Regresando al barrio...

Me bajo de la mañana cuando sale la mina, engreída de la esquina. Ese era yo; el peyo coqueteando con la vecina, una hermosa mujer de cabellera eléctrica moderada, contra el resentimiento ajeno, esperando al Don Juan moderno; con auto y cuenta bancaria. Sin importar la belleza, la primavera sabe que puede pasar el invierno por delante, cogiendo el mundo entrelazado al juego eterno, sensual y judío. Sabio e indeciso la observo. Vivo por este pasar, verla fumar sentada en la panadería, mucama del paraíso, afrodita de la calle tranquila, inmutable aun con estúpidos quinceañeros majos atrevidos osando a tientas una cerveza con un poro de marihuana. Esa calle...

2 y 3 veces toca el timbre un extraño, odiando vender testículos repetidos; el senador vive al frente. La bohemia está cerca de unos pasos de la Plaza Avaroa, plaza no plazuela como suelen faltarle al respeto los ajenos a los milagros de la bella tierra paceña; esa gloriosa plaza con un héroe de vigía, cuido nuestros juegos evocándonos el tonto: “que se rinda su abuela carajo”. Jugando a escalas las placas de homenajes militares llegando a la cúspide, junto al dedo apuntando al mar cautivo. Me importa un bledo el mar y todo el 234 de Marzo, ya que la plaza es mas sagrada, ahí patinamos, ahí jugamos al fútbol, al escondite, al guerra, al carnaval, ala guerra de agua carnaval, ahí compramos nuestras primeras broncas con algún mugroso pandillero nada anarquista irrespetuoso de nuestro maravilloso Illimani, cero guardia de la Ho Lina Nuestra Señora de La Paz, custodiado por sus cerros observado desde el cielo como un manjar divino, la muela del diablo, bella y soberana demanda almas para la gran guerra. Nada mas triste, es este cementerio de grandes espíritus condenados a despertar cuando la gloria este a puertas del cielo; ¡Cuna de valientes. Tumba de tiranos!. Don Eduardo, arrodillado con la frente en alto mira a los hijos del monte del destino, declarar tablas con las copas, cuando llega la policía apuntando las botellas, trago fino o barato pasa a la Pacha; madre tierra que necesita rehabilitarse de su adicción empobrecida colonial. La palaza es recinto de amor de culto y sangre. Niños y luego lo que queramos ser, nos acoge encontrándonos, desafiándonos y atrevidos. Toca el timbre preguntando por la vida espléndida dejada a los 13, fumando hierba a bocados agridulces.

A mitad del espléndido barrio que es Sopocachi, para los profanos rodeado de bares abiertos con malas ganas repetidas en la rutina del borracho espeso, rogando por encontrase a las majas, vestidas y desvestirlas en la Ecuador, en la España, La Belisario Salinas y las mañas de antaño redentoras en el montículo. Detrás el trenzado Huascar rascándose las canas, a su libes y realmente joven alma, contempla desde lo alto a los hijos del cerro destino. Por el otro lado un pintado en la pared, un creare, un sin miedo, un recordare, un trajín, una maldición y un ataja al paseo dominical que es la 6 de Agosto cada medio día, encontrándonos entre los lugareños de los huecos no aptos para niños bonitos. Yendo en el micro “ch” con el Hugo cediendo el asiento a cuanta vieja redonda aparezca solo por que llevamos el tonto uniforme. Trajinado en la “m” justo antes del entrabado trafico. Y el “2” directo como siempre, del año de la nostalgia, con timbres que no funcionan para avisar cuando te bajas, con el Julio aterrorizado por que de pequeño estando adelante se choco con la vida, desde entonces guardaba los asientos traseros en la góndola. La casa del Francisco, con las ventanas directas, el pequeño antro grande escondido del Khon Paúl y su extrañada hermana. Los edificios vanguardistas extraviados del contexto gótico satánizado mirando al cielo entre ellos el estilo reduce la fraguadas conversaciones sobre las estrellas profundas. Entre las Pames y las sabidas Natachas. Robando trago en un toque de queda con el Chelo, redoblando San jorge con los colores partidarios correctos.

