"Precisamente, es la rama serena de la química, la rama de explosivos en un pelo, la rama de automóviles en frecuencias y adioses".
INVIERNO EN LA BATALLA DE TERUEL - César Vallejo.
Ya hora en vida de la imagen participante; sabe que la muerte es un asunto que no muerde en las entrañas, esas fueron las arañas, que murmuraban conjugaciones del sistema colapsando. Copando. Cobrando impuestos a los pensamientos invertebrados. Colocando que la lenteja muere sin música ligera.
O en copas de más sabemos decir la verdad ¿Pero a qué verdad, podemos refutar con alcoholismo demente?
Creo y sueño en sistema de números apretados, pero al sistema democrático lo encaro con encargos de sobrenombres socialistas o doctorados en fascismo ligth, cuando me provoca comer helado con sincera convicción de hacerlo en libre albedrío; llega algún padrino no mágico improvisando libres mercados del sustento macro económico vegetariano no optativo.
Engendrado en izquierda, de adeveras, verdadera y combativa; aquellos tiempos donde, se hacia resistencia y no acrobacia demagógica apoyada en la venta de souvenir del Che que desgarra; para justificara la revolución vomitada, en los pasillos del modernismo. ¡Educado, con la democracia por sobre todas las cosas!
Legamos al asombro de la mitad del decenio del asombro, creyendo en los 70s como si fuéramos a marchar en las calles con sus viejas consignas. Caminos ciegos en los pasillos de las universidades versadas en tradición, fugaz; del culto de los muertos, que de muertos nos sirven tanto como si no estuviéramos contentos.
- Mocosos altruistas, dejen a nuestros muertos en sus tumbas, repudiamos su intento de recordar, lo que en nuestros acuerdos patrióticos quisimos olvidar; callen y estudien, callen y follen, callen y caminen por nuestra remedada historieta del falasas victorias.
Bueno al sistema de parálisis me redujo la cantaleta de decirle estimado, don quien sea usted; que no hay modo de ver las cosas sin preguntarse que lo que viene de repente es quizás un poco el añejado de las conductas del...
Mamá del peyo: ¡Oye animal!; te mande a compara pan hace media hora y te metes en el internet; cuando vas a madurar Pedro.
“Me gusta la música, punto. Y entiendo por música todos aquellos sonidos que resultan agradables al oído. Es mi definición, vale lo que vale. A veces escucho discos de estas músicas de las que me habla, pero en ningún momento me dejo influir por ellas. Sólo deseo tocar cosas que provengan de mí” THELONIOUS MONK
Desnudes. Letal (El juego de los 8)
Quien sabe, y que sabe; de lo que queremos saber; hace algún tiempo se me ocurrió una idea fenomenal para un negocio: “carpetas personales para conocernos”.
Contenido informal – informativo (Tensión en do menor sostenida)
Elementos particulares: Nuestras carpetas ofrecen a sus distinguidos usuarios una barra de opciones; donde usted podrá mostrar todos los detalles sentimentales que considere necesario, para establecer cualquier relación.
Requisitos psicológicos para no andar espantando seres vivientes.
Saber, y no sabemos, se sabe y se aprende, cuando entendemos, y nos necesitamos. -No obstante; cuando las sorpresas son la base de las relaciones; nuestras carpetas se pierden en le mercado-
Recibí la invitación por un lado de Vanys; y por otro de Mary y su Mambo. La idea, inventada por algún fanático de “cadena de favores”, consiste en que contamos 8 cosas sobre nosotros, imagino que el geni@ de tal genialidad, sube fotos de actores famosos y escribe: “lo amo, y el me ama (aunque no lo sepa)”; ruego perdonen el sarcasmo, pero en todo caso, si bien acepte de total agrado participar del juego, me resulta bastante penoso, por que temo, a ver tomado el asunto, en tono personal.
Reglas: Se trata de contar 8 cosas de uno mismoAdemás de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres.Por supuesto no hay que olvidar dejarles un comentario para que se enteren de que han sido seleccionadas para este juego.
Acto primero Me asomé un 4 de Enero hubo espanto en derredores El barrio estaba hecho rumores "el anticristo ha llegado señores" Actuando sobre hielo…
1.- Creo, muchas veces que no debí haber nacido, como buen chico paranoide, me cuelgo con la numerología todo el tiempo, nací un cuatro de enero a las 2:10 am. Aquel día llovía a cantaros que casi se inunda Quito; pues bueno, gracias al gentil exilio, mis padres se conocieron en esas tierras. Mi padre quiso que mi madre abortara, ella no quiso. Yo pienso que hubiera sido mejor no nacer. Tengo doble nacionalidad, en la cédula de identidad esta descrito con mal gusto: nacido en Quito – Ecuador. Boliviano por padres. Lo gracioso, es que mi bisabuelo, don Eusebio Guilarte Solares, cuando fue presidente (¡no se asombren!, estuvo como un mes, lo mataron. Pero en los anales de la historia figura como si hubiera estado de un año a otro) Redacto la enmienda, donde se reconoce a los hijos de bolivianos en el exterior como ciudadanos con todas de la ley. Según la modernidad, para ser político solo me falta entrar en un sindicato:
¨ Fui parte de muchas manifestaciones, y plantones. ¨ Pintados en las paredes. Listo. ¨ Arrestos, un par, uno de ellos sin saber contarla cuando los universitarios tomaron un edificio. ¨ Asambleas políticas al por mayor; la mas notables cuando tuve la palabra en un encuentro contra el ALCA; ¡Os juro mis amigos, e aplaudieron! (nunca supe si estaban ebrios) ¨ Huelga de hambre. No con muy buenos resultados. Pero lo logre. ¨ Bloqueo de carreteras; hace un par de meses cerca de mi casa, por que no nos vendían gas, lo divertido un sujeto se baja de su camión, y reclama para que lo dejemos pasar otro grita: “¿para que votas por el evo”; nuestro agente camionero responde: “para que comas mejor”; el sujeto, compañero bloqueador:”¡Como quieres que coma, si no puedo prepara el desayuno por falta de gas!
Acto Segundo De pekeño estuve en las (j)aulas padecí muchos templos y dioses Termine asesinando a esos "dioses" y pateando profesores … ¡Plop!
2.- No termine el colegio. Bueno estaba en un colegio particular de jesuitas (yeap, esos que saben mas que el diablo), por emociones post guerrilla; un amigo de mi madre que murió en las dictaduras, de nombre Pedro, me dejo tales ataduras, presto, el nombre e ir al mismo colegio, pasar por el patio de honor, y ver su fotografía. El caso es que cierto momento, cuando mi vida se fue al caos complementario, salimos de casa con la ropa puesta, y bueno con la amabilidad de los curas, no pude seguir en el colegio, pero; soluciones, la idea era pasar al turno de la noche, pero, comiera un chico alto, no me recibieron… Así los años próximos pase en todo un desbalance. En todo caso cuando ingrese a la universidad…
- Me falta su titulo de bachiller.
- El problema es que tengo que resolver mil tramites, para obtenerlo, lo que pasa, usted sabe con lo mal que nada/anda el país, la burocracia y todas esas cosas, me explico; yo nací en Ecuador, cosas de la política, pero en todo caso tengo un lió con lo de la nacionalidad.
… pase por universidades, sin saber que hacer por que yo quería ser cineasta, como no soy “hijito de papá” no puedo hacer cine; entre a Ciencias Políticas, muy aburrido, era la etapa que casi enloquecí. ¡Reaccione!, economía seria mucho mas interesante, pero bueno, la idea general era, resolver los problemas del país. Diseñe un sistema denominado “pedagogía económica” cuyo objetivo era organizar y distribuir roles, en los distintos agentes que interviene en la educación de los EDUCANDOS (termino horrible, de la reforma educativa); trasformando los centros educativos en células productivas; organizados de esta manera, por todo el país se podía implementar un CONTROL DE SUELOS; sistema económico de los Aymaras, para la distribución de producción y consumo de acuerdo a las necesidades inmediatas; en un país pequeño (9 millones, en toda Bolivia) es el sistema perfecto. Muchos aplausos, y falsos enteres, termine pelando con los primeros mejores amigos que tuve. Bueno, no me interesa finalizar mis estudios, por que se que de un tiempo a otro estaré muerto, o me abocare por completo a la escritura.
Acto Tercero Tuve miedo y estuve oculto me pasaba el día soñando Necesitaba un abrazo necesitaba un balazo Caída libre.- termino de la baja de sentimientos.
3.- Soy un antisocial, y tengo miedo de las personas; de chico quería ser popular, por el maldito cine gringo que nos llegan en cantidades industriales; o que se yo. Trataba de llamar la atención al por doquier, y quien quiera que me viera no se interesaba, mi mayor secreto era, una vergüenza; por una mala combinación de inversiones, mi abuela fue a parar a la cárcel. Como son los matriarcados en mi familia es fácil comprender, por que todo se fue al caos. Trate de suicidarme muchas veces pero no lo logre. Nací sin suerte.
