14, 24. digamos

"Nunca le dejes saber que eres listo,
el universo no es lugar para empezar,
tienes que jugar directamente con el corazón,
o va a renunciar a ti."

Frank Zappa

"gracias a los insípidos bachilleres"

Yoko C.

No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.
Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Macedonio Fernández

Tratado sobre los conflictos emotivos
Retórica breve anexo XXIV

Quejas, en todo momento se resuelve el segundo momento de la espera que no llega, induce pergaminos falsos del amor, es un tuerca falsa, hoy no tiene nada de importante, la rudeza experimenta momentos adornados con tales y por cuales, surgen los idiotas que no mueren en alternativas ocasiones suicidas; retuercen las señales de transito al infractor de besos que conducen aceleradamente la mano por el vientre aun caliente entre espejos y orgasmos, recuerdo que tenerte era detenerte…

- No tenia la menor idea, que quieres de esta vida, subir y bajar de mil camas sin saber amar, luego esperas un esperma valido en trágicos fragmentos guardados en tu mascara de genio adulto. Me insultas cuando preguntas un nombre al sobre precio de facilidades que versan alegrías retorcidas, tenemos dolores de parto constadamente; recuerdas, naciste a las 4:20 de la mañana, llovía en Quito, tanto que tu abuela casi muere en el tramo al hospital, luego guardaste lagrimas por las jugosas caídas acrobáticas en tu miserable vida, ve, mira y responde el trajín de tus escritos que saben a esa deliciosa ensalada adultera no conocida, amor es un relato ajeno a este espacio.

Aires de mago enturbian el ocaso del ebrio que responde por fascinación lo aprendido de ante mano, antes de crear un trago mas divino entre silabas encadenadas a falsas ideas repetidas por gusto y sombra esparcida, de esta manía el antaño, me duele la cabeza la duda me produce lagunas mentales y elementales, bebes y olvidas ,cumples 24 que patético perdedor eres; hey Peyo sabes que de esto no recordaras nada, escribes pero No vives, el lucido articulador puede desnudarse fatalmente, revelando todas sus poses en juegos de tramites alicaídos…
Entre mas consumes las jugadas las tercas muertas, es decir las rotulas, que serán destrozadas por profanar una tumba, recostarte en ella; permitirán que dudes entre sabanas frías de masturbaciones consabidas esas pasadas románticas que te mantiene un dolor a este cretino momento; que bebes de tu propia sangre regalada, entre líneas persuadías imaginado mujeres que no vienen en esta vida de terreno inmaduro, embobado con las fatalidades de que se recuerdan entre año y tragamonedas barato; ¡madre de la luna!. Sabes que mures, en pocas hors despertarás entubado al contento refrán popular, permitiéndote saber que no eres nada. Miserable estupido que nunca supo de la nada elemental entre fraguadas columnas elásticas que saben que no saben de nada.

