sin necesidad de compararlo con este adefesio.

- Claro, por que es la tierra.

- ¿Saben como se llama?

- Pedro Peyo Peyote Pj Javier Ramos Terrazas RTPj-444.

Conseguí un espació neutral para fantasear, la tierra es una mística parodia femenina, doblando los candelabros de pensamientos compuestos; saboteando al sencillamente el festivo interludio, postrando recuerdos sentidos, al parecer y desaparecer la melodía “sol”. Muerte vacilante, coquetea para darme pastillas para la tos; ¡por supuesto!; tenia que ser el inadaptado resfriado en Venus un paraíso negado, donde nuca pude distinguir a una venusina de otra venusina. Solo conversaba ampliadamente con la venusina Escarlata; sonreía abiertamente, y en todo misterio encontraba un refugio; hablando de mundos distantes.

- Más allá del Sol, los sueños representan tormentas similares a esta, perciben las jergas del silencio. Ahora, estando despejado podrías sentir el camino para ser un héroe.

- Papel que no sabría representar. Viaja conmigo, tan pronto mi maquina voladora sea devuelta.

- No puedo, el Sol es mi reflexión, lejos de mi eternidad; seria tan odiosa.

Los columpios giran velozmente, la Tierra esta llena; mientras las venusinas atrapan los suspiros. La tierra parece tan agradable. Brevemente vuelan en sus columpios. Me alegro de poder presenciar este momento.

Larga vista.

¡Peyo escóndete rápido!; es la anestesia sentimental, los emisarios de Plutón vienen a aprender el beso atómico, son celosos, me preocupas; cuando las maquinas voladoras traen muchachos enamorados… suelo alegrarme cuando los emisarios terminan de martirizarlos. Eres distinto, pareces un tanto al aire y al aire dentro una bolsa, me destrozaría el corazón verte sufrir: el tiempo podría marchitarme, la pena es mala para la piel, sabes soy egoísta. ¿El egoísmo es una señal de amor?

Peyo.- El amor fortalece lo ficticio; perece en las anomalías de la realidad.

Bellos pensamientos abordan este momento, adornan los delirios representados, debo confesar una atracción simple capaz de perderme en pulsaciones a las entrañas fervorosas, atrapada en el punto demente; suavemente arcaico las coloridas forma de los vocablos, cuya irrupción llena de conflictos, de pensar, de angustias. Soy repetitiva Peyo, tengo miedo de perderme en ti; ya te dije soy egoísta, pero no puedo mentirte, a ti no podría decirte nada sin sabor a cariño, o a reflexión altiva, o a drama domestico. Mi amado visitante, te he sido distante, mis sentimientos son como cualquier conjugación de saliva acida/música ligera:

Soy una egoísta venusina; escondí tu maquina para volar.

No te pido perdón, los motivos son pálidos instantes de plástico, acorazando nuestro corazón latente; tú me amas, pero no olvidas las gracias elficas, los sentimientos embalsamados con fuego. Peyo te esconderé en un verso de letal adormecimiento, amarrare los criterios a una fruta prohibida de papel escarlata, trenzando lagrimas nunca antes vistas. Solo así los emisarios Platónicos de Plutón pasaran por desapercibido sui instinto celoso.

Peyo.- Escucho como una tercera voz; la eterna pelirroja estilo Mary Jane simulando el encanto mortal de una secuencia de plegarias disueltas en agonía eterna. No logro descifrar todo este vertedero de palabras resueltas para formar cuentos intoxicados. No me dejes la vanidosa perdición de la decisión. Impones. Impones una acción. ¿Reacción?.- -. Dudo como creo ser, entendiendo en los eternos silencios. Mi gratitud es maravillada, si el destino así lo desea, como se que no desea desear. Deseo que tu piel no se marchite por la pena Venusina Escarlata: ¿?: Quiero regalarte para tus sueños, el segundo momento que mi vida recordara sin tristeza venidera.

Escapando.

Ahora tengo un motivo, para viajar, el beso nuclear de las venusinas, me ludieron para festejar mi regreso al camino que al parecer tenia destinado emprender, sin quererlo ni saber por que emprenderlo, agito mi cabeza con el tiempo de la maquina voladora oculta en los estancados sueños de un planeta de musas prohibidas; no debería escribir esto, de esta manera tendría su belleza intacta entre la piel y la espada.

Llegan las corrientes de un credo enterrado sobre los andares desventurados, empezando a creer sobre manera acogedora; en esas tejedoras que vierten sus tijeras en los hilos conductivos de nuestra presencia narrativa sobre los por menores de esta vida atrapando los callejones de misterios y endulzando cada instante, para surgir de la melancolía con millones de enredos aproximados.

Traducen mil comportamientos siguiendo los estados mentales.