Barrio contento y tranquilo, con embajadas de todo lado dando ese efecto multimedia diplomática; las calles no pareces nuestras, vecino cercano del presidente turno nada centros comerciales atrofiados por supermercados y tiendas pequeñas de sátira incompleta fumando la imaginación estéril. Las calles a cierta hora solo son de paso, alto correteo de locos con auto recogiendo a todas las princesas de la ciudad con su maldad motorizada. Entre ellas, la dama elfica, la dama vampiro, la hada divina, la señora de hielo, la bruja agnóstica, la hechicera y a cuanta mujer me acerco; existe un miserable con auto. Nodriza división geográfica con el ajetreo del centro contra la mamada de la zona sur heno cuanto fiestas 0 regueeton cumbiero asqueroso quieras encontrar. Frente a la que era mi casa, cada mañana veo lo que una mujer lleva por dentro, y se quita con tramites amoroso correctos. No es bueno vivir frente a una tienda lencería femenina. Mas aun con ella trabajando ahí.

-ahora al centro añejado de la ciudad-

vivo cerca de un colegio, lo que nos hace cojudos según Sofocleto, no hay mujeres tan bonitas, como la azafata que se levanta temprano, asustada no sabe si responder el saludo por cortesía o mañas seguidas de rabietas antiguas. Tampoco esta la señora de azul vivo. La dama fresa frescura. La dueña del sanguinario perro. La modelo satánica. La rockera fanática de U2.

Tampoco la dama eléctrica.

Hoy paso por las viejas calles, entro al viejo internet donde tengo todavía deudas por este blog, el pan de las tiendas del viejo barrio es mejor, aunque en la nuevas tiendas los niños sean tan serios personajes, tres mocoso que se la pasan jugando y saben de todo lo que es bueno saber; quieren un gato y negocian con el alma segura. El otro tan popular con las chicas que debo esperar que termine sus citas, para usar el teléfono. Saludo a la señora de los dulces, a la del pan y me pregunta cuando pagare lo que debo, después invento una operación al cerebro par salir de apuro sonreímos todos. Mi vieja casa esta alegre de librarse de mi, los fantasmas salen a saludar, preguntan por Lucrecia Borgia y la Corsaria Negra, respondo por ellas y salgo corriendo por el susto; una niña espectral de 14 años sale curiosa... siento que la amo de otra vida, ella también, pálido no quiero proseguir, he robado un trance amargo que no se como describirlo. Mientras trato de pensar si es verdad sale...

De la noche profunda, ermitaña segura
Bella vida hecha mujer
Delicada y dulce dama eléctrica.

- Hola

- Hola.

- Como estas, te veo pálido. ¿Estas bien?

- Solo salió un espectro de la ventana, miro como sabia fastidiar al perro del vecino cumbiero con Sepultura o Brujería; es la hija gótica de Patricia Cucharillas Svástica; tiene su aire elegante, pero también es la hija de Diana con la muerte de afecto en sus ojos; es de Paloma y es mía, por eso no quiero verla contenta, ya que me parece haberla amado en otra vía del universo paralelo al pretexto. Solo eso y la falta de azúcar en la sangre, puedo morir y perder neuronas; no tengo muchas por eso me asusto. Como estas tú eso importa de mejor manera.. Te veo hermosa, perdona, pero la voz regresa con tacto, dulce dama de cabellera eléctrica, si me permites decirlo: eres tan hermosa como los truenos de Zeus que ilumina la bóveda celeste con arrogancia, la rosa envuelta en su sonrisa... – en realidad la mire con cara de lelo, dije hola luego, hola otra vez, pregunte por ella sin soltar las “Rs” omitiendo los nervios, resople un tanto de tonteras luego dije lo de Zeus.

- Me alegra verte, fuiste tan tierno entrando a mi trabajo con esa rosa y ese bello poema...

- ¡Vaya!, gracias, es decir, no se escribir con estilo y...