Perdone un favor, estoy un poco agitado por los versos que no reparto a tiempo; entre sabanas y fuera de ellas. No entiendo, si usted me comprende; el entendimiento es divino y tácito inoportuno. Al grano con tanta vuelta, nunca resolveremos, es decir; usted resolverá mi predicamento. Admiro poco su oficio, es la utilidad que nos hace zalameros aun contra nuestras convicciones huelguistas… pues sí, carezco de un sindicato propio, o uno que me integre al modelo del nuevo mundo que nos ofrece las garantías sociales precipitadas; entre 20 años de gracia democrática, solo respondemos por al contacto foráneo plagiado, o una pieza sustituta del elemento vital:¡pensar, buen hombre pensar!. Encajaba un sobre precio al convencidos azar de argumentos que nutren la lógica política entre los juegos voraces de la imbecilidad congénita; desde 1952 que estamos realizando revoluciones a diversas escalas, que nadie se pregunte con tanta molécula de cojudo en el parlamento por que debemos reformar la constitución política del estado; yo empezaría preguntando: ¿pero realmente quien cumple las leyes? En todo caso que la ley, no es asunto cultural como la diablada, no se baila, no representa una historia de 500 años quimsacharani remix de lamentos acribillados por no plantear integraciones reales, la ley es lo único que garantiza la igualdad entre individuos; dividir la ley entre normas ancestrales y normas post modernistas de mal gusto, solo entrega al estado remedado al caos fugitivo… Por eso al demonio la Asamblea Constituyente; gracias a los insípidos bachilleres que la pretendieron organizar una trasformación estatal sin bases sólidas y una estructura ciudadana que involucre a los individuos, eliminando el factor sector y posición demagógica… ideológica, endógena… originaria. Pero el individuo común de ciudadanos les importa un bledo, por eso votan, por acción de ganado y de comodidad falsa y brutal. Bueno no tengo todo el día para escuchar vuestras lamentaciones sobre lo que no es, lo que pretende ser, y lo que es cuando uno cree; buen hombre si usted quiere creer. ¡Cree!; pero; si, no quiere creer y creé: milagro vanguardista. Es la paradoja que consigo vive y renace al punto de enfriar ala tradición oral, entre elementos que la nutren de fisonomias propias y resguardados sociales, que colapsan con el surgimiento de maneras y modos de interpretar la acción envolvente del ser humano; transfigurando el ideal, a sumas de buenas acciones separadas de visiones bizarras que no pretenden hacer hincapié en las complejidades del estado supernatural, de los principios poderosos que rigen el universo; es un precedente gracioso si observamos detenidamente a Roland Barthes, cuando nos presenta la verdad, o mejor aun el mito del tiempo que el platillo volador era redondo y poblado por personas menudas y no pos insectos malévolos; luce una genialidad cómica, ya que le mito era meramente terrestre. Pero como muere, atropellado por un carro de lavandería frente a la Sorbona…La palabra es el universo manifestado a través del poder místico que ordena el mundo antes, incluso antes de que la Sophia los destruya; creándolo. No se por donde iba, antes de no irme por la ramas, eso de apellidar Ramos trae problemas discursivos que se pierden entre las proporciones de HOD, naturalmente; conjugarlo a un nombre maldito como Pedro es una fracción mas trágica, el traidor testarudo ignorante que niega tres veces al maestro que concilia al ser humano con dios, humanizando su poder. ¡Joder mi buen oficial, joder; el buen joder!; lamento tanto la colgadera divina del seguro de la justas introvertidas improvisaciones coloquiales que sostuvimos sin acechar la idea entre rasgos fétidos protestantes del ajusticiamiento a lo justo - otorgando el poder del milenio a la ignorancia de los placeres. El asunto, propiamente dicho: ando buscando mi conciencia, mi lado ético, mis resignaciones, mi musa, dos osos de peluche; el Teddy &el Sebbas el primero es narcotraficante mientras el segundo es terrorista. Era mi cumpleaños, una fiesta progresiva entre dilataciones verbales, puede creer que los 24 años eran tan estupidos como los primeros 4; a esa edad tenia un dilema que me quitaba la vista inteligente. Los días previos trataba de recordar cuando era mi nacimiento natalicio. Los años pasan cruelmente, eso es in justo, ahí se deberían poner una norma radical prohibiendo estas construcciones anuales retrospectivas. Puede pedirle a su compañero que baje el arma, no es para tanto, si esta aburrido que bueno, es una tradición casi templaria, con tal de que no descabece pobre musulmanes, me daría un aire mucho mas intelectual moderno… no tan moderno, por que los nuevos, son afeminados y se creen tanto, una proeza egocéntrica invalida, al no ser mas que una manera de explicarle el hecho de por que se meten el dedo al culo, para luego escribir canalladas y operias tan cultas, que lo maravilloso; para ellos es una imitación de lo que no pensaron aun, o todas las cosas que compran por que mami y sus amantes ayudan a practicar ese arte de pose extrema: “mi hijo bastardo, humillado en toda su vida por sus amaneramientos literarios, tiene el leve sentimiento de ser escritor. Ahora empezando por relatar la fiesta (que no tiene nada que ver con los maricas que escriben en lugar de seguir con el dedo en el culo) unos mas que no deberían beber tanto, alegraron los consabidos elementos que destrozan el organismo…

- Madre estoy arrestado… no tengo la menor idea, no converse de nada con los policías, ni siquiera me dejaron hablar…¡Te importan mas los oso que tu hijo!... juro ser bueno.

natividad, navidad, necedad...