Acto 4 La locura me dió un gran golpe el sonido se hizo envolvente El Rey Rojo salió de su guarida y las vacas despavoridas Si de sentir se trata, no es bueno darse la espalda.
IV.- Me gustan las drogas; pero yo no le gusto a las drogas. Como buen chico paranoide, y tantos líos mentales, colgadera natural, delirio universal y explicaciones varias. Los efectos son una combinación destructiva; me gustaría fumar marihuana todo el tiempo, pero es todo un lió, ir a la casa del vendedor, ver que no te sigan, las noyas del buzo, todo un dilema. Si fuera legal, quizás fumaría todo el tiempo; uno debería entra a un supermercado y compara una bolsa de hierba, de enganche con un libro del peyote (¡Soñar no cuesta nada!). Bueno, fumo cada 6 o 7 meses, pero eso si en casa.
Acto quinto Abandoné la escuela temprano el Rock’nRoll me dio mas lecciones lo que no supe en los salones lo aprendí de canciones A espaldas, siempre se habla, en cara siempre se duda.
5.- Pasaba mucho tiempo en las calles, por que no sabia donde ir, camine esta ciudad demasiado, para mi gusto. Siempre camino mirando a las personas, trato de verlas a los ojos, ver que piensan, de donde vienen, paso maslo ratos por esto. Tengo una forma medio extraña para caminar, un poco encorvado y un paso rápido, pero extraña forma. Cuando salgo de ver una película (como casi nunca tengo dinero, veo poco cine) trato de ligar los movimientos de cámara, con la gente, o trazar líneas con la imagen, buscando el tipo de fotografía de la película en la calle, o en las personas. Muchas veces me quedo colgado contando escenas o memorizando fotografías.
Acto sexto Con mi hermano hicimos un tango Nos burlamos de la hipocresía ...hartos de la rutina y de los mismo huevones Duda no se tuna, y los cipos de la tuna española, son unos maricones.
6.- Adoro pelear. Me fascina pelar, me gusta discutir con los policías, taxistas viejitas, de política o cualquier cosa. Por eso, además no tengo amigos. Me cuesta pedir disculpas; soy egocéntrico, pedante, engreído, paranoico. Trato a las personas con cierto humor, muchas veces no saludo a nadie, soy amable con mis conocidos, educado en la medida que puedo. De hecho, las personas mayores suelen decir que soy un chico amble y bien educadito…
Acto séptimo Una mañana del mes de Octubre apareció una princesa en mi vida Pura luz, Pura vida y yo la quiero desde entonces La palabra marica es un insulto, que debe seguir vivo.
7.- Fui criado por mujeres, y a veces cuando sale algún chicle machista; siento que no es justo, y me sonrojo. Me considero una persona delicada, odio ver escupir a la gente, o cosas nauseabundas, no soy del tipo que va y puede golpearse con media ciudad, o arreglar mil cosas.
Acto octavo La vida ofrece puerta de entrada pero después ya no tienes salida La esperanza es mierda a colores Me llega al pincho esta rutina... Pero insultar, es un arte que no mucho sabemos.
8.- Mi blog, es algo muy importante para mí. Es el único medio donde puedo expresarme; ya que nunca publicare nada en mi vida.
Lo que varia de letra; es un tema de Daniel F. [Fin]
Bueno, fueron las 8 cosas del peyo, y me doy cuneta la basura que soy.
I
Noche que te atrapas, las carnes polentas arriendan apetitos de contrastes
entre húmedos infectados de realidad, sobrando letras ante la agonía de la
lujuria inexperta. Aparentando mirarse entre juegos contagiados del amor, en
sombra rotunda, fuera del asunto que muerde la conciencia del asesino de ritmos
naturales en calles enloquecidas.
II
Remedios de anteojos, luego me das la mano; metes la pata, nombrando la
condenada tía que siempre se muere, para fastidiar.
III
Atacando taquicardias en las caderas, encontramos los besos redoblados del
pasado, luego me preguntas; ¿cómo llegamos a separarnos?
IV
– Recuerda, no menciones a la tía, si quieres que tomar "tecito".
– ¿Qué le paso a la tía?
– Se murió. La gente se muere o se muerde entre sí, y bueno terminan muriendo.
–¿Sí nos mordemos, crees, qué debamos morir?
V
Hubo un tiempo, que odiaba los cuentos de porcelana, las migajas de lana y los
momentos intoxicados de la verdura, que no muere; muerde, y así de repente un
trasmisor, nos veíamos en los lados que no esperaban que la muerte sea la noche
del deseo amaneciendo.
VI
Las nubes rosadas, rojizas, atardecer, un aparato de melancolías roba el miedo
al momento ajeno.
Las nubes disuelven las ventanas por doquier, me llevan a un sitial elevado;
pensando si la realidad violente distancias se da cara a cara; cuerpo a cuerpo;
ojo crítico a ojo maravilloso.
Las nubes rozan un buen síntoma, acomodan preguntas bobas, y una respuesta
calurosa; esa parte del mundo, la noche, eterna que no sabe trasmitir cada
indulgencia y deseo de piel enloqueciendo cada pliegue emotivo rodando,
atrayendo la carne del placer, alimentando todo sueño, puro, en esta zonas
asesoradas por feromonas.
–¿Será que esta noche deseo que la piel olvide el viaje? –
–¿Creo en las maravillas? –
–¿En otra vida este sentido, tendría un sentimiento?–
VII
Ahora desenvuélvete disociando telarañas sin plegarias, adrenalina de millones
de estrellas que mueren en este momento. Estamos hablando de telas y huellas,
cuando atacamos nuestros sueños vibrando las dudas, entregan muchas señales
equivocadas.
VIII
Recuerda la tía muerta, no debe ser nombrada, era muy querida por esta familia.
El plan es simple, entramos preguntamos, nos comportamos como buenos chicos, tu
eres una señorita con clase, yo un buen caballero; luego conseguimos drogas
ligeras, volamos directamente a otras partes íntimas, papeles de algún modo,
disfraces y poses para arrancarnos la piel; lastimarnos con furia, odio y eso
juegos que emprendemos. La tía muerta no se nombra, tampoco los aspectos freaks
nuestros.
– Aún piensas en tu estela glaciar; que enturbia la mente, sin soltarme las
tetas.
IX La noche hurgaba cada instante pero, entre tanto
envenenamos al perro del amigo visitado. Total, un accidente sin incidentes
previos, metíamos un clavo al ojo del sujeto cuestionando el acto homicida
canino. Preguntas varias veces si conocía un inquisidor Leviatán intranquilo,
luego despojamos nuestras arrogancias; entrando en vitales cortesías. Tramamos
de evadirnos por las salidas
acostumbradas a las triquiñuelas; “no
saludes, con mucha euforia”; luego cortan las aguerridas presencias, llevas
y dejas que las cortesías hablen por sí mismas. Evita llegar a tiempo, al
terremoto cretino.
Pasos de largo.
Timbre, timbres de voz, otro ping-dong; alternamos sitios en el sitial.
Nadie abre la consola metida a ser poeta, recordamos hechos de los callejeros
apóstoles que nos dieron su palabra, antes de llegar; nadie abre la puerta.
– Ascensor en crecimiento interno dejo sus moléculas…
– Sabes, no estoy segura si quiero tener sexo oral, ni bien se baje este señor.
– Estas segura de todo, espantando al parroquiano; ¡Cuidado con repetir gracia semejante
delante de cualquier abuela!
– Tu abuela me agrada.
– A mí me desagrada.
– A ti nadie te agrada.
– Era mejor subir por las gradas.
X
– ¡Cretinos, mataron a mi perro!
No lo matamos adrede, fue un transeúnte accidente, que importa, necesitamos que
los nuches parezcan veladas sin que puedas intoxicarte; sin compartimos los
dulces.
– ¿Qué carajos es un nuche?
Llegamos fuera de los acontecimientos por su culpa, ella sabía que no era bueno
interrumpir la mala monada inglesa con la tía muerta reciente; los muertos que
aún no apestan a viejos, son buenos por más canallas que fueran. Nosotros la
conocíamos, porque en miles de ocasiones nos sacó ebrios de su casa,
amenazándonos con llamar a la policía, era nuestra hipocresía ser vistos como
buenas gentes dando pésame, pero buscábamos un segundo mortal para
enderezarnos.