- ¡Escribes muy bien!, cuando estoy triste o deprimida leo tu poema. Deberías escribir un libro tienes talento. Cuando regrese a Santa Cruz me pasaron un montón de cosas, de las que no vale la pena hablar, y un día encontré tu poema en mi diario, se los mostré a mis amigas, y todas quedaron encantadas... sabes eres simpático... no se por que te digo todas estas cosas, solo que quería verte de alguna manera toque el timbre de tu casa ayer, no sabia como te llamabas, pregunte por el chico de cabello chirolo que siempre usa un gorro negro... ¡Pareces un pitufo malvado!... me dijeron que se trasladaron... Solo quería saludarte....

- No se que decir, me alegras bastante, es lo mas lindo que me ha pasado, creo, pero solo recuerdo sucesos lindo que se volvieron en suceso tristes; no se que decir... tal vez, gracias...

Caminamos un rato por la ciudad de los ancestros, las vidas ajustadas al tiempo, ordenando las palabras con trajes de etiqueta llegamos a la plaza de Confucio, confundido y aturdido de su belleza, ella reía. Miraba a los dos Soberanos y pensé en la imagen del universo, ese es el universo que enredamos en nuestros versos, esa es mi ciudad, yo mago o enano, sea lo que sea, no puedo irme sin libara un a batalla contra el fracaso de estos años; la muerte me reclama surgir tras mi estrella y seguir la mas brillante para saber por que diablos estoy vivo. No quiero escapar de los orcos y los medio elfos paganos que rondan los poderes ajusticiando al arte natural de la ciudad reflejo del mundo he caminado por todas las calles de la ciudad, memorizando los tintes de las luces que luce la bella La Paz; furioso con los hijo de su pueblo blandos corderos que la dejan morir a manos de los que no aman su misterio eterno. Miro a Miraflores y el grito airado del Chupa Riveros revienta en la cordillera, llamando la entrañas de la pasión.

Sea lo que sea.

una macana...

Lenta parodia de arrugas impropias espesan la contienda contra el reflejo erótico de la muerte en el espejo bisabuelo de la nada particular.
Atormenta la gana medida con satisfacción invadida, olvidando como surge la intranquila angustia –paradigma y trajina vedadas orquídeas salvajes- Emite la inventada actitud de sorpresa ya sabida de antemano; la muerte es pestilente si, hablando en lenguas claras expresó como surgen mis historias preferidas; asquerosamente todas románticas y lunáticas – de la misma esencia de la terquedad irreverente.

Ahora.
Condenada, la imagen de la amada.

El discurso no debe llenar trámites hurgados en la conciencia de: ella amando al novio digno y hermoso, que tiene metido en su cama. Tampoco el alegato debe incluir; referencias de victimas postradas al “casquero” deseo justificado, solo por afán meloso e impaciente.
Aclarando el guión incrustado a piel deseosa y repugnante desnuda, tanto narrador como personaje odian la cama mentada. Odian el acto de la cama, odian al actor de la cama y odian a la actriz por no ser “actora” de un amor imponible, pobremente correspondido. Infelizmente la lista del reproche solo incluye un beso y una cortada en la yugular justificada.

Luego.
La muerte reposa tanto en la cama como en la sala masoquista.

Jugaba a sufrir.
Detestaba el juego.
Sufría si la veía, como cuando no la veía.
Estaba jugando ciego al celoso portador de virus amorosos intoxicados de una insana mezcla de dentados deseos, Maná (lastimosamente), cine, invertebrados, Clavin & Hobbes, Nicanor Parra y zapatos voladores.

Antes.
-cero a la izquierda-

Justo antes de la fuente gustosa, esperaba sedienta, quizás no, talvez ella lo sabe y lo esconde y lo entiende a su manera elfica; pero pese a todo lo sentado en magnas vidas pasadas: ¡Ella sonreía!
Mostrando lo interno sabido vidente, inmolado e invidente sensitivo auditivo ofuscado con mañas divinas femeninas. Nada imploraba versos rectos y nuevos. Por tanto ahora la poesía ha muerto tratando de amarla a distancia via.com – Sin estar seguro, un alacrán sudaba azúcar amarga al ser tragada mintiendo el regreso supuesto, invocaba al silencio, llenaba lagrimas nada evidentes a ella, ya que tenia cama y su monologo colgado al actor con quien “legalizo” toda esta horrenda vida regalada al narrador.