Pude desaparecer

pude decir que no

pero el fin de la pasión

es que lo oculto se vea

-Gustavo Cerati-

No tengo dónde ir
(estoy cansado de andarcalle arriba y calle abajo yo solo).
No me queda amor para dar
(lo intenté y lo intenté,pero nadie me quiere como soy).
¿Por qué iba a fingir que me gusta
vagar de puerta en puerta?
Quizá sencillamente me mate,
ya no me importa nada.

Porqueno estoy satisfecho,
lo he intentado todo.
No me gusta el modo
en que la vida ha estado abusando de mí.
¿A quién le importaríasi me fuera?
(Nunca he conocido a nadie
al que le importe si estoy muerto y enterrado.)
¿Quiénes necesitanque me preocupe por ellos?
(Nadie me necesita,
¿por qué debería andar por ahí?)
¿Por qué debería sentarme a mirar
mientras los demás sonríen?
Sólo me gustaría que a alguien le importase
que yo fuera feliz por un rato,
porqueno estoy satisfecho,lo he intentado todo.
No me gusta el modoen que la vida ha estado abusando de mí.

I'm Not Satisfied
Frank Zappa

I

Las entradas y salidas de la mente que pierde un revuelto interno, omitiendo besos al deseo profano de caracteres incrustados sin partes móviles que permitan sacudirse las angustias del espejo revelado; en tragedia y presencia del altísimo sueño observador: lujuria creativa en venas cercadas al atragantado suero inconcluso; la carta que nunca termina bien, con un “te amo” devuelto al segundo intento, que pasa a ser un infinito intento de vida consagrada al ocaso manipulado entre recuerdos añejos y parábolas contrarestadas, refrescando las tarugadas propinadas alrededor de todo el sarcasmo hecho tiempo; minuto prestado, restando condonaciones auditivas en lamentos una vez mas, faltos en carácter terapéutico.

II

- Te presto un buen momento, que te parece si hacemos algo con el; repartimos juguetes indecentes en las veladas navideñas, mordiendo cuanto panteón o rosca navideña quieran vender, para alimentar a la familia de quien sabe quien rascamos una jugada maestra arrancando a Papa Noel la barba, gritamos: “hey payaso regresa al polo norte,”. No entiendo a la gente, no tenemos nada propio, será esa la victoria real del imperio, meternos a sus brujas y renos en nuestras vida; en Diciembre las calles están soleadas, llueve –pero no es nieve. No es patético ver que las tiendas por vender espantas nos arruinen el verano decorando todo con arreglos invernales y tíos mal pagados con trajes que los hacen oler como si fueran el propio Evo. Solo recuerdo una nevada… Era granizo sabor a nieve, que agradable salimos a lanzarnos bolas de nieve; hicimos un muñeco, recuerdo que tú trataste de ser Calvin con tus osos de Hobbes. Fresco. Indigno. Sabor a tantos recuerdos.