Llegamos a nuestras caladas, o pusimos las reglas sin querer, en el té, ella
preguntó; “perdoné, si se puede saber que
la tía muerta, porque está en tales estados no vitales”. Un llanto amargo,
luego corríamos porque destrozamos el DVD, luego debíamos pagarlo junto con los
cristales de la fiesta de adolescentes pasados, atrofiamos la dolencia espinal,
quejarnos era innecesario sin prestar resistencia ovípara insegura.
Alegamos cordura, pero sospechamos demasiado a tiempo, que las ponencias
literarias injustificadas de nada servirían en la hipocresía permitida,
tardamos entre llegar y adorar; sobrepasar los límites corporales, atravesando
los acantilados, perdiendo cada instante en nuestros habituales juegos, pero al
final…
– Hoy pasamos un gran día.
– Es mentira, porque yo tengo un vació a -huye- adentro; donde nunca puedes ver
que siento algo. Humano, para variar.
– No importa solo desvariamos. Descubrí que no eres tan amargado; te agradan
mucho mis tetas.
XI
No era la pizza imaginaria, que pedí, mientras veía un documental sobre gente
extraviada en otro planeta. Mi abuela me recordó que la tía apreciaba al perro,
¿qué por cierto, no sabía dónde estaba?; recordé que la pizza era un desatinado
intenso, pero al final, con la puerta escaparon nuevas dudas acicalando los
resguardos a quemarropa esperando. El perro era intimidado constantemente por
la tía, resulta, que como todos los muertos son buenos. La vieja, no era buena
persona siempre que corría, o se corría, yo tenía que limpiar los desaguisados.
No recuerdo, como estamos en eso; cuando empezó a correr abiertamente; solo
apareció con ese coche de carreras ( que juro, todavía tenía rastros de la
carne del antiguo dueño); todos nos opusimos al asunto, yo (si bien rompo
normas de estilo, pero siempre soy el primer afectado), el perro, la abuela, el
seguro: “no estamos en condiciones de
seguir asegurándola; considerando su edad y lo peligroso que resulta la
práctica del karting, en un país a más de 2500 metros sobre el nivel del mar”.
No quería saber cómo terminaría el asunto, escapé lo más rápido – lo más rápido
posible, aventándome unas ventanas de las otras viejas del vecindario,
seduciendo a las novias de todos los pandilleros, atravesando cada miedo que
tenía. Arrojé la basura del cabrón catedrático que consideró que revisar la
organización social, cambiando el trianguló por una esfera; era digno de
repetir la materia. Al demonio la tiranía de las viejas, hice dedo... Llegue
tan lejos como pude; aparecí en Oruro, y juro por lo más sagrado; que esa
ciudad si no es en carnaval, no vale la pena; se achica y es aburrida. Por un
lado todo te miran como: “este
contrabandista” o “este cojudo, llego
tarde para el carnaval”. ¡Estos tipos en Oruro, beben tanta cerveza en
honor a los espíritus de ultra tumba que cuando preguntas dónde queda tal
calle, te miran, y señalan a su derecha!, no puede ser lógico que arriba sea en
toda la derecha, hey si quieren vivir del turismo, ¡señalen el arriba adecuado!
Tal vez es una cuestión religiosa, ven tantos diablos por las calles bailando
con arcángeles que no diferencian el cielo del infierno; arriba de abajo.
Robé, es verdad, robé parte del Bonosol de las viejas; está bien, maldita
conciencia; robé todo el bono para fugarme. Pero aun que las chicas no eran
nada lindas, te salía caro, tratar de ligar con consecuencias cercanas del
primer grado. ¡En fin!, me quede sin dinero muy... pero muy rápido, trate de
ser un buen cristiano recordando la parábola del hijo prodigo...
– Cretino, miserable, cretino hijo de lucifer; no tienes perdón del cielo, por
que quién no quiere a Dios, su patria y su familia no vale para nada.
¿Entendiste, hijo de Satanás?; ¡Entendiste bien, iras a parar a los cascos
azules al África!; y un negro ateo te violará, por cada una de tus faltas...
Tal vez mi tía seguía un poco enojada. Un leve presentimiento.
Conseguí trabajo de taxista; en Oruro es un trabajo simple, en media hora
recorres toda la ciudad; ¿no entiendo cómo puede tardar tanto el carnaval? Una
turista extraviada, paseaba la ciudad, esperando ver algún payaso disfrazado de
moreno, o caporal; tenía la filmadora lista. Tampoco se animaba a preguntar
cuando era el carnaval, o si yo vendía drogas, en la conversación aclaré que ya
había pasado el carnaval...
XII
“Todo lo sucedido, no debe ser nombrado en especial, la parte de la tía
muerta”.
Buenas tardes tenemos una noticia de último momento.
Una mujer muy mayor en protesta contra el veto, ya saben; no se hagan a los del
otro Viernes. Saben de qué hablamos; los engreídos de la FIFA en un comploto
neoliberal contra el pobrecito del Evo Morales, vetaron los recintos deportivos
a más de 2500 metros de altura. ¡Como nuestro sagrado presidente “se” juega al
fútbol cuando quiere, como si fuera su juguete! Tenemos un contacto con
palacio:
Evo Morales: Los medios de comunicación, los jueces, la FIFA, Brad Pitt,
AngelinaJolie, los neoliberales, el Goni, la embajada de los Estados desunidos
y Jesús: Quieren matarme.
Gracias estudio; en la tarde de hoy, cualquiera que sea el día de hoy, una
ancianita, daba vueltas en un auto de karting; aumento la velocidad,
atropellando a muchos infantes. Escapando rápidamente. La Policía la persiguió,
llegando a la ciudad de Oruro; cuando todos creían que escaparía un taxi
varado, frenó estos intentos. La multitud emocionada, uno con la escena porno
del taxi; otros con la viejita: llegaron a los puños sin saber por qué.
XIII
Desde que llego el nieto, murió la hermana; esa casa es un desastre. Ayer
estábamos esperando que empezara la novela, de la nada, un señor abogado,
ahogado con las demandas por las aventuras eróticas del nieto, quería el
soborno correspondiente. Muy amable el joven, en verdad, estaba muy bien
informado sobre las tiendas de lencería femenina. Incluso creo, que pregunté si
mi comadre quería comprarse eso camisones de vagabunda que usa la de la novela.
Tocaron repetidas veces el timbre, entraron dos jovencitos que juro, por dios;
estaban drogados o invocando al demonio, me persigné y pues mi cartera a buen
recaudo. Querrían ver al vándalo del nieto, y este pedía a ellos una pizza;
empezaron a reñir y discutir; la muchachita (cuyo trasero se veía sin la mínima
moderación, con ese escandaloso pantalón; y el señor abogado, deseaba meter
mano) entró a la cocina rebuscando en los estantes. Mi comadre asustada me
pidió ayuda con el té, en verdad creo que era bueno llamar a la policía; pero
después de lo de la hermana y el ridículo que hicieron, no le tenían muy buenas
pulgas. Cuando vimos que la jovencita ponía el polvo de hornear en filas, luego
lo metía por su nariz y maldecía; recordamos los viejos tiempos Banzerianos. El
otro joven era un tanto mejorcito, nos ayudó a poner la mesa, mientras el nieto
cargaba una pistola, sacaba y metía las balas; cuando toda la vajilla del piso
regresó a la mesa... Fue mi idea, usar una de plástico... pudimos tomar té con
tranquilidad, el nieto quitaba cualquier cosa que al señor abogado se le
antojase, amenazándolo, el otro jovencito hablaba de política, no estaba tan
mal. Hasta que la señorita esa, nombro a la tía muerta.
– Perdone, pero; ¿qué carajos pasó con la tía muerta?
– ¡No debías nombrarla!
– Mierda. ¡Cabrones; por qué mierda no trajeron pizza!
– Al demonio, los buenos modales, yo quiero saber por qué no se puede nombrar a
la puta tía muerta; oigan, no es malo morir de sida, ¿Era puta nove?; ¡Puta esa
coca, creo que me está produciendo una severa hemorragia cerebral!
Yo estaba sorprendida; nunca pensé que la niña mala, era hija de la buenita con
escote muy pronunciado. En ese momento mi comadre lloraba persiguiendo al nieto
con un cuchillo; el malcriado del nieto trataba de matarla con el revólver, solo
atinaba a destruir la casa. Los otros malcriados salieron corriendo. Algún buen
vecino llamó a la policía, cuando llegaron, no lo sé, luego de tres meses
desperté en un Hospital, con el señor abogado abrigado, a mí lado;
Señor abogado: Aun me van a dar, la cena prometida. ¿Verdad?
"¡EL COMPOSITOR DE HOY EN DÍA SE NIEGA A MORIR!" Edgar Varese, Julio de 1921. _____________________ 12 de agosto de 1957 Querido Sr. Zappa Siento no poder atender a su petición.