Un intermedio.-

El día antes de la actuación, un periodista de Nueva York me despertó, llamó a la puerta y allí estaba con una grabadora y dice: "Frank, quiero presentarte a John Lennon", ya sabes, esperando que yo jadeara y me tirara al suelo y yo dije: "Bien, vale. Pasad". Y nos sentamos y hablamos, y creo que lo primero que me dijo fue: "No eres tan feo como pensaba". Así que pensé que tenía mucho sentido del humor, así que le invité a venir y hacer una jam con nosotros en el Fillmore East. Ya habíamos contratado una unidad móvil de grabación porque estábamos haciendo el álbum "Live at the Fillmore". Después de que se sentaran con nosotros, se hizo un arreglo de que ambos tendríamos acceso a las cintas. Él quería editarlo con su propia mezcla y yo tenía el derecho de editarlo con mi mezcla, así que así es como salió esa sección. Lo malo es que hay una canción que yo escribí llamada "King Kong" que tocamos esa noche, y no sé si fue idea de Yoko o de John pero le cambiaron el nombre por "Jam Rag", se pusieron a sí mismos como compositores y editores, la pusieron en un álbum y nunca me pagaron. Obviamente no era una jam session, tenía una melodía, tenía una línea de bajo, es obviamente una canción organizada, es un poco decepcionante. Yo nunca he editado mi versión de las mezclas de esa noche. Frank Zappa 19 84

La muerte nada entiende.
Oprime al verdugo un segundo momento con la amada.

Estaba presente en un sueño infantil, despertar fue tan divino con lamisca enciclopedia, traspasaba las arañas complotadoras frescas; estupidas intransigentes, mataban gentes incapacitadas. Llega un modo luego el otro responde. AL acto sexo-nada paisano estrangulan al narrador con sus propias palabras de amor fantasmal. La muerte reclama:

- Enanos de entendimiento, me importa un bledo los argumentos. Entre ustedes un asesino esta con nosotros tratando de ser un reparador de vírgenes; penosamente con la moda se fueron viendo, digamos, prositutas. Pensemos en “le” mundo que nos da nada, eso: ¡nada!, y luego viene un tal nadador de oportunidades vendiendo esos orgasmo reproductivos cada 5 gesticulados expresos de media noche, no es por nada que mueran en tantas guerras tontas; esos… ¿como se llamaban?, bah, no los recuerdo, fumaban orégano y morían con SIDA. Estupidos vagos hijos de papá en lugar de enrolarse al ejercito; follaban como condenados escuchando cualquier payasada medio gay que se les presentara como moda capilar rebelde.

Fin.
Cero.

Politica.- palabra que suena a: polilla histerica.

"Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipajes en la mano Oh mi amor yo quiero estar liviano. Cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada. Imaginen a los dinosaurios en la cama"

Charly Garcìa

Juegos dialécticos.
Terapia o conducciones metódicas según el cristal con que se miran.
Me reduce la cabeza la angustia que no me interpreta nada de malas jugadas sexuales eróticas intransigentes, deteniéndose en lo precedente al asunto correspondiente: se debe tener en cuenta la mula que no trajina en las calles, dejando bosta; un sujeto la pisa, atiza maldiciones por segundo desperdiciando la vida, la abuela de alguien musita una plegaria a san presidente; “pisar mierda es de buena suerte”. La verdad nada se prepara para ser una animal con suerte si tales bestias madrugan al suertudo contento… ojo de primera mano, ser egoísta es una posición contradictoria si eres un perfecto idiota.