III

- Recuerdo esa nevada, todos asistimos contentos al majadero encuentro, ponche y galletas, y la señora Carmela nos regalo arroz con leche; agradecido, pero con asco, detesto el arroz embarrado… y nos invito a la fiesta, la recuerdo con presagios de buen vecino acorralado entre las luces no bélicas juntas, e inmóviles fue la primera vez que vimos de cerca de papa noel: “señor, perdónennos usted; pero… a los renos no les hace daño la altura… es muy bueno saberlo… si gracias por este Batman chino imitado… ¡pero madre! es Papa Noel tiene un taller con duendes esclavizados, reparte juegotes por todo el mundo, ya lo vez, esta acá pese a que nosotros manifestamos contra su pariente el Tío Sam… ¡Me cago en dios!... que según me recuerdan los libros de histeria colectiva y los campesinos metidos a ser indígenas; puedo cagarme en Dios tranquilamente; por mi mentada asedencía española, de la cual no tengo la menor idea de noción real… Bueno no me vengas con dilemas disfuncionales, el niño Jesús es dios; vale, pero hecho hombre, por tanto el momento que nace no goza no de la gracia divina, esta es manifestada al momento del bautismo, Dios padre, hijo y espíritu santo; sellan la alianza divina en un solo ser. Bueno quedan José y Maria es muy probable que la virgen no sepa leer, ya sabes lo rayados que son en el Medio Oriente con las mujeres. Y bueno con todas las preocupaciones de José con los gastos y que sea el propio dios que te puso los cuernos, la comida y lo estupidos pastores que si no se callan despertaran al niño… Perfecto; borremos los cuernos. Pero pensemos en el pobre hombre ahí tan agitado, sin pañales e instinto femenino agudo, no creo que se preocupe por:

Estimado niño Jesús:

Espero que hayas nacido sin líos corporativos y que tanto el burro y la vaca no tengan pulgas; sabes niño Jesús vi en la tele un tren eléctrico ¡alucínante!, la verdad si tu lo vieras quedarías –ósea waho- pero no creo que tengas televisor; por tanto te envió la factura del tren para que deposites el dinero en el banco.
Atte; el Peyo.
PD.- yo que tu no me aparecía por el viernes santo, te recomiendo te ocultes en Jamaica (pero no fumes marihuana, puedes volverte hippie) hasta que se las pase la onda de matar gentiles a los judíos. Y judas, no quiero ser intrigante pero se trae algo contigo.

Además esta el hecho de que yo escribo en un mal castellano, indultado de ortografía segura con redacción de acción retardada; ¡y san José escribe y lee en hebreo antiguo! Eso complica el asunto. Quedan los reyes magos, pero son medio lentos llegan el 6 de Enero, mi cumpleaños es el 4; por tacañería solo recibiría un regalo por todas las fiestas (además Gaspar puede tener el cinismo de escribir en la tarjeta: “por navidad, año nuevo, tu cumpleaños, reyes, carnaval, fiestas patrias, cuaresma y la próxima navidad”)… Madre, no queda nadie en el devocionario católico. Regresamos a Papa Noel… No vengas con asuntos políticos en fiestas… El tipo viste de rojos, es socialista, además de estar de acuerdo con los judíos, no van matarlo con tanto sadismo; son amigos, comparten acciones en las principales jugueterías americanas y al parecer con los chinos y el mercado negro… ¿señor Noel, puede enviarle saludos a Garfield, Snoopy y Bugs Bunny… ¡Hijo de la gran madre no patria bolivariana concebida por algún cachondo metido a libertador versión endógeno mal empaquetado; se supone que tu sabes leer, yo quería un tren eléctrico alucinante!

IV

Sacude las palabras su bonita presencia.
Las fiestas no garantizan la navidad correcta. 20 días para ser y soñar un libre mundo de maldad organizada en contiendas políticas fariseas, mal pagados maestros, mal educados alumnos; pobres engañados por CNN, Medio Oriente en Guerra, los payasos al poder, la junta astronómica aumentando signos al zodiaco; con doce el negocio no es rentable. La madre Teresa no esta muerta, suplanto a Maddona, la mona lisa deja de sonreír….
Gira y das vueltas la envuelta maravilla de años entrados en sobornos asegurados, la gran malicia en verdad refresca el modelo cultural, metido a genio soy un profano del momento, quedo en bajarme de la vida, seguro presiento que no estoy de acuerdo con nada; mejora si, mitad y mitad son jaguares kilométricos. Estaba contento con los años póstumos, ahora enveneno la jugada milagrosa de refrán soviético contagiado de posturas aficionadas, al caos, con mantequilla típicamente americana de maní. Justo antes de noche buena vendieron los derechos del pesebre a Disney; no se asusten si los reyes magos parecen gays.Todos los seres humanos so de la raza marciana que desean que la libertad no esa ajena a ningún credo; tan solo el respeto es fraccionado al coqueto sentimiento de paz. Agradable en todos los rincones del mundo, creada, a partir de que arrodillemos para escuchar los ecos de vida en todo rincón del universo, ese verso simple y esencial. Así descubriendo que somos todos uno, ciudadanos del mundo..