Me voy a Europa la próxima semana y estaré fuera hasta la próxima primavera. Espero en cualquier caso verle a mi vuelta.
Con mis mejores deseos.
Sinceramente, Edgard Varèse.
__________________________
"Un día pasé por una tienda de hi-hi en La Mesa. Un pequeño cartel en el escaparate anunciaba una oferta de discos de 45 rpm. Después de repasar todos los singles y encontrar un par de discos de Joe Houston, fui hacia la caja. Por el camino, eché un vistazo por casualidad a la caja de los LP's. Justo delante, un poco doblada por las esquinas, había una portada de disco en blanco y negro de aspecto extraño. En ella había una foto de un hombre con el pelo rizado y gris. Parecía un científico loco. Pensé que era estupendo que al fin alguien hubiera hecho un disco de un científico loco. Lo cogí. Por poco (esto es cierto, damas y caballeros) me meo en los pantalones... ¡ALLI ESTABA! ¡EMS 401, The Complete Works of Edgard Varese Volume I... Integrales, Density 21.5, Ionization, Octandre... Rene Le Roy, el N.Y. Wind Ensemble, la Julliard Percussion Orchestra, dirige Frederic Waidman... notas de Sidney Finkelstein! ¡GUAU! Volví corriendo a la caja de los singles y metí allí otra vez los discos de Joe Houston. Rebusqué en mis bolsillos para ver cuánto dinero llevaba (unos 3,80 dólares). Sabía que tenía que tener mucho dinero para poder comprar un álbum. Sólo la gente mayor tenían suficiente dinero para comprar álbumes. Yo nunca había comprado un álbum antes. Me arrastré hasta el tío de la caja registradora y le pregunté cuánto costaba EMS 401. "¿Ese gris de la caja? 5 dólares con 95. Había buscado ese disco durante un año, y ahora... el desastre. Le dije al tío que sólo tenía 3 con 80. Se rascó el cuello. "Usamos ese disco para hacer demostraciones de hi-fi, pero nadie se compra nunca ninguno cuando lo usamos... puedes llevártelo por 3,80 si tanto lo quieres."
No me podía imaginar lo que quería decir con "demostraciones de hi-fi". Yo nunca había oído hablar de hi-fi. Sólo sabía que la gente mayor los compraba. Yo tenía un genuino baja-fidelidad... era una pequeña caja de unas cuatro pulgadas de profundidad con patas de imitación de hierro forjado en cada esquina (una especie de plateado de latón) que la levantaban de la mesa ya que el altavoz iba debajo. Mi madre lo tenía cerca de la tabla de planchar. Solía escuchar un disco de 78 rpm. de El pequeño zapatero. Quité el disco de El Pequeño zapatero y, cuidadosamente, moví el mando de la velocidad a 33 1/3 (nunca antes había estado en esa posición), subí el volumen al máximo y coloqué la aguja de osmio multi-uso en la espiral concéntrica de Ionization. Tengo una encantadora madre católica a la que le gusta Roller Derby. Edgar Varese no es lo suyo, ni siquiera ahora mismo. Se me prohibió poner el disco en el salón nunca más."
Frank Zappa
Estimados señores de la conciencia limpia en el mundo: Ausente.-
La pasada semana estuve meditando seriamente, sobre las intenciones que la pasión excluye de la vida, para sugerir en la vida; a modo riesgoso, calificando este asunto de CREATIVO.
Ante todo debo señalar que adjunto, junto a su merced, un prefacio de una novela; la cual no pienso escribir por razones monetarias, en todo caso, quisiera ustedes, por medio de su organización, estén, presentes en el suicidio colectivo de la metafísica literaria, que estamos organizando entre diversos “jóvenes” exponentes del caos profundo, y meditabundo.
Sobre, entender, es la cuestión que merecemos resaltar; a raíz de los últimos sucesos personales sucedidos en la ciudad. No veremos que las tragedias sean particulares y los soberbios serán aglutinados con reservas morales, extendidas por su organización; respecto a lo que me limito a llenar su cuestionario. No lo tomen como una falta total, y desleal de gratitud con las palabras que recurren un uso meridiano distinto, al plantón anímico contra las guerras Light. Ahora, entonando adecuadamente sugiero para su vitalicia contienda con la sobredosis lineal, de linchamientos globales, presentir/omitir las siguientes palabras:
Encuentro.- Se refiere y se acusa, esta vitalidad, no merece ser de no ser; por quien quiera creerse a si mismo dentro un auditorio lleno de otros que nos somos los prestaditos.
Juramento.- No es necesario argumentar, es fea palabra, que no implica un estado o dos de paranoia precisa; irrumpiendo constantemente en una falta de legitimidad extra sensorial.
A.- Al ser solo una letra. Es también un paraje de cosas insólitas que suceden.
Doblegando.- Cuando, participamos en el periodo jurasico, esta frase, que no retomaba la efímera estancia de los juegos sexuales, estuvo de relativo financiando torturas y cosas dictatoriales; los dinosaurios no cuentan, como desaparecidos, pro que nos los comemos, luchamos por ellos, y incluso mandamos pequeñas personas fuera del planeta con ellos – como combustible.
¿Tal vez, sea otra la materia prima de la literatura rendida ante los dogmas?
Sin otro particular, creo debidamente que los juicios orales están causando dobles sentidos en la fugitiva enmienda del consagrado, perdido entendimiento humano; curando todo peyorativo a sabiendas, siempre queriendo restregarnos en la cara: los inservibles detalles de estas evidencias geniales. O por lo menos abreviara los insultos que no muerden, sería un acto de contradicción festiva.
Del pasado evento, debo calificar de positiva la reacción en cadena de los bailarines de ahí afuera, los que bailaban; cosas folklóricas y no dejaban a los múltiples artistas reunidos entre los divanes hacer un uso irremediable de la cultura, sin utilizar vestimentas con plumas o cascabeles. ¡No crean por amor al cielo!; que soy un nigromante insatisfecho por lo sucedido; no saben cuanta es mi alegría por pasado en ese pasado no tan lejano. Lo que paso en este evento denominado:
Evento: Primera Larga Noche de los Museos.
Día: Sábado 19 de Mayo.
Hora: 20:45 Lectura de poesía.
Lugar: Museo del Litoral (Sala Mar Azul). Este lugar es en la misma entrada del museo costumbrista Juan de Vargas que queda en el Parque Riosinho. Zona Norte, Circunscripción 11, provincia Murillo, Ciudad Nuestra Señora de La Paz, Departamento de La Paz, país Bolivia, Sudamérica, Tercer planeta.
Debe ser señalado, con galardones espaciales, por la vena de buen augurio; un palazo rotundo para los organizadores… aplausos múltiples, perdón por los palazos a siniestra arrogancia. Solo que lo que paso, no fue del todo memorable, derrame vino en la chaqueta de una chica, con la que trataba inútilmente de ligar, llegue muy temprano y estaba muy asustado, por ende no supe cuantas veces dije la palabras “entre”; debajo del celoso disfraz resguardé mis neuronas, con malas artimañas, por que el resultado fue un desagradable cotilleo poético, cobrando fuerza del instinto seguro de los quiroprácticos arrebatos llenos, casualmente entre, golosas justificaciones para agregar listos sin jugar en medio. En todo caso, nada paso, yo no fui el culpable, para ser el telonero, a eso quería referirme, pero sin suerte logre no hacerlo, por que no estuve pendiente del suceso catatónico envestido. No dejo de estar contento por haber participado del evento leyendo remedos de rimas, solo que no quería ser el telonero; talvez mienta, y niegue que no fuera por ego, los nervios estuvieran derramados sin juicio al relativo instante. Pese a lo que diga mi horóscopo: “Aunque no tienes deseos de conocer gente nueva tienes que rodearte de amistades hoy, mantente activo, invita gente, ve al cine, etc. Cuando enfrentes un reto pero asegúrate que no te harás más difícil el trago. Lo puedes aceptar sin empeorar la situación”.
Bueno, pretendo despedirme elegantemente, pero carezco de ese truhán sentimiento. Un saludo indiscutible;
Pedro J. Ramos Terrazas.
-efecto y pausa-
Aglutinador de sentimientos:
Estamos presenciando otro sueño sin respuestas correctas del testaferro inconciente; grave jarabe. Posiblemente estaremos pendientes, los unos de los otros cuando aparezca la raya de tentativas indiscretas que concretan las justificaciones innecesarias; comencemos con el estado alfa, que no espera ser una mentira necesaria entre los cuentos; un adolescente hace algo indecente, suena la banda, que sueña la vida; ¡suena la banda!; entre los años se desviste una plegaria que ronda, un creído sentido alternativo…Suena la música, sueña la verdad, mienta el trapecista_______cayendo mil años antes de haber sentido esa tónica, indiferente sobre volando las conducciones que no presumen las paralices cerebrales. ¡Sueña nuestra música!:
Cada latido, cable a tierra seguro esperando agua de sangre en veneno repartiendo; dosis medicinal, curando toda herida en esos años, entre tantos años que merecen un poco de paz, para sentirse lejos de este mundo… Dentro nuestra nube, cualquier color le hace un verdadero bien.