- Le ruego me disculpe, soy un desplante ortográfico gramatical incorporado a severas criticas de estilo libre, me reduce las ganas de tener un minuto del mas, para abreviar sus comas intelectuales; comprendo que es de clase media descendiente burguesa, ascendiente calamidad pobre, repito, trago monedas de la fortuna contra la media antigua docena apostólica, en venerada mierda regada, contra núcleos adheridos sin pensar al retado contento. Pero le tengo malas noticias en este momento sin particular acontecimiento, las fregadas noticias notifican las envidias medianas… Según dice por esos lados estamos enredados con el prototipo sistémico meditado según favores masones, o mamones, o no tengo la menor idea lógica de las logias interpretadas. Según dicen la conducta me fracasa cuando hurgo las moles interplanetarias, reduzco intervalos, azorados con ganas justas al mundo kilométrico.

Días lelos.
Me suenan a esos bobos con dinero, abuelos e hijos regados con todo mediocre afán alcohólico, intelectual promedió jugando a ser un estupido fuera del montón medido a genio sin impartir justas fregadas contiendas internas, la vida se debilita en la coma, según los puntos sigan mostrando desvaríos emotivos, contra bajos lineales conducidos con aterciopelados fracasos hogareños y sádicos, devolviendo la hurgada fatiga: grado cero de la escritura… La reducida intriga invertida, meditada y sabida trampa, congenia con el probable reposo auditivo: le dicen conciencia o Pepe Grillo, mas no, por favor no pienses en el grillo Villegas como modelo no egocéntrico virtual analógico: lo lelo, letaragada la manera firme, sobre jugadas magistrales, testigos no oculares ni presénciales contagian lejos del cercado momento un trabajo meditado al segundo, paso a letra, embotada de dilemas contradictorios en la sobre pose de poses literarias criticas: la política hija de la gran meretriz, ha muerto.

Machistas ausencias voraces.
Como un conducto afeminado vital, el testigo interno, o testículo pasajero, o paja mental propia en impropia hormona sustituyendo con la feromona a la neurona viviente; invierte ganas al casuelo quejido agresivo con las mujeres. Como el gran Nietzche despechado, o Sabina ebrio lanzando piedras contra un edificio estatal, creo casa bancaria, me queda la intriga de mis tiempos de metido a sabio: “el poder es masculino, la política es femenina; lo primero por ser agresivo, frió y sabio al mismo tiempo y no por azar según salga el sol; la segunda ordena con detalle, medita si es necesario, pero apasionada y descontrolada cambia la espina dorsal de la evolución estatal tan dolorosamente que la historia es contradictoria a partir de las vivencia de los individuos, como buena madre guarda para sus adentros las lagrimas, implora a los hijos paz mientras ellos pelean en la mesa, por una pata de pollo sobrante o una migaja de bajo de la mesa misma”. Lo que conocemos como vida, se lo debemos a ellas, lo que conocemos como estado lo pensaron ellas, al asentarse cansadas de ir de la do a lado dependiendo de los animales fuertes depredadores; asesinos y canallas, intrigantes y salvajes. Ellas domesticaron plantas, y dieron paso al asentamiento. Pero el macho para ser poder.

Ahora me respondo a todo lo lanzado: me doy cuenta que mi postura es otra pose mas, meditada sin intrigas me suena a bazofia colectiva; en el nuevo tablero ya no primas las primicias estratégicas, tan solo los abandonado quinientos años antes del encuentro. Es poder, es tierra y es insolencia. Me alegra no saberlo todo.

EStimada violeta:sepultura ¡territory! (live mtv studios brazil 96)

La política moderna.-

Se debe al conjunto volátil de compuestos químicos (que dan el gen = mediocres poses):

La política (del griego πολιτικος (politikós) «ciudadano, civil, relativo al ordenamiento de la ciudad») es el proceso y actividad, orientada ideológicamente, de toma de decisión de un grupo para la consecución de unos objetivos. La ciencia política estudia dicha conducta. El nacimiento del término fue en el siglo V antes de Cristo, en Atenas.

En Bolivia la POLITICA HA MUERTO.

NoVIembre

Lo que no vemos en Noviembre:

- Nada de nada.

- Parte del enredo agudo.

-0 a la izquierda

- Menos ego = sigo pensando en ella.