- Que quieres para esta Navidad Peyo;

- Escapar de este país que no llega a ser paisaje, una metrallodora de poemas rosas, una cita con la chica de la luna, una moneda de verdad, sentido practico y una filmadora; soñar sin tener que irme de este lugar… pero el odio consume y se vienen tiempos difíciles la guerra esta cerca, yo quiero huir de ella. Aprender a escribir, una computadora y que te tiñas el pelo a Rojo Mary Jane…

- No creo poder, los asuntos del corazón son mas caros hoy en día, no tienes un auto ni buenos modales burgueses o espacio de nuevo rico; no creo que llegues a ser un héroe en tu vida… Si me tiño el pelo, te confundiría con Charly Brown.

2/3 de risa

2/3

Hoy 10/12/2006 (creo)

Primer día de Huelga de Hambre.

(ojo; despues del almuerzo)

Reflexión antes de tamaña empresa.-

En este período de cambio y confusión, una acción es tan grande como la semilla de girasol que crece en los campos verdes, y también es tan pequeña para los ojos del ser que no aprecian lo que significa.

Si bien me uno a la huelga de hambre reaclamando los dos tercios (pese a tener una buena mamá cocinera) no creo que cambie las situación, menos, la historia. Pero quiero pensar que en un futuro propio y real.

Pedro Peyo Peyote PJ Javier Ramos Terrazas RTPJ-444

Teddy.- ¡Esta loco!; si muere yo escribo el guión de la película.

Sebbas.- yo no creo que muera por hambre, a la media hora de huelga todos van a estrangularlo; ya que cuando tiene hambre habla macana y media; vale tu diriges la película, yo la fundación.

Regresando al barrio...

Me bajo de la mañana cuando sale la mina, engreída de la esquina. Ese era yo; el peyo coqueteando con la vecina, una hermosa mujer de cabellera eléctrica moderada, contra el resentimiento ajeno, esperando al Don Juan moderno; con auto y cuenta bancaria. Sin importar la belleza, la primavera sabe que puede pasar el invierno por delante, cogiendo el mundo entrelazado al juego eterno, sensual y judío. Sabio e indeciso la observo. Vivo por este pasar, verla fumar sentada en la panadería, mucama del paraíso, afrodita de la calle tranquila, inmutable aun con estúpidos quinceañeros majos atrevidos osando a tientas una cerveza con un poro de marihuana. Esa calle...

2 y 3 veces toca el timbre un extraño, odiando vender testículos repetidos; el senador vive al frente. La bohemia está cerca de unos pasos de la Plaza Avaroa, plaza no plazuela como suelen faltarle al respeto los ajenos a los milagros de la bella tierra paceña; esa gloriosa plaza con un héroe de vigía, cuido nuestros juegos evocándonos el tonto: “que se rinda su abuela carajo”. Jugando a escalas las placas de homenajes militares llegando a la cúspide, junto al dedo apuntando al mar cautivo. Me importa un bledo el mar y todo el 234 de Marzo, ya que la plaza es mas sagrada, ahí patinamos, ahí jugamos al fútbol, al escondite, al guerra, al carnaval, ala guerra de agua carnaval, ahí compramos nuestras primeras broncas con algún mugroso pandillero nada anarquista irrespetuoso de nuestro maravilloso Illimani, cero guardia de la Ho Lina Nuestra Señora de La Paz, custodiado por sus cerros observado desde el cielo como un manjar divino, la muela del diablo, bella y soberana demanda almas para la gran guerra. Nada mas triste, es este cementerio de grandes espíritus condenados a despertar cuando la gloria este a puertas del cielo; ¡Cuna de valientes. Tumba de tiranos!. Don Eduardo, arrodillado con la frente en alto mira a los hijos del monte del destino, declarar tablas con las copas, cuando llega la policía apuntando las botellas, trago fino o barato pasa a la Pacha; madre tierra que necesita rehabilitarse de su adicción empobrecida colonial. La palaza es recinto de amor de culto y sangre. Niños y luego lo que queramos ser, nos acoge encontrándonos, desafiándonos y atrevidos. Toca el timbre preguntando por la vida espléndida dejada a los 13, fumando hierba a bocados agridulces.