- Un momento por favor…
- No hay momentos sin respiración de estar, conectando, no hay momentos que duren para una eternidad segura, no hay momento sin valor. Todo momento entrega vida dejando un sueño, al peligro de estar siguiendo, sueños restregados dentro otro juego. Momentos que duren para siempre, sedando alguno, que no muerde la conciencia con insolencia, seguimos instruyendo cada línea del otro pasadizo olvidado; un momento. Solo puedo concederle uno, simplemente uno, nada de extensiones; por que los momentos que siguen deben ser aterradores…
- Nadie, en un sueño quiere momentos aterradores. Es sumamente injusto que debamos, creer en tales sufrimientos…
- Un día lejano en la modernidad, sabrá despertar, e incluso quedar salir sin remediar, pero antes; debe despertar…
Quizás, alguna vez, inservible; pero vez al fin. ¿Olvidaste el nombre de tu canción favorita?; llamaste a la emisora, alistaste la cinta, esperabas poder grabarla, y desvariar con ella – para aliviar las pesadillas que se juntaron todo un día, extraño, por ser tan malo. Extrañabas saber, que era reír, sentir ganas de saltar, por las calles, flotando en una esfera de colores tan tuyos, tan extraordinarios… Por que era mirando al sol, que supiste que apareció. O estabas en la sala de un amigo, o fue en MTV: cuando tenían música decente, el video que lo viste en un café. Pasabas sin saber, que cambiar tu vida, por la tienda de discos; ¡Y todo cambio!
___________pasando______________________
Primero. Los que entraron tarde al sueño; deben pretender no saber despertar. Segundo. Quien sabe de donde salen tantas orgías, destructivas, pasarán por alto; este asunto correlativo.
___________regresando_____________________
Algo extraño se da, entre los vientos, del mundo inventado por tantos de nosotros que en otros sombreros de gala. Estando, en el punto correcto del universo, esa emisora radial que nunca sabe donde esta la emisora de latidos, muchos mas humanos en lo cercano, desvistiéndose de telas mundanas aproximadas a las carnes auto compasivas; dominando un quejido que no llega… Clamando atención. ¿Calmando reacciones?; clavando estacas en los corazones de los demonios escondidos debajo de la cama. Salen y danzan sobre…
Crudos, despertares.
Peyo: ¡Alerta roja!; estoy seguro que esta vez, podremos vencerlos con solo un poco de juramentos, juntos dentro el segundo, cavando dentro nosotros un foso, lleno de espantos apropiados; de la mirada angelical de la niña de la iglesia, la recuerdan, yo la recuerdo, estaba sentado detrás de ella, iba a misa solo por ella. Cuando saltemos de la cama, no olviden, nuestras conversaciones secretas, nadie debe saber que se pretende vivir. O reír serna la misma ironía. Necesitamos herir nuestro ego. ¡Maldición: Olvide el nombre de mi canción favorita!
Otros cercanos.
Teddy: Otra vez el Peyo tiene una pesadilla, esta hablando incoherencias.
Sebbas: Eso es normal, cada quien con sus tormentos; yo por mi parte estoy muy preocupado, que dentro los próximos años, se desaté una guerra nuclear. Entiendes la gravedad del problema. No podré terminar los prototipos de una bacteria destructiva a tiempo.
Teddy: Yo no puedo dormir, por que tengo miedo que la dama vampiro, se meta sin decir nada y quiera comerme.
… los dos cartuchos de tinta, solo quedan dos cartuchos de tinta; el cuaderno está lleno de garabatos absurdos ofrecidos como obra literaria de un ignorante. En la mesa crujen los libros olvidados, los atractivos poéticos recrean las ganas de estar presente, ausente sin suerte, recurrente, plasmando, lo invertebrado de estar lejos del ser, creado, aun antes de aparecer en escena las juntas frescas de cuentos llenos, de yo, yo – yo. Alarma, no es la alarma, el teléfono suena.
- Aja. Si: aja, por supuesto, por supuesto, no hay problema. ¡Aja!
Ahora, en todo caso; ¿tuve una pesadilla?; No soy muy cauto con los sentidos de la lectura, me atrevo a señalar, en todo caso las confusiones llegan a lo irónico por mera simpleza. Dado que ironizar es un asunto de tacto, malsano, lúdico o tramposo. En todo caso considero eso despertando, en mi afán de saber pretender llegando; en esta desnudez a modo de borrador, alternando con otros mundos y mudos, credos de ver las cosas a distancia precisa. Siguiendo esta ruta, me encuentro absorto cuando algo que no gusta, no es señalado claramente. Me interesa saber si gusta, por que eso provoca una reacción en la conexión. Fabulosa sentencia.
Lo bueno de tener tu cama, en el suelo, es que la contradicción no se representa; instalando procesos, supercherías y brujerías estandartes deliberadas, como suena y sueña. Un sueño cualquiera te deja sabores de amargura, por que aún muchas ranas te rasguen la conducta bubónica, despojándote de vox populi, y popurrí tranzado con atajos envenenados de recuerdos.
Hey. Estas echado, te incorporas y debes levantarte saliendo del refugio, nada queda a manera cercana. Hey. Los cuenta gotas de lagrimas aturden la mirada, estando, descansando en camas convencionales; despertarse es sentir pisar tierra; en el mundo de los simbolismos… Todo afán puede resultar avaro.
Ahí estaba yo el Peyo, un chico más en el mundo con un blog, un gato negro que nació el 666, unos cuantos libros, un afiche de Frank Zappa, tres poemas inconclusos, una cuantas fotografías de tiempos que no recuerdo, si bien debí recordarlos, nadie me explico que hacer con ellos; un gorro azul de lana, hecho gris, como el sentimiento que me llevo a regalarlo y reclamarlo, para entonar un recuerdo de tiempos muy gratos: no obstante paso, mucho mas tiempo en la cabeza del hermano de la dama amada, que de la dama en cuestión amatoria. No estaba muy seguro si había tenido una pesadilla, o era, un accidente real, de esa cosa, cosa, pues es, esa cosa mal nombrada realidad.
Tenía un sueño, con banda sonora; la mejor vanidad restregada era un aparato sonoro, articulando mi canción favorita con, otro de mis bandas favoritas. En cierta ocasión soñé: que los red hot chilli peppers estaban ensayando en una casa al parecer de mi abuelo, quien pronto se uniría a la fiesta y estaría pogueando en la tocada improvisada. De este sueño en plural, cuando desperté sentí que solo mi abuelo podrí hacer algo por el estilo.
___________________¡Ese insulto de la modernidad mordió el reposo! ___________________¡Tal vez el mas cercano al alucinógeno!
Rápidamente conteste. Algo del otro lado me trajo malos recuerdos. Esa voz, no era un modelo desarmador de entrañas, cuando supe que era responder. No debí continuar con la conversación, mentir era una necesidad abundante: “Lo lamento mucho, no puedo trabajar con usted, nuevamente con algunos retrasos mentales, comprenderá. Ruego entienda, soy un aficionado del consagrado instinto poético invertebrado… La semana pasada una misión extraterrestre, es verdad, aunque el gobierno trate innegablemente de esconderlo, pero off the record: No solo se llevaron a Elvis. Ordenaron la matanza de vestales inocentes, inventando el vegetarianismo y participan abiertamente en las ventas de pornografía en Internet. Ahora pretende consolidar un dominio absoluto sobre las hamburguesas callejeras urbanas, tercer mundistas. ¡Es un atropello! ¿Sabe cuantos agentes suburbanos se verán afectados?; es una misión peligrosa, puedo salir clonado o, no sé, quizás muera, si muero dejaría mi trabajo inconcluso. Por otro lado la paga no esta mala, solo un par de horas, pero los nervios y las terapias posteriores de donde las financiare. Tal vez sea buena terapia escribir un libro. Pero no estoy seguro de cómo establecer un patrón, de comportamiento sin confundir todo este asunto con un análisis político.” No lo hice.
- ¡Como estas Pedro! Te cuento, (además de encontrarte tonto) que un esclavo mió murió de una enfermedad nerviosa Terminal, tango una vacante para el puesto de observador sincronizado, sincronizando mis malestares del hígado, con los nervios centrados entre los kilos refaccionados sin previsiones indolentes. ¡Puedes trabajar empezando, por esta tarde!
- Aja. Si: aja, por supuesto, por supuesto, no hay problema. ¡Aja!