- La verdad envuelta en una vuelta al mundo mudo.

-Un espejo con el reflejo de ella.

Noviembre otra vez.
Me recuerda un video de un grupo que todos conocen, ya saben la tía muerta que es un lió de anillos en la boda. Noviembre otra vez. Me parecía un mes tonto, como aquellos payasos que llegan al final de la velada cuando el león trato de comerse al domador; un tarado del publico se levanta armado dispara contra el felino “amiguitos como creen que debería ser el accionar del estado… bueno ahora quien quiere que infle un globo y lo convierta en un…¡león!... por supuesto una especial quizás vivo para variar, vaya pobre gato… por supuesto señor usted es un héroe, deberían darle… ¡Un globo con forma de león!”.

Noviembre otra vez.
Al ajeno principio me duela el alma por ese recuerdo de cuatro años guardado.
Alguien dijo que lo “grave” en cumplir años, no era cumplir 30, 40, 50, 60. El cero ya era suficiente para ser considerado; por tanto el cumplir 39, 29, 59, 49, 69: todo estaba por cambiar, el ciclo terminaba, con el cero empezaba una nueva etapa.

Para saber si es noviembre otra vez antes me daba una juerga de emociones, el colegio estaba finalizando, la universidad empezaba con su actitud radical, deberían borrarlo del calendario para que llegue diciembre mucho mas rapad; por ende la estupidez de todo el año terminaría, pronto tendría que… 19-24 años de gracia.

La cuajada angustia en todos estos años frigoríficos, en un figurado repetitivo acordando olvidar técnicas impares deseando realizar la angustia como enlace corporativo para frustrar la imbecilidad en docenas modernas, como almejas al gusto frustrado de saber como son las mentadas cosas esas al vapor.

Llenado los agujeros de pasados notados al osito encuadrado, pensaría si lo haría con capacidad nostálgica anestesiada por un escote brotando al junto asegurado con afentaminas nobles, viendo, en vez de atormentarse la agujeta de la calamidad desatada en la vena creativa, domesticada por la falta atómica de su fragancia incorporada al verso de la noche estancad en la vereda equivocada simulando kilos con fantasías de vida sin grasa, ni gracia, ni ganas de vivirla; juntamos el sentido en la película de fragmentos rotos al joder un poco con la prescensia del novio atorado en su patética función reproductiva, gracias a su envenenado padre que le dio el tire y afloje para tener un auto, tirando al desnudo la ropa de la mujer que amas. Lo odias, lo odio, y todos deberíamos odiar a quienes pueden besar a los seres que amamos; por otro la do el odio es negativo en la pro forma a llenar para sonreír tranquilo.

Estaba emocionado por conocer la luna, desperté del sueño y encontré todos los espacios en un sentido opuesto al deseo de estar en los brazos de ella, partiendo celos al beso del momento fresco, iluminando su vida con una broma para iluminar la mía con su risa, desvariando los argumentos que provocaron una riña con tormentas apasionadas. Siempre preferí seguir tus pasos hermosa dama, pero perdí la sombra de los míos.

Hey, dejaría mi vida por seguir sintiendo un poco de cariño tuyo, pero encuentro tantos delitos al arte romántico que pago el pecado de haberte conocido en la vida equivocada.
Esta obsesión obedece al recuerdo de un tiempo relajado, alejado de los tormentos en la ciudad donde merece y apetece un segundo para intento suicidarse completamente; ordenando las palabras que valgan la pena para arrancarte en una sola vida una agonía pretenda del mundo mundano, condenado a ser fresco cementerio de muertos pasados a orgullo de pedir perdón; no solo por haber nacido, por aburrirte con mis cartas, con mis lágrimas, tu… es decir ella en esta mezcla de vida y resina por seguir contra el viento el pasatiempo de mentirle a la mañana con un sol figurado atrayendo resumidos a ritmo de contrabajo bajo síntomas de acido telúrico destructivo, obedeciendo al quinto elemento guardado en la jungla elemental; con centinelas acorazados en lado oscuro del corazón.

El viento sopla.