A mitad del espléndido barrio que es Sopocachi, para los profanos rodeado de bares abiertos con malas ganas repetidas en la rutina del borracho espeso, rogando por encontrase a las majas, vestidas y desvestirlas en la Ecuador, en la España, La Belisario Salinas y las mañas de antaño redentoras en el montículo. Detrás el trenzado Huascar rascándose las canas, a su libes y realmente joven alma, contempla desde lo alto a los hijos del cerro destino. Por el otro lado un pintado en la pared, un creare, un sin miedo, un recordare, un trajín, una maldición y un ataja al paseo dominical que es la 6 de Agosto cada medio día, encontrándonos entre los lugareños de los huecos no aptos para niños bonitos. Yendo en el micro “ch” con el Hugo cediendo el asiento a cuanta vieja redonda aparezca solo por que llevamos el tonto uniforme. Trajinado en la “m” justo antes del entrabado trafico. Y el “2” directo como siempre, del año de la nostalgia, con timbres que no funcionan para avisar cuando te bajas, con el Julio aterrorizado por que de pequeño estando adelante se choco con la vida, desde entonces guardaba los asientos traseros en la góndola. La casa del Francisco, con las ventanas directas, el pequeño antro grande escondido del Khon Paúl y su extrañada hermana. Los edificios vanguardistas extraviados del contexto gótico satánizado mirando al cielo entre ellos el estilo reduce la fraguadas conversaciones sobre las estrellas profundas. Entre las Pames y las sabidas Natachas. Robando trago en un toque de queda con el Chelo, redoblando San jorge con los colores partidarios correctos.

Barrio contento y tranquilo, con embajadas de todo lado dando ese efecto multimedia diplomática; las calles no pareces nuestras, vecino cercano del presidente turno nada centros comerciales atrofiados por supermercados y tiendas pequeñas de sátira incompleta fumando la imaginación estéril. Las calles a cierta hora solo son de paso, alto correteo de locos con auto recogiendo a todas las princesas de la ciudad con su maldad motorizada. Entre ellas, la dama elfica, la dama vampiro, la hada divina, la señora de hielo, la bruja agnóstica, la hechicera y a cuanta mujer me acerco; existe un miserable con auto. Nodriza división geográfica con el ajetreo del centro contra la mamada de la zona sur heno cuanto fiestas 0 regueeton cumbiero asqueroso quieras encontrar. Frente a la que era mi casa, cada mañana veo lo que una mujer lleva por dentro, y se quita con tramites amoroso correctos. No es bueno vivir frente a una tienda lencería femenina. Mas aun con ella trabajando ahí.

-ahora al centro añejado de la ciudad-

vivo cerca de un colegio, lo que nos hace cojudos según Sofocleto, no hay mujeres tan bonitas, como la azafata que se levanta temprano, asustada no sabe si responder el saludo por cortesía o mañas seguidas de rabietas antiguas. Tampoco esta la señora de azul vivo. La dama fresa frescura. La dueña del sanguinario perro. La modelo satánica. La rockera fanática de U2.

Tampoco la dama eléctrica.