¡Estaba aterrado! ¡Sólo estaba aterrado!
Mil años antes de que las cucarachas encuentren los restos de carene, que hicieron los humanos para servirse a sus compatriotas; llevándolos a una muerte en guerra insegura. Repropusieron los estatutos laborales; ¡Secreto total!; nadie conoce sus motivos reales, pero es seguro que cuando llegas la grado jefe, un merito innecesario (más las llaves del baño ejecutivo, tarjeta vip para bares sin escrúpulos legales y toxinas probetas para estimular los aportes para el seguro de vejez); mastican las agallas del seguro internacional de la retaguardia laboral de los condenados a trabajar diariamente, con un sueño jubilarse o ser jefe, fornicar con alguien que llegue representando el papel de nuev@, omitir los escándalos del seguro de impuestos. Recibir un soborno por averiar la autoestima de alguien, mientras duerme tranquiló, una siesta para recuperar los dientes que perdió durante las exentas revisiones médicas.
Todas las mañanas, las calles se llenan de trabajadores, que salen, entran; alternan. Mueren en su labor, consiguen un bono de gratificación, y cuando llegan alguna felicitación oficial a modo de “memo”; son despedidos inmediatamente; todo es cuánto, se refiera a la venganza, los superiores que fueron inferiores, por haber estado ahí sentados. Los que fueron educados para ordeñar, por los maestros que no reconocieron su genialidad. Me desvanecí al levantarme asustado, sabia que no podía fingir mi muerte en tan solo pocos segundos.
_____________¿por qué?_____________
Tiempo atrás, delante de las cucarachas; un día cualquiera, estuve en un trabajo, regresando y andando por las calles, buscando el que dirán; para hacerlo carne de cañon. Soporte un escalonado paso por el asenso, empezando por cero a la izquierda, moviéndome cada vez mas a la derecha, pase por las calles arrastrando mi normalidad.
Voz del hígado resentido: Buenas noches queridos espectadores de lo sobrante, entre las sombras de la carga emocional fregada entre parlantes sublunar. Comencemos narrando como nuestro corresponsal, lográ salvar a un grupo de espárragos (además de conseguir la primicia espectacular); que iban a ser aniquilados para ser sopa. Opas vegetariano deténgase, las verduras son nobles seres vivientes. ¡Las vacas son comida!; ¡Tenemos el contacto con los pensamientos enredados…
Ahora. Déjenme narrar todo lo sucedido. No habrán entre vistas, no por que no sean necesarias, no por que tengamos que robarlas; para ustedes, antes de todo cualquier cercanía con “realidades” esta vetada por criterios de un jubiloso concepto esperanzador. Quiero un aumento de sueldo…
Todos, a quienes no les importa –aplauden –
También ¡exijo!, un tratamiento particular e individual, quiero llevarme el artefacto destripador, para convertirlo en un universo ilusorio; están prohibidas la noticias del odio. Las cosas que no merecen salvarse del quema ropa novelístico, premio para todos los que trabajamos con flojera y quien quiera un beso; solo señale el deseo rotundo son un puro letargo de obtenerlo. Risas, para todos los que necesitan una, para limpiar la brisa de los malos recuerdos.
Todos, a quienes no les importa –aplauden y gritan a verdad inconclusa: ¡Queremos escuchar tu historia Peyo – Entre todos, hay una conexión con todas las señales colgadas. En un punto del planeta a otro, las reacciones de asombró son múltiples: la dama elfica sale del auto de su novio… busca un teléfono para conversar, para decir, que algún momento sintió algo, que era bueno saber de sus huesos. La dama vampiro deja de la casería de un elfo para buscar una rosa blanca y teñirla con sangre de un nervio, un nervioso instante de sorpresa. La chica de la tienda al frente de la vieja casa, comunica todos: “entro a mi trabajo con una rosa”. Todos los familiares que lo miran con malos ojos, abren bien las lagrimas, y piden disculpas a todas las fotos rotas, que sacaron de los basureros: “perdón, perdón, no debimos tratarte mal”. Y los compañeros de cursos, no cursados: “¡Ese es el perdedor, que dejo de serlo!. En un contacto satelital, Angelina Jolie: “Bueno, Peyo, pudimos resucitar a Frank Zappa para que toque tu canción favorita”…
El Peyo: no recuerdo el titulo…
Todos dejan de estar asombrados…
El Peyo: Pero, aun, no saben, como, va la historia…
Estamos entre los hechos de los apóstoles y carnicería evangélica, un sagrado elemento ronda las crudezas del estruendo que no empata ni pierde la jugada entre alcaloides y prestamistas de segundos estratégicos. De un momento a otro mientras nuestro, no-héroe; se da cuenta que una pandilla de vegetarianos secuestran a un familia inocente de espárragos, gritan, pero todos los estados neoliberales dejan que la policía, deja que no hagan nada al respecto. O, en estos momentos es necesario, hacer la “Peter Parker”. Cubriendo cada elemento de confusión con, señales del gusto plenipotenciario, los espárragos son… liberados… Me, pareció una buena noticia.
Voz del hígado resentido: ¡Y por eso no trajiste noticias con olor a rancio, estado patrio!; ¡Por favor, otro esclavo azote mil veces a este cretino! ¡Despierta Peyo! Ahora, justamente cuado todo estaba saliendo bien, entramos a esa conducta de la fresca arrogancia de la telepatía, interacciona cuanto espíritu perturbado busca, refugio en un baño. Se perdieron, unos duendes, que feo suena, pero así es como me sonaran las cascadas infernales, cuando entre la bruja; vea dentro su caldero y no encuentre, estas sombras moviéndose, por los cables, me mando por los interestelares condenados pasadizos sin estirar la creativa lujuria del segundo sobre expuesto. Lentamente busco ayuda, en otros esclavos, pero solo atinan a repartirse mis restos de carcajadas con cuadrantes en primer plano. En el baño, ahí estamos concentrados con la muerte, que se siente, un arranqué de inmortalidad, la moneda, es bueno dejarse llevar por as caras sin alma.
Era necesario escapar, la maldición del fracaso me perseguía, por donde iba, señales las en tratativas, entrando; en casa, abandonada, sacar un libro, el nuevo cuaderno, la pluma, los cartuchos de tinta, escapar lejos a... donde siempre podría contar con malas caras por verme aparecer, Terminalmente no me alcanzó para comparar un pasaje, de ida al infinito, sin fin seguro a costa cercana, trato de vender mi novela favorita; con eso buitres asquerosos, postrados en la irreal plaza de los héroes. Nada de nada, la muerte me debe, señalar que las muerte no es una fracción despreciada, las puertas se cierran y en todo corredor, una señal al más allá, sin transitar mostraba, que los ojos del mundo se estaban cerrando dentro mío; ¿Era demasiado tarde para regresar?; quizás si conseguía ser la noticia, convirtiéndome en centro de atención TODOS noten que vivo, aun, pese a los intentos divinos todavía estoy.
- Buenas tardes, soy un metido a terrorista; comprenderá se de estas cosas, mi amigo Sebbas, es amigo de Osama, trabajaron juntos en una instalación denominada el 11/09. ¡Fue algo brutal!; comprender es tan útil, esta muy ocupado con sus asuntos varios, que no puede ayudarme, el tema: como sabrá yo no tengo ánimos de matar a nadie, para ser vicepresidente, o bloquear el país para ser mandatario, mi amigo Teddy siempre dice: ¡El bloqueo es un acto de fé; no de arrogancia!; al grano. Necesito ser la noticia para las ocho, para que mi tía no vera que en su caldero, faltan almas capturadas con la noble ilusión, de tenerla en este momento, en mi poder, bajo mis manos, sabría, que no seria bueno robarla, pero podría filmar una película llena de emociones cajoneadas por los nervios. ¡Solo un par de horas, necesito secuestrar algún ministro!; tragedia dudosa.
- No puedo ayudarlo por que n pasa a departamento de quejas, in salubres; denuncia a quien sea, que quiera denunciar. Luego añada metida de fragancias, ondulares, ondulares, sin lunares; por que en espaldas lunarejas, los amores sobran, y abren nuevamente, las conductas retorcidas, que llevan mil años siguiendo los cuentos que no se reparan con juegos, roles, partituras, roturas (onduladas); seguras, quebradas, levitaciones, animas en vida junta, juntando vidas al borde del abismo, tome un camino seguro, muera y no distraiga a nadie.
- ¿Tampoco a AMiNOMENADiES?
Departamento de quejas.- Latente.
Buenas noches sin, querer menos preciar al día, con llevaderas del aposento mas seguro, creciendo dentro el jodido, parlamento; con ello, lo matado, él matadero de nuevos cuentos, absorbe los pleitos arropados. No debo sugerir nada, sin otro articular, pido permiso, para suicidarme.