Ahora empiezan las crucifixiones de espantos, jugados a malos kilómetros de atormentada fugitiva figura amante, de noches interminables y posiciones salientes escandalizando al propio estado inconciente. Otra noche, morderá las lunas de un segundo muerto entre la conversación del “te amo” directo. Ojo negro, pozo sabio e impureza desvencijada. Llevan contra marea la manera de volar entre estrellas.

Colgado con los recuerdos entregados por la venusina que me llevo a ver la Tierra desde su planeta; menciona las tertulias y el adormecimiento magistral con los discos de Zappa que mi maquina lleva consigo, juntamente un doble sentido con los algoritmos del seguir vivo. Veo el epígrafe escrito en el revés de los números cabalísticos.

9/9/99.
Quedara una rosa negra para cumplir con tu promesa.

Una alegría de romance intencionado doblega las tenciones de la piel estallando prometiendo sugerir los anillos de poder, sin necesidad de ir al monte del destino. Por eso este viaje cobra sentido, ahora las conjeturas sobran. Cuando veo estrellas fugaces alrededor mió, cierro abruptamente los ojos, escapando tentativo pidiendo deseos sospechosos. Sin evitarlo, miro: y aparece dentro su estrella fugaz una Musa inmortal.

- Pero, ¿que veo? Hace años un sujeto enamorado viajo por amor y ego. Y ahora veo un muchacho enamorado, en busca de su ego para aceptar la tristeza sublime de su soledad, hecha impostura y caricia. Te propongo hacer una carrera.

- No tengo antojos de seguir compitiendo para arrebatarte un verso, un beso y un comodín. Aliviando latidos sobrantes, se quien eres, pero me dejas sin aliento, viéndote despojada de teología.

- Soy el reflejo de una época perdida en sus vicios llegando al ocaso del ser humano; pero amada, por tantos que sin verme elevaron mi nombre por los añejos valores de ese gallardo sentimiento, soy un placebo de tantos que no retuercen los vientos en la mirada del torbellino que agita mi cabeza en el universo paralelo. Ahora para satisfacer tu deseo, solo te revelare este misterio: si tu pluma despoja de belleza a una de tus eternas damas, serás castigado cientos de días sin versos e inspiración. Por tanto honra este arte doblegándote, y ofreciendo culto como señor; las letras son nobles. Ahora debes despojarte de tu maquina voladora, por que necesitas ser un héroe, aun no lo quieras.

Caer.

Aparecí en un pequeño planeta, del cual mucho y poco se a dicho; al parecer nadie lo ha visitado desde entonces, pero una espera consume toda ternura que refleje sus ojos dentro este sublime espacio imaginado.

Ahora su señora, me regala una tristeza.
Su amor no la marchito pero la oscureció.
Por un lapso malsano quise apropiarme de esta rosa oscura, para dársela a Patricia.
Cuanto lamento confesar esto; ni bien mi mano si acerco un garra me destrozo la mano.
No lamento por mi muñeca fingiendo ser tigre.
Lamento haber sido confundido.

- Ho, entre todos sus pesares, tratas de arrancarme del sitio que amo, pero he sido abandonada. A merced de árboles que crecen de la noche a la mañana. Gracias a ellos he aprendido. Ahora joven enamorado, suelta las lagrimas que me detuvieron para expulsarte con mi ternura.

- Siento que he seguido el camino del héroe, por que así mi corazón emociona al verte. Las disculpas no bastarían para confesarte mis penas, y rogarte por el intento que no pensó en tus sentimientos, siguiendo el concejo de los suyos. ¿Realmente seria posible que mi innoble ser, pueda ser un héroe?

- La vida es una divisa de actos heroicos que se dan entre los detalles y un uso apropiado de la palabra. Ahora podrás ver en este cofre los principales argumentos para ser un héroe:

La oz de oro del venerable druida.
La capa blanca del mago astuto.
El sobrero gris del mago piadoso
La baticueva.
Y la telaraña de Spiderman.

- Si de escoger se trata, cuanto daría mi ser para ser tan mago y druida como me fuera posible; pero soy un mortal joven que con tales dones oscurecería pronto su alma, buscando poder para someter según sea mi voluntad. La responsabilidad del otro héroe sin embargo, hace que todos su artefactos funciones para un propósito, pero no lejos de ser un solitario. Prefiero seguir la ruta de Spiderman; su lucha es tan humana y su amor tan puro. Pero no puedo ser héroe sin templarme. Déjame regresar a la Tierra.

Odio tanto ese planeta por lo que me ha despojada. Elegiste bien. Regresa con todo lo que aprendiste.

Columpio.

- “Lo siento, no puedo, no me odies”. Apaga tu grabadora.

- Peyo creo que ya se quien eres: el personaje de la “ciencia de los sueños”