Hoy paso por las viejas calles, entro al viejo internet donde tengo todavía deudas por este blog, el pan de las tiendas del viejo barrio es mejor, aunque en la nuevas tiendas los niños sean tan serios personajes, tres mocoso que se la pasan jugando y saben de todo lo que es bueno saber; quieren un gato y negocian con el alma segura. El otro tan popular con las chicas que debo esperar que termine sus citas, para usar el teléfono. Saludo a la señora de los dulces, a la del pan y me pregunta cuando pagare lo que debo, después invento una operación al cerebro par salir de apuro sonreímos todos. Mi vieja casa esta alegre de librarse de mi, los fantasmas salen a saludar, preguntan por Lucrecia Borgia y la Corsaria Negra, respondo por ellas y salgo corriendo por el susto; una niña espectral de 14 años sale curiosa... siento que la amo de otra vida, ella también, pálido no quiero proseguir, he robado un trance amargo que no se como describirlo. Mientras trato de pensar si es verdad sale...

De la noche profunda, ermitaña segura
Bella vida hecha mujer
Delicada y dulce dama eléctrica.

- Hola

- Hola.

- Como estas, te veo pálido. ¿Estas bien?

- Solo salió un espectro de la ventana, miro como sabia fastidiar al perro del vecino cumbiero con Sepultura o Brujería; es la hija gótica de Patricia Cucharillas Svástica; tiene su aire elegante, pero también es la hija de Diana con la muerte de afecto en sus ojos; es de Paloma y es mía, por eso no quiero verla contenta, ya que me parece haberla amado en otra vía del universo paralelo al pretexto. Solo eso y la falta de azúcar en la sangre, puedo morir y perder neuronas; no tengo muchas por eso me asusto. Como estas tú eso importa de mejor manera.. Te veo hermosa, perdona, pero la voz regresa con tacto, dulce dama de cabellera eléctrica, si me permites decirlo: eres tan hermosa como los truenos de Zeus que ilumina la bóveda celeste con arrogancia, la rosa envuelta en su sonrisa... – en realidad la mire con cara de lelo, dije hola luego, hola otra vez, pregunte por ella sin soltar las “Rs” omitiendo los nervios, resople un tanto de tonteras luego dije lo de Zeus.

- Me alegra verte, fuiste tan tierno entrando a mi trabajo con esa rosa y ese bello poema...

- ¡Vaya!, gracias, es decir, no se escribir con estilo y...

- ¡Escribes muy bien!, cuando estoy triste o deprimida leo tu poema. Deberías escribir un libro tienes talento. Cuando regrese a Santa Cruz me pasaron un montón de cosas, de las que no vale la pena hablar, y un día encontré tu poema en mi diario, se los mostré a mis amigas, y todas quedaron encantadas... sabes eres simpático... no se por que te digo todas estas cosas, solo que quería verte de alguna manera toque el timbre de tu casa ayer, no sabia como te llamabas, pregunte por el chico de cabello chirolo que siempre usa un gorro negro... ¡Pareces un pitufo malvado!... me dijeron que se trasladaron... Solo quería saludarte....

- No se que decir, me alegras bastante, es lo mas lindo que me ha pasado, creo, pero solo recuerdo sucesos lindo que se volvieron en suceso tristes; no se que decir... tal vez, gracias...

Caminamos un rato por la ciudad de los ancestros, las vidas ajustadas al tiempo, ordenando las palabras con trajes de etiqueta llegamos a la plaza de Confucio, confundido y aturdido de su belleza, ella reía. Miraba a los dos Soberanos y pensé en la imagen del universo, ese es el universo que enredamos en nuestros versos, esa es mi ciudad, yo mago o enano, sea lo que sea, no puedo irme sin libara un a batalla contra el fracaso de estos años; la muerte me reclama surgir tras mi estrella y seguir la mas brillante para saber por que diablos estoy vivo. No quiero escapar de los orcos y los medio elfos paganos que rondan los poderes ajusticiando al arte natural de la ciudad reflejo del mundo he caminado por todas las calles de la ciudad, memorizando los tintes de las luces que luce la bella La Paz; furioso con los hijo de su pueblo blandos corderos que la dejan morir a manos de los que no aman su misterio eterno. Miro a Miraflores y el grito airado del Chupa Riveros revienta en la cordillera, llamando la entrañas de la pasión.

Sea lo que sea.