Atentamente. Luego de rellenar formulas químicas, para sugerir que las feromonas, con la cafeína se dan sedando las misteriosas caídas de sentimientos, no muere, no espera, no quiere, ni apetece, solo espera; otorgando jeringas con dosis elementales, prevaleciendo, las jugadas, ruletas, dardos, elementos del juego por computadoras, con no videntes, atareados en perseguirse con armas, juntando los kilos de espera, esparciendo esperma por los hurgados abismos. Huyendo con la sombra del sol, en un colectivo oyendo a los rosales, toda esa caída de simbolismos dará entre vampirizas y elfas “un amor que no muere, un amor que n o vive, un amor que olvidamos” lo mejor seria escapar entre los entierros del cerro, aparecer muchos milenios después, enseñando al mundo nuevo, como los antiguos destrozamos nuestros corazones para surgir, mintiendo levemente… Las estrellas sin lunas, las lunas sin soles, lo humanos sin corazones esperando derretir la capa interestelar, doquier junto al ruego señorial, sin premios limpios, lejanos.
La noches pasa, traspasando los cuentos que no me dan, un poema arrancado con las frías horas esperando morir; “¿Alguien ira mi entierro?; Maria José sabrá que yo esperaba fuera de su balcón, noches y noches, que regale una palabra con marcadores de pasos alejados: AMOR. Cursilería de poemas internos. Estará presente, sabrá que morí, alguien comentara que la ame demasiado en los trece primeros tormentos. ¿Michelle, alguna ves pensara en el anillo que le regale?; alguien se acordara de mi cuando pase a misa de ocho días. No importa a nadie le hago falta, o mundo cretino estarás mejor sin mi. Subo a un árbol, ato mi chompa verde, ato mi cuello al destino deliberado, salto lentamente…
… Caigo. CAIGO. ¡Aun estoy vivo! Despierto. Ahora que tengo un trabajo nuevamente, necesito encontrar heroína, o una heroína. Salgo de mi cama que era un lugar tan confortable, espero que no este nada entre las lunas dan Marte y los llanos del sorteado apoderado condimento mágico. Hoy no es hoy, quiero decir hoy según yo hace un año, estaba asustado por las cosas de la vida, esos mensajes de la brujería osadía que la tristeza, representando desafiando todo el tiempo. Nos encontramos, ella dice, algo. Yo imito un coro de soñado. Hablamos y de un rato, alzó del suelo una mezcla alquimia: Un papel: 4 de Enero. “Irónico, es el día de mi cumpleaños”. No pasa nada sonreímos, brevemente, entrando en otro suerte de quejas, abriendo heridas parecidas, la mezcla da la vuelta; es su cumpleaños, los números están invertidos yo tengo 23 ella cumple 32.
- Hola. Antes de nada un saludo.
- Que bueno que llamas, necesito poetas jóvenes para sacrificarlos en una tertulia, por supuesto y efecto, no serán literatos experimentando un placebo innecesario; dame tu alma en esta avenida vida.
- Feliz cumpleaños
- Tu muerte, en verdad, no será corporal, será rimada; si anhelas raleada. Cuento contigo.
Los corazones, en la calle se encuentran sin par, el lazo esta roto, cuando los 24 inviernos están a flor de piel. Camino por que no tengo otra manera, para detenerme, espero que la jornada laboral, busco un diccionario con malos chinos, sabios o fumados; entre tanto las calles me persiguen. Aparece la reja del infierno al cual debo, alabar, por oportunidad laboral. ¡Saludo a la bandera!; al parecer los fantasmas atrapados no esperaban verme nuevamente. Entro sin cuartela, la catacumba ruge mis presagios lentos, entro sin ver para atrás, pero decido esperar, afuera, donde existen muchas parte de uno mismo, uno mismo, otro mismo, creo, mismo. Aparece una amiga maga luminaria, la veo, rió como idiota, no se, como reaccionar; por que cuando ella enredo esta historia; cabalmente desperté, un rastro de vida, con su voz recordando, de quién sabe donde saco el recuerdo, y no lo creo; finjo que alguien me felicita por mi si-cumpleaños. Estaba pasando clases sobre que si lo sueños son diabéticos o primordiales. Consigo un trayecto, converso, con mi falsa felicitación… De repente, en todo hiriente tímpano, me queja el aparatejo la mentira; los otros pasajeros en trance, giran sus cuerpos entre los asientos buscando la voz del intranquilo cumpleañero sin amigos. Contesto, y a tres voces un saludo me saca mi línea solitaria, cariño puro, elemental… La maga luminaria amiga, cuenta milenarios sedantes, creando con su risa – un modelo para desarmar, penurias, mediante estés tiempo compartido, con cientos de corazones abiertos, esperando sentir, un impulso en alma, liberando al cuerpo. Aparece la maga luminaria miaga, nuevamente, cuando el circulo esta cerrando, las señales se vuelven; quizás ya no al “suicídate”; tal vez a un “es tiempo, de crecer”. Fue tan elocuente, caer, dejarse caer, el rió de un atrás sonaba, antes cuando esos árboles eran una catedral, envolviendo pasiones; ellas pasaron, ellas se alejaron, ellas y ella, no estaban, como sea, y sienta, lo único era trepar otra vez. Puede que existan muchas explicaciones, ¿la chompa esta atada? ¿Hubiera sido mejor un cable?; una cuerda, una cuerda cableada entre los cerros…
Cada latido, cable a tierra seguro esperando agua de sangre en veneno repartiendo; dosis medicinal, curando toda herida en esos años, entre tantos años que merecen un poco de paz, –llenando el vació con un pensamiento elemental – para sentirse lejos de este mundo… Dentro nuestra nube, cualquier color le hace un verdadero bien.
Un misterio me dice que mi canción favorita, cuando la escuche, es decir, cuando estuve en un segundo aire, entre el infierno pasado; tenia mucho que ver con esto, centrando cada poción mal calibrada en infecto recurrente, desviando atención, modulando rencor, acomodando miedos sueltos. No es seguro, quizás nunca sepa los significados de los mensajes, cuando quiera entenderlos realmente, medique los inviernos del creído presente, tan rápido que seria impuro vivir plenamente en él. ¿Por eso escribo, realmente?; estoy atrapado en los asuntos que pasaron, regresando a ellos, un rato meditando, otro falsamente arreglando y casi siempre negando.
- Hola, ¡vean todas!, es el chico de la maquina voladora; ¿Estas volando sin tu maquina voladora, que pasó chico de la tierra, que pasó?
Cuando pienso en la chompa verde; me viene de la camisa un afecto peculiar: ella me acompaño tantos años sin pedir remiendos a cambio, se merece un sitio honorífico, junto al gorro azul de lana, que de puro amar se hizo gris. ¿Alguna vez pensaste que el mundo trata decirnos algo?; eso creo, muchas veces, algo esta queriendo decir, entre roturas de recipientes, gustos aletargados, vientos desbocados, partes machistas reconstituyéndose en plegarias obscenas para sentirse menos culpables, con probar la memoria urbana para izar una bandera tonta, remedando la psicodélica inversa. Otra vez caminas, un viaje anterior, era tierra, áspera, pero hermosa, y siempre amada, uno de mis tesoros; un beso inocente. Solo un beso inocente, un yo inconciente. Iluminando su vida con una broma para iluminar la mía con su risa. Ahora veo ese lugar años arrevesados, y con una lágrima, tan bella para alterar la mirada, resaltando la belleza de la luz, veo un jardín; si bien mi gorro azul es gris, donde refugiaron mis labios un beso, ahora existe un jardín. ¿Alguna vez pensaste que el mundo trata decirnos algo?
Camino vivo, peor, tratando de estar muerto, pero no veo, muchas cosas, geniales; estaba pensando entre cosas que colorean, un grupo de gentes agentes, practican algo oriental. Moda ligera. En la zona sur, en la ronca letanía, solo puedo pensar en la necesidad de comentar con alguien; soy un chico con un blog, tal vez sea lo mas adecuado, no sé si lo hice, por que esa parte de mi escritura dilatada fue borrada con mi primer espacio; era u n juguete y lo perdí, para tener un mundo, donde puedo desnudarme. Sin pretensiones de ser un blogstar. Solo la maga luminaria esta despierta, para atender un grito de vida, nueva confusión hurgando un principio, o parte de un todo; por eso creo que vivimos todos los tempos al mismo tiempo, con atención al presente sin suerte:
suerte.de repente.ausente.letal.todo por nada.
Solo la maga luminaria esta despierta; rumbo a su casa me esperan las ganas de saber, que pasa; con algo de ayuda emprendo la caminata, cuento lo sucedido, me llevo un grato momento, con grata dedicatoria. Recuerdo quien soy, recuerdo que estoy vivo, que el presente es el tiempo mas corto, por tanto uno nunca se vive en él. Y otra vez nos encontramos, cuando estoy afuera del velatorio, esperando con miedo a la bruja, por que es una bruja; de eso no tengan duda, la mas hábil en su oficio, y es necesario admiradla por gozar de un excedente de carácter; no se supo nunca que le desmintieran una poción, por que antes preparó los respaldos, sean beneficios o maleficios… Afuera, aparece la maga luminaria, amiga milenaria. El circulo cerrado, la sorpresa de la vida, y los ojos saben lo que las palabras no dicten, un circulo no fue cerrado; ahora solo es “tiempo de crecer”.
Aglutinador de sentimientos: Estamos presenciando otro sueño sin respuestas correctas; pero la realidad se cruza, apunta con tu cámara, los secretos que no sean de maravillosos entuertos, los quejidos son pensamientos desvestidos, si deseas, así desearlo, creyendo que se puede envenenar los que es una tartamudo elemento, sin presiones, o quizás sobrando, las incorrecciones parlamentadas, o fingiendo diálogos con mundos entregados al resto, mascullando nervios. Recios, regios, rentables.
Es tarde. Sumamente tarde, tengo que leer un poema en el sacrificio de poetas, sin contactos literarios aprobados; que hacer primero, llenar la formula, eso de cumplir con los requisitos, llenarme de pose y memorizar libros por saberme leído y no buen escribidor. Terminar un poema modelo que reduzca los impuestos nucleares mínimos, invitar a todos los amigos. ¿Cuántos amigos tengo?; hacerme de amigos para invitarlos, al evento. Conseguir una musa distinta, plastificada y dejarla boquiabierta con los juegos literato medio, completamente posero de si mismo. No hay mucho tiempo solo un par, es decir; un par de tiempos, uno ajeno, otro propio. El primero resuelve entender, que bailar es seguido de actuar, si no sabes bailar, las chicas creen que no eres bueno en la cama, se que suena bobo, pero me da a pensar, las pocas veces que fui a ser un sujeto normal, osándome a interactuar con la gente bonita. Me extravié tomando la avenida del poeta, sin ánimos de suicida concentrado, luego que salgo del espanto, escribo versos sin sentido de ser poemas, o dilemas simplificados: “noches, años, pasados. No, y sí, de sin alas. Ya almeja, lentejas, y quieras, las calles”.
Maquiavelo: Un siniestro asunto, te trae con pensamientos indulgentes, que veo, aun sin poder sentirlo en mis sueños; distintos a los de un credo, aflojando síntomas de vida humana. ¡Ahora, pregúntame y yo responder!; ¡habla con cautela con el alto guardián!
Peyo: ¡AH!; guardián, refrán ¿Qué te pasa?
Maquiavelo: Nada, solo quería tener aun aire místico, para emprender uno de nuestros juegos. Pero claro, como esta apurado no tienes tiempo para fingir grandezas. Que quieres que sepa, cuando la gente esta apurada viene y va, bueno tengo sueño.
Peyo: ¡Medio momento!; tengo que leer esta noche un poema. No se cual, es decir trate de escribir uno, que me diera espantos, pero resolví; que bloguero fiel; debo sacra uno de estros lados.
Maquiavelo: Sabes que la prisa, no es apurada; la lasaña me da antojos de vino tinto; pero luego me emborracho, eso es malo, no me agrada la resaca; nada detiene la cebada, y Lugo mi radar se da un aire de “instinto arácnido”; ¿Hola, y tú quien eres?
Peyo: yo soy el peyo.
Maquiavelo: Cierto, lo olvide pensado en Batman; no me agrada ese tío. Creo que deberían hacer un héroe con pinta de funcionario público, sin poderes extraordinarios, ese es mi prototipo de héroe. La villana, no seria ni sexy ni fea, normal como una profesora de primaria cariñosa; que no robe nada, solo escriba… poesía callejera en las veredas, confundiendo a los transeúntes y estos se rían atropellados. Una historia genial. Perdón de qué estábamos hablando, vivo colgados, creo que llevo la colgadera al limite aprensible, en todo caso odio la poesía, me parece muy ñoña.
Peyo: justo a eso viene mi duda, tengo que encontrar un poema.
Maquiavelo: ¿Tú escribes poemas?
Peyo: Salen de un tiempo a otro, algo sobre natural; es decir solo salen, cuando no pienso en que salgan.
Maquiavelo: Eres un idota que escribes poemas, y recién me entero de eso. No me parece como tu editor en jefe,
Peyo: No eres mi editor.
Maquiavelo: Yo no dije nada de eso, solo estaba juntando mis ánimos para ver que dará en el cine a media noche. ¿Te dije que estoy escribiendo un musical, como homenaje a Batman?; ese si es un héroe.
Pese a los lentos parlamentos entre dos colgados, pasaron dos noches con sus lunas, pero sin estrellas; fuimos a buscarlas, con todo este emocionante asunto, olvide mi sacrificio natural, cuando solo atine a pensar en un poeta migo mió; pero Zakeo esta colgado con su condeza de hielo. Maquiavelo esta colgado con un espejo. Yo no puedo colgarme, sin solos de paranoia. Encuentro mi poema, para la noche del reproche literario; escapa ocultándose en una iglesia. Antes de entrar un ángel baja en un helicóptero me mira con asombro: “tu eres el KID-A, o el chico del gorrito que busco”; “para nada, soy el Peyo, y tengo que entrar a buscar un escrito, que leo esta noche”; “Bueno, creo que mi radar anda mal, tengo un amigo que cambia el suyo en una borrachera, por el sentido arácnido; buen sujeto. Alo tuyo, entra, confiésate y sal apurado. Faltan pocas horas de luz”.
¿La herejia literaria es un pecado, algo grave?
No, depende.
Pienso que Dios, es un villano, es decir; creo el mundo por velar por su bolsillo, es dueño de una compañía de cable en el paraíso, y todos nosotros somos programas, para entretener a las divinidades. E incluso marcianos…
Ahora entiendo, lo de salir apurado, tengo que correr, cojo al escrito, y un redundante apareador de grutas subterráneas me llevan al centro cultural. Llego con una entrada folklórica, los bailarines no me dejan pasar, por protestar con estas muestras de culturas olvidadas, que luego de su afán conservador dejan meadas las calles. Un grupejo me detiene como rehén, junto con otros artistas que participan en la primera velada de los museos, que no deben despertar a los muertos; pedimos ayuda con señales de cultura occidental promedia.
Somos rescatados. Los mimos, salieron de su silencio, buscaron como dejarnos en el escenario, por malas juegas, soy el primero en ser despojado de vista larga: ahora debo leer mi poema, en la garganta.
La. Y la. No da. Le doy. Voy.
Nadie aplaude. A nadie le gusta, a mi tampoco.
Es otra vida, estaba rondando la noche anterior con agendas deliberadas. Miro en sus juntas ortográficas, creo encontrar lenguas de un sueño que no es verdad sin crecer en realidad, un tiempo, para amar, otro para crecer; es innegable, no puedo ser todo el tiempo el mismo adolescente, algún momento me tocaran las canas y otras ganas, la madurez no me da miedo; tal vez, por eso las muelas del juicio, llevan seis años tratando de salir. Camino, subo a otro cascarrabias, miro por la ventana uno ojos tristes suenan melancolías, saco el rescatador de lecturas moradas, y pese a su no tradición escribo al revés en la ventana: “Eres muy linda”. Sonríe, y soy feliz por eso. El conductor me reta… Finjo que no le escucho, deja su arrebato. Bajo, y en algo me agrada mi trabajo, incluso limpio los calderos. Mi viejo barrio, mi viejo proveedor de vicio.com; no se si todavía tengo deudas con él. Busco algo, que no era. ¡Maravilloso!; era mi canción favorita, cantada por uno de mis grupos favoritos. Soy adolescente, pero feliz, otra vez. Veo las señales, saludo a los espectadores marcianos. Compro un chupete; y dejo de esperar, para variar. Solo desvariar.
Estimado Pedro J. Ramos Terrazas Presente.-
Nos referimos a su careta con órdenes supremas, de eliminarlo mientras usted repite una inspiración que no queja, luego aparenta ser. Creemos que la lectura del tarot, no cruza nada que no sea un mal antojo de servicios, pensemos en los últimos instintos, en verdad, y si greda anonadada convierte. Fugaces lecturas en crudas, o encuentro paranoicos con miembros de la familia que lo alejan, los amigos, y los que no son mimos.
Agradecemos sus retinas quemadas,
Atte; La conciencia limpia en el mundo
Dedicado a Liz por la invitación, a Monica y a Cecilia